J’observai les feux d’artifice en provenance de Storybrooke avec une quiétude plutôt étrangère. Les milles éclats de couleurs, bien plus petits vus d’ici, promettaient un spectacle indéniable pour quiconque se trouvait sur la place de l’horloge. Mais nous, à la lisière de la forêt qui jouxtait la ville, avions la possibilité d’un tableau aérien sans le désagrément de la foule ; sans doute ce qui nous convenait le mieux. Nous correspondait le mieux. L’année avait été mouvementée, suffisamment pour que l’on profite des dernières minutes de 2016 en famille. Une famille que je n’aurais pas cru pouvoir rejoindre et qui aujourd’hui était une évidence. Abigaëlle avait fêté sa première année, s’était faite kidnappée, avait retrouvée sa seconde grand-mère et quand même pu fêter noël à Storybrooke en toute tranquillité. Nous n’étions pas riches ni de ces parents qui couvraient leur progéniture d’une montagne de cadeaux au point de s’arracher les cheveux pour chaque nouvelle fête à profusion… Même si je n’avais pas pu retenir Anastasia d’offrir à notre fille une collection de livre en russe sur Harry Potter. Quelque chose me disait qu’elle n’était pas prête à les lire ; aussi intelligente pouvait-elle être, Abigaëlle n’était pas à ce point en avance sur les enfants de son âge.

Elle dormait d’ailleurs depuis plusieurs heures déjà, ayant sombré sans même savoir quelle importance pouvait avoir ce changement d’année. Elle avait le temps de toute manière, le temps de voir venir et de comprendre, le temps de grandir et de rencontrer d’autres enfants. Le temps de savoir ce qu’on pouvait dire sur son père. Le temps de subir… Un jour viendrait le temps des explications, mais ce n’était pas pour tout de suite. Chaque chose en son temps et un temps pour chaque chose, disait-on. Pour le moment, je me contentai d’observer la jeune femme rousse qui se tenait devant moi tandis qu’elle grimaçait avec une sincérité adorable au goût du champagne. J’esquissai un sourire amusé, vidant ma flûte avant de déposer le verre à côté du sien.

Ses deux bras autour de mon cou, je passai mes bras autour de ses hanches comme d’un réflexe. Le voyage au cœur de la Russie avait eu plus d’impact que ce que j’aurais imaginé, déjà parce qu’il nous avait permis de ramener Kseniya (ma mère) dans une civilisation moderne alors qu’elle pensait finir ses jours sous une Russie communiste et décadente… Un jour peut-être irons-nous visiter le St-Petersbourg de cet « univers » ; mais je n’étais pas encore prêt à découvrir l’histoire d’un monde où Anya était morte et les siens piétinés sans que rien ne subsiste. Un monde où personne ne les connaissait, sauf les enfants curieux de lecture et les adultes regardant les documentaires. Au moins l’ancien palais était-il devenu un lieu restauré et d’exposition, mais encore ? Nous n’étions pas grand monde ici et… Au fond, ça me convenait très bien.

« Une idée…  » Répétai-je, faussement songeur en faisant mine de réfléchir à la question. « … Cela semble difficile d’être à la hauteur de cette fin d’année, maintenant. »

Je savais qu’elle avait apprécié ce voyage, malgré le contexte dramatique. Malgré la frayeur d’avoir cru perdre Abigaëlle. Malgré la douleur d’avoir revu sa famille et de leur avoir dit au revoir pour de bon… Ca avait apporté quelque chose. Je ne savais pas exactement quoi mais, elle avait réussi à formuler quelque chose que d’ordinaire elle taisait pour me convenir. Ses envies. Cet avenir qui es dessinait à nouveau pour l’un comme pour l’autre. Cette ligne directrice qui pouvait nous concerner alors qu’auparavant j’étais incapable du moindre projet. Du moindre optimisme. Je ne voyais pas encore le destin clément mais je voulais bien accorder que nos actions aient des conséquences et qu’il faille assumer bien plus que le jour présent.

Je levai sa main gauche dans la mienne, caressant du pouce la bague de fiançailles qu’elle portait depuis… Deux ans désormais. Deux ans que nous nous étions décidés, plongeant dans une décision qui tardait aujourd’hui à revenir. Ma mère nous assommait de questions depuis qu’elle était revenue, projetant de prendre les choses en main si nous ne nous décidions pas rapidement ! Je lui avais déjà dis plusieurs fois de ne pas s’en mêler mais elle revenait régulièrement à la charge… Un jour il allait falloir lui donner une réponse définitive. Malheureusement ou… Heureusement ? Se marier. Nous marier. Etions nous vraiment prêts, cette fois ? … Je contemplai ces doigts et elle me tira de mes pensées en penchant la tête sur le côté, curieuse.

« Mais tu as raison. J’ai… eu une idée. » Je déglutis en lui disant cela, essayant de garder mon sérieux face à son visage intéressé. « Mais je ne suis pas sûr que ça soit une très bonne. »

Elle leva les yeux au ciel, comme je m’y attendais. S’apprêtant sans doute à me faire un petit discours mais je la coupai en me penchant pour m’emparer de ses lèvres. Un baiser simple, tendre à notre manière.

« Sincèrement. Puisque ça implique de se séparer d’Abigaëlle… »

Je laissai volontairement un silence pour voir sa mine effarée, prête à me hurler qu’il était hors de question de se séparer de notre fille.

« … Quelques jours. Seulement quelques jours. »

Je ricanai quand elle s’offusqua, la faisant tourner du bout du bras comme si nous improvisions une valse sans aucune musique. Je la savais pendue à mes lèvres désormais, savourant un instant ce sentiment avant de consentir à parler à nouveau.

« Le shérif m’a autorisé à quitter la ville de Storybrooke. » Sous plusieurs conditions que je lui tues. « Est-ce que tu voudrais qu’on passe quelques jours… A Paris ? Comme… « autrefois » ? »

Comme lorsque nous nous étions vraiment trouvés et retrouvés ? Comme lorsqu’elle s’était enfuie avec moi et qu’elle avait envoyé valser son héritage et tout le reste ? Je n’avais pas fait grand chose pour elle ces dernières années alors qu’elle s’était plus que sacrifié à mon encontre. Elle avait supporté des rumeurs, des brimades, la honte, puis le silence, mon mauvais caractère, nos non-dits, tous les aléas qui nous avaient conduits pourtant à en être là aujourd’hui. Ma mère m’avait fait réalisé à quel point j’avais été ingrat, en quelque sorte. Et me rendre compte que je ne lui disais que très peu à quel point je l’aimais avait été une goutte d’eau supplémentaire pour faire déborder le vase…

Je n’étais pas démonstratif, elle non plus. Mais de temps en temps, quelques paroles ne faisaient pas de mal pour se rassurer. J’attendis qu’elle finisse de tourner sur elle-même pour la ramener contre moi.

« Ensemble. A Paris. Ca te dit de commencer l’année de cette manière ? »

Anya était de nature nerveuse quand il s’agissait de notre fille. Elle, la femme forte et indépendante, à l’écart de toutes dettes ou de toutes soumissions à qui que ce soit… Peinait fortement à laisser notre bébé d’un an déjà aux bons soins de quelqu’un d’autre. Il fallait avouer qu’après l’escapade en Russie, il nous était difficile de nous dire que tout irait bien ; qui pouvait prévoir ce qui risquait ou non de se passer pendant notre absence ? J’avais évalué les possibilités, estimé à ma manière le bénéfice et les risques d’un tel départ et j’en étais arrivé à la conclusion que se serait (peut-être) une bonne chose. Nous en avions besoin tous les deux : souffler, nous retrouver et essayer d’être un peu plus honnêtes l’un envers l’autre. Elle m’avait demandé de lui parler plus ouvertement – et ce n’était pas une épreuve facile – aussi avais-je finalement trouvé cette solution pour pallier à bon nombre de choses qui nous manquaient depuis plus d’un an. Depuis que tout avait basculé et que nous nous étions perdus l’un et l’autre.

Tandis que je l’attendais, je ressassai les souvenirs de ces années écoulées, de cette grossesse qui m’avait plongé dans un grand désarroi et qui n’avait pas manqué de mettre à mal Anastasia. De l’enchainement des évènements qui avaient menés à la faire passer au second plan, derrière un brin de folie, derrière une folie meurtrière, derrière des barreaux de prison et derrière tout ce qui aurait dû avoir de l’importance. Elle en premier. Elles en premier. Heureusement que l’été avaient permis de rattraper, au moins un peu, et que la suite de l’année avait fini par tourner tranquillement en notre faveur. Ou presque, puisqu’il y avait eu l’histoire du kidnapping qui n’avait pas franchement été une partie de plaisir au départ. Tout était bien qui finissait bien mais… C’était un trop grand mal pour ces résultats.

Quand elle me tendit sa main, je l’attrapai dans la mienne avec force. C’était Marie qui avait hérité d’Abigaëlle pour les quelques jours où nous serions absents ; Kseniya avait insistée mais nous avions négocié pour qu’elle passe seulement la voir. Quant à Gringoire… Je n’en savais rien, je ne lui avais pas parlé. Mais s’il touchait à un seul cheveu de notre fille il allait se prendre une pelle dans la figure, foi de Dimitri ! Je déposai un baiser sur la main d’Anya, hochant la tête en toute réponse à sa déclaration. Ensemble à Paris. Ensemble… Pour le meilleur comme pour le pire, en fin de compte.

Je lui tendis son passeport lorsque nous fûmes prêts à monter à bord. Le shérif avait été clair : sans ce document, impossible de voyager où que ce soit. Il se remplissait automatiquement pour que les habitants du reste du monde y lisent ce qu’ils voulaient bien lire, une touche de magie pour nous aider, de même que pour la monnaie ; une véritable solution de facilité à bien y penser. J’étais nerveux à l’idée de prendre l’avion cependant, n’appréciant que peu l’idée d’un si long trajet dans un même véhicule. La cellule en pierres m’avait rendu un peu antipathique à toute forme de cloisonnement et je serrai nerveusement la mâchoire en jetant des coups d’œil furtifs autour de nous. Personne ne semblait nous reconnaître. Personne ne semblait nous en vouloir ou nous demander pourquoi nous étions aptes à franchir la frontière internationale… Et ce n’était pas plus mal sans doute.

Je sentis les doigts d’Anya se faufiler entre les miens pour les serrer d’une pression. Lorsque je tournai la tête vers elle, un sourire encourageant naquit sur son visage et dissipa les craintes ancrées à même mon visage. Elle était là et elle me faisait confiance. Rien de mal ne pourrait arriver avec une base comme celle-ci… n’est-ce pas ?

« Allons-y. » Proposai-je en tendant mon billet à l’hôtesse d’accueil.

Quelques minutes plus tard, nous étions installés sur deux sièges côte à côte. Je lui avais laissé la place près du hublot, me contentant d’échanger un bref regard avec la personne qui s’installa à ma droite de l’autre côté du couloir : une jeune femme accompagnée d’un gamin qui devait avoir une dizaine d’années. Est-ce qu’un jour Abigaëlle atteindrait cet âge et cette taille ? Probablement. Obligeamment. Mais pour le moment elle restait une petite fille et ce n’était peut-être pas plus mal. Se détendre ne fut pas évident, encore moins lorsque l’appareil se mit à vibrer et qu’un sifflement sourd résonna dans nos oreilles au rythme des mètres que nous montions au-dessus du sol ; mais je finis presque par m’assoupir après plusieurs heures passées à ne rien regarder d’autre que le siège devant moi. J’avais acheté un guide de Paris que j’avais laissé sur l’une des tablettes, au cas où elle voudrait le lire ; Anya avait voix au chapitre pour savoir ce que nous allions faire au fond.

S’il faisait froid à Storybrooke, le mois de janvier était véritablement frigorifique en France. Je resserrai l’écharpe autour de mon cou et fermai mon manteau, me baissant pour rattraper la valise avant de la hisser à l’intérieur du taxi qui devait nous conduire à l’hôtel. C’était tout ce que j’avais planifié : les vols et l’endroit où nous allions dormir. Pour le reste, nous verrions au jour le jour… Un bras passé autour des épaules de la princesse russe, j’observai les monuments à l’architecture singulière défiler derrière la vitre. Le chauffeur, qui parlait anglais, s’amusa à nous décrire la vie parisienne mais je ne l’écoutai que d’une oreille distraite ; la neige commençait à tomber sur la ville, se dispersant avant même de toucher le sol mais créant une pellicule blanche et légère à la surface de l’air. C’était agréable, pas autant que les bois qui bordaient notre maison mais… Qu’importait. Ça me rappelait le Maine et c’était finalement un bon sentiment.

Une fois les clefs récupérées, nous pûmes pousser un soupir de soulagement en mettant les pieds dans la chambre qui serait la notre les prochains jours. Je lâchai la valise et défaisait lentement mon écharpe, laissant Anya s’approcher des rideaux pour les ouvrir en grand et observer les toits de Paris. Au loin, bien plus loin, on devinait la silhouette de la Dame de Fer qui faisait la fierté de ses habitants : la Tour Eiffel. Quelque part devaient aussi se trouver le Sacré Cœur et la Cathédrale Notre-Dame, mais ils n’étaient pas dans l’axe de la chambre pour les apercevoir. Je défis mon manteau et m’approchai de la jeune femme en pleine observation, passant mes mains autour de sa taille pour la serrer doucement contre moi. Mes lèvres rejoignirent sa nuque dans un baiser simple et furtif.

« Est-ce que cela ressemble à tes souvenirs ? » Hasardai-je, plus pour reprendre la conversation que d’avoir réellement une évaluation. « Si tu as trop froid, on peut attendre qu’il soit midi pour sortir. »

Je notai qu’il était encore trop tôt pour appeler aux Etats-Unis, il faisait encore bien nuit à cette heure. Marie était de toute manière déjà au courant de notre arrivée : un message lui avait été envoyé à peine avions nous passé les douanes. Inutile de réveiller inutilement Abigaëlle pour ça…

« ... Mais ça ne serait pas digne de l’héritière de Russie. » Plaisantai-je, coulant un regard lourd de sous-entendus à son attention.

Nous avions la glace dans le sang et, après avoir retrouvé les terres russes plongées sous la neige, ce n’était pas une ville transit de froid qui allait nous faire peur. Nous étions là tous les deux pour passer du temps ensemble et, même si nous ne manquerions pas d’occuper cette chambre le moment venu, il n’était pas question de perdre la moindre seconde en regrets. J’esquissai donc un sourire quand elle tourna la tête vers moi.

« Par quoi commence-t-on ? »

L’écouter parler de ce qu’elle connaissait et de ce qu’elle voulait faire était une amusante mélopée, je ne pouvais m’empêcher de sourire d’un air amusé et de secouer la tête dans un sens ou dans l’autre pour lui répondre. Anastasia possédait un goût prononcé pour l’art et les lettres – sinon elle ne ferait pas ce métier – et je m’étais douté faire mouche en lui proposant de nous rendre à Paris. Elle m’avait demandé de faire des efforts, au moins de temps en temps… En voilà un grand de ma part que de nous séparer d’Abigaëlle, de nos familles (même si Marie et Ksenyia n’étaient pas celles qui allaient le plus me manquer) pour nous replonger dans l’aventure responsable de nos existences. De notre rencontre. De notre devenir en tant qu’Anya et Dimitri, pas seulement de l’héritière et du garçon de cuisine.

Je passai une main sur mon visage en visualisant ces souvenirs, ayant encore parfois du mal à considérer qu’ils étaient miens. Réels. D’un autre monde mais pour autant importants et aussi vivaces que cette relation que nous avions retrouvé lorsque nous nous étions revus. Deux identités se superposaient. Deux époques et deux vies entières… Mais une seule possédait une suite à venir qu’aucun de nous deux ne pouvait deviner par avance. Advienne que pourra, pour quelques jours nous allions de nouveau pouvoir être simplement ces deux jeunes gens connus dans un palais désaffecté de l’ancienne Russie. Plus de famille. Plus d’enfants. Plus rien d’autre que nous et l’espoir – si on pouvait l’appeler ainsi – de retrouver les valeurs qui faisaient de nous ce que nous étions.

Je terminai la tasse de café noir avant de la reposer dans un tintement. Je reconnaissais les rues et les plans qu’elle agitait sous mon nez depuis tout à l’heure, même si des rues n’étaient plus les mêmes et que beaucoup de buildings avaient remplacés les maisons à étages ; sans compter que j’avais un peu regardé ce qu’il était possible de faire dans la ville avant de venir. Je levai la main pour tapoter l’emplacement du musée d’Orsay sur la carte.

« M’écouterais-tu seulement, si je te disais non ? » La taquinai-je par amusement, reprenant ensuite plus sérieusement. « Orsay me va très bien, la peinture repose l’esprit et l’aiguise aussi… Ca serait l’occasion de comparer nos expériences dans la matière. »

Je n’avais pas énormément de passions, hormis la pêche et les serial killer ; mais j’avais beaucoup lu et appris de l’art et de ses déviances. Je possédais plusieurs recueils dans notre maison et il m’était arrivé de nombreuses fois d’assister à des expositions… Comme d’étudier le sens caché des représentations. L’ère du Caravage ou d’artistes comme Botticelli avaient mes préférences, énormément de symboliques dans un espace aussi réduit qu’une toile. Je savais qu’Anya préférait des artistes plus contemporains comme Van Gogh – la preuve – et ces derniers n’étaient pas non plus sans plaire.

Un pas dans la chambre pour récupérer nos affaires, un manteau bien chaud, des gants et une écharpe ; je cru devoir faire un saut à la réception pour nos dollars mais la monnaie storybrookienne étant ce qu’elle était… Nous n’en eûmes pas besoin. J’avisai d’un œil impatient la neige continuant de tomber dans les rues de la capitale française.

« Vous avez de la chance, il ne neige pas souvent à Paris ! » Lança l’homme debout à côté de l’entrée de l’hôtel. « Bon séjour, messieurs-dames ! »

Il s’était exprimé dans un anglais impeccable à l’accent coupé et, sans doute comme la princesse à côté de moi, je fus satisfait de pouvoir m’exprimer en russe sans craindre d’être entendu ou compris par d’autres. Je lui laissai l’appareil photo, un ancien modèle fonctionnant encore avec une pellicule, préférant m’assurer que je possédai bien un carnet et un crayon dans une de mes poches. J’avais des yeux pour voir, cela serait suffisant pour une première journée…

Surtout lorsque je du plusieurs fois l’attendre parce qu’elle avait repéré un détail important à immortaliser pour nos souvenirs. Des souvenirs… Nous n’avions pas vraiment de photographies tous les deux à la maison. A vrai dire, il y avait surtout des photos d’Abigaëlle et quelques unes d’Anastasia. Je n’étais pas un modèle photogénique et je n’aimais pas vraiment y apparaître donc je ne pensais pas vraiment m’y trouver… Ah si. Sur l’un des clichés pris à Noël en compagnie de Sally. Rien à voir avec ce que j’étais les années précédentes.

« Tu sais que la pellicule n’est pas illimitée ? » Demandai-je, tandis qu’elle se concentrait sur l’un des ponts décoré qui faisaient la réputation de Paris.

Pour toute réponse, elle me tira la langue. Etrangement, cela me détendit radicalement… Nous n’étions plus dans le Maine ou à Storybrooke. Nous n’avions plus à supporter le regard des autres. Ici, personne ne nous connaissait. Personne ne savait qui elle était ou ce que j’avais fait et c’était bon au final. Je consentis alors à atténuer cette nervosité qui me dévorait depuis notre départ et détendit même mes pas. Le froid ne nous dérangeait pas vraiment pour le moment, au contraire il vidait les rues des passants pour nous laisser un peu plus tranquilles. J’évitai soigneusement une plaque de verglas cependant, tenant sa main pour qu’elle me suive avant qu’on ne se retrouve aux urgences avec une fracture du bassin. Ca serait dommage de passer le reste du séjour immobilisé dans un lit d’hôpital !

Orsay se dessina rapidement devant nous, son architecture singulière aussi tandis que nous longeâmes les murs pour nous rendre dans l’entrée. Je cru un instant que c’était fermé vu l’extérieur un peu lugubre, mais non. Un sourire et deux entrées plus tard, nous voilà à parcourir les différentes salles en attendant de voir où se trouvait l’exposition tant convoitée par Anya.

« Je te suis, madame la guide. » Amusé, ouvrant mon manteau face à la chaleur doucereuse qui régnait à l’intérieur.

Et peu importait l’heure ou le temps, nous n’étions pas si pressés.

Observer la passion d’Anastasia pour Van Gogh avait quelque chose de prodigieusement familier. J’avais l’impression d’être retourné à cette enfance semi-effacée, celle où je pouvais l’apercevoir depuis le couloir ou par l’un des passages dérobés, sans qu’elle n’en soit au courant. Les grandes duchesses étaient de vrais petits caractères – notre rencontre officielle avec leurs fantômes n’avait fait que confirmer cela – mais de toutes Anya semblait la plus assidue lorsqu’il s’agissait d’art. Je l’avais vu être attentive aux peintures et se passionner de longues minutes au pied d’une œuvre qui pouvait se trouver dans un couloir ou sur un tout autre mur. Elle semblait toujours s’arrêter pour saluer les personnages ou même tenir compte de leur présence, quand d’autres avançaient sans même plus les voir. Je crois que c’est à cause d’elle que j’ai commencé à m’intéresser à l’art, dans cette vie passée et oubliée. Dans l’actuelle, je ne crois pas avoir jamais voulu étendre ces connaissances. Renoir, Rembrandt, le Caravage, Titus… Tant de noms anciens, plus intéressant à mes yeux que l’ère plus contemporaine ; même si je devais lui accorder que Van Gogh avait une touche mélancolique qui me plaisait.

J’esquissai un sourire en la voyant simplement posée là à regarder l’une de ses toiles préférées, elle ne me calcula même plus après les premières secondes et je pus à loisir vaquer un peu avant de revenir la voir. Immobile. Parfaitement attentive. En adoration presque devant les traces de couteaux et le mélange singulier des couleurs. Quand la princesse aimait, c’était avec passion et dévouement. Donnant à chaque détail sa valeur et vous donnant l’impression d’être la chose la plus précieuse au monde… Parfois j’oubliais cet aspect. J’oubliais qu’elle faisait tout et s’accrochait à nous pour remettre le navire de notre famille à flots. J’oubliais qu’elle était prête à tout quand quelque chose résonnait en elle et qu’elle n’abandonnait jamais. La preuve, nous étions là alors qu’Anya aurait pu refaire sa vie avec n’importe qui d’autre pendant mon incarcération. Elle s’attachait à ses rêves de petite fille. Elle s’accrochait à ses romans d’amour et d’épopée. Elle s’accrochait et ça la rendait tellement adorable. Une princesse a qui on avait arraché le conte était-elle toujours une princesse ? En tout cas, j’en connaissais une qui se donnait les moyens d’obtenir sa fin heureuse.

Je n’étais pas forcément partisan des destins tout tracés et de l’idéal familial qu’on obtenait à la fin des jolies histoires. Mais je devais bien reconnaître que ce n’était pas si mal comme situation. Je l’écoutais parler et s’évader comme si elle était encore dans sa bulle, lui accordant un sourire en coin quand elle se rendit compte que ses mots dépassaient sa pensée. Quelle insatiable bavarde… La vie à Storybrooke m’avait rendu moins expansif en mots et paroles, mais j’étais amusé de constater qu’elle parlait pour nous deux la plupart du temps.

« J’ai peur que tu ai encore du chemin à faire pour m’ennuyer. » Dis-je simplement à sa question.

Etrangement, sa voix m’apaisait et coulait en moins comme un ruisseau tranquille. Un fil conducteur. Une mélodie de fond qui berçait les journées et portait les instants pour les rendre tous différents. S’il m’arrivait de décrocher pour me mettre à réfléchir, je faisais toujours un effort pour reprendre le fil et écouter ce qu’elle avait à dire. Il n’existait pas de meilleure arme que le mépris et l’ignorance, je refusais de lui faire subir cela alors qu’on l’avait traitée de menteuse pendant son existence précédente. On lui avait volé tant de temps et d’opportunités que je voulais bien consentir à être celui qui prêterait ses oreilles à tous ses vagabondages. SI ce n’était pas moi, qui le ferait ? Et puis cela n’avait rien de lassant, Anastasia connaissait des anecdotes et des faits qui ne m’étaient pas tous évidents. Nos conversations étaient rarement inintéressantes, sauf quand nous parlions de la pluie et du beau temps. Ou bien de notre fille, nous n’avions pas besoin d’utiliser beaucoup de matière grise pour l’interpréter et nous occuper d’elle. Sans méchanceté aucune.

Nous nous faufilâmes à travers les nombreux touristes qui bondaient désormais les allées du Musée d’Orsay, venus sans doute se réfugier du froid glacial de la Capitale. Il y avait beaucoup moins d’asiatiques dans notre bourgade du Maine mais je n’étais pas sans savoir que le tourisme était élevé dans Paris… c’était juste, effectivement, impressionnant à voir une fois sur place. Le musée d’Orsay parcouru, nous nous dépêchâmes de nous extirper de ce flux de personnes et nous retrouvâmes sur le devant… Face aux bourrasque polaires qui soufflaient désormais. Un coup d’œil m’indique que l’après-midi avait déjà quelque peu avancé. La rue était aussi vide qu’à notre arrivée, à part quelques voitures qui bravaient la météo pour se rendre on ne savait où.

Après une hésitation entre taxi et métropolitain, nous nous engageâmes sur les quais pour rejoindre l’entrée souterraine la plus proche. L’avantage de cette ville résidait dans ses très nombreux transports en commun, autant les utiliser pour se mettre un peu au chaud le temps du trajet. Ca ne valait pas la fraicheur de la Russie mais j’étais satisfait d’avoir pris des vêtements chauds ; je jetais parfois des regards vers Anastasia pour m’assurer que son nez violacé n’allait pas tomber de son visage qui disparaissait sous sa large écharpe. Elle avait rangée l’appareil photo même si elle le ressortait parfois, inéluctable téméraire russe, avant de définitivement le glisser sous son manteau quand nous nous engouffrâmes sous terre.

« Je crains que le temps ne joue pas en notre faveur pour une croisière aujourd’hui. Les bateau-mouche attendront. »

Au moins qu’il fasse un peu meilleur. Je ne savais pourquoi mais j’avais cruellement envie d’y monter en sa compagnie. Peut-être aurions-nous du partir au printemps ? L’hiver était si familier et à la fois si étouffant pour les projets. En tout cas, les souterrains de la ville étaient tels que leur légende : obscurs, musicaux et assez sales malgré toute la bonne volonté des agents d’entretien. J’esquissai un sourire en coin sous le constat, suivant les panneaux indicatifs pour ensuite monter dans la rame qui nous intéressait. Elles étaient remplies même à cette heure, surprenant. Une main gantée sur l’une des barres centrales, je gardai un œil sur Anya qui se trouvait juste à côté de moi. La plupart des gens étaient plongés dans leurs téléphones, musiques, journaux ou livres. D’autres se perdaient dans le vague en suivant les mouvements brusques du métro. Quelques uns bavardaient mais c’était rare. Une scène habituelle. Loin du romantisme dont parlait la jeune femme, je l’accordai.

Un changement de rame plus tard et de longues minutes de trajet pour enfin parvenir à une station remplie d’escaliers. Nous les gravîmes d’un pas rapide, nous amusant inconsciemment à tester l’endurance de l’autre dans un esprit léger que nous abordions rarement. L’île de la Cité était elle aussi plongée sous le froid et la neige. Le couperet de la fraicheur me prit à la gorge, contrairement à la chaleur humide du métro, me rappelant à l’ordre. De l’index je désignai le panneau « Cathédrale Notre-Dame » qui indiquait notre direction, lui emboitant le pas quand elle partie d’un air décidé contre le vent.

L’édifice nous apparu plus rapidement que ce que je pensais. Si Anastasia était allée dans l’univers de Victor Hugo lors de sa première aventure à Storybrooke, ce n’était pas mon cas. Je m’arrêtai donc sur le parvis de l’immense cathédrale, l’observant du bas jusqu’aux tours s’effaçant dans la brume environnante. Il y avait plusieurs touristes ici aussi mais la place était relativement déserte. Le souffle ralenti, je pris le temps de la détailler avec un mélange de respect. Les anciens édifices avaient quelque chose de solennel qui rappelait à quel point nous étions petits et insignifiants. Je sentis la main d’Anastasia tirer la mienne et je poussai un soupir avant d’hocher la tête, acceptant de la suivre.

« Tu sais qu’ici se trouve le point « zero » de Paris ? C’est d’ici que sont calculées toutes les distance entre Paris et les autres villes du monde. »

Je désignai un petit cercle étrangement protégé de la neige où des jeunes s’amusaient à sauter et se prendre en photo. Une indication sommaire. Elle me guida jusqu’aux portes sur la droite, nous primes la plus à gauche pour pénétrer à l’intérieur sous le regard d’un vigile attentif. L’entrée gratuite m’interpella mais je ne commentai pas, respectueux du soudain silence solennel régnant dans l’édifice. Ça et une douce chaleur tamisée. Au moins étions-nous à l’abri des rafales. Je retirai mon écharpe pour la dénouer sur mes épaules, avançant à la suite des quelques personnes présentes pour enfin faire face à l’allée centrale. Il régnait une lumière de bronze, les nombreux vitraux pourvus de lueurs grisonnante éclairant pourtant de mille couleurs la pierre grise de la cathédrale. Je retins mon souffle devant la multitude de détails que mes yeux cherchaient à capter à la fois, balayant l’espace central jusqu’à la voûte principale, des dizaines de mètres au-dessus de nos têtes. Que l’homme soit capable de bâtir de telles choses m’impressionnait purement. Il régnait une atmosphère si solennelle et respectable que je n’osai ouvrir la bouche pour entacher le vœu de discrétion que tout le monde semblait adopter.

Nous commençâmes la visite par la droite, découvrant des niches révélant chacune une histoire, une statue, un marbre unique et tout un tas d’informations écrites dans différentes langues, dont l’anglais. Des isoloirs se succédaient sur quelques mètres dans un autre renfoncement et j’haussai un sourcil devant la file de fidèles qui attendaient sur des chaises ou debout pour s’y rendre. Avaient-ils donc tant de choses à confesser et se faire pardonner ? Mieux valait ne pas m’y mêler où je risquai d’être de nouveau arrêté pour bien des maux et des faits.

Ce fut au détour du premier couloir, alors que nous contournions la nef pour nous approcher d’une maquette de la Cathédrale Notre-Dame sous verre, que je repris la parole.

« Tu le vois comment… Notre mariage ? » Dis-je d’un ton détaché, en posant mon regard sur elle.

Anastasia m’avait demandé d’être un peu plus présent pour nous deux. Alors… Autant commencer pendant que j’avais encore en tête sa demande et ses priorités. On ne savait jamais ce que demain nous réservait.

Plus Anastasia parlait et plus je me rendais compte qu’elle avait préparé et réfléchis à une question aussi banale que « qu’est-ce que tu voudrais, toi ? » … Enfin, banale, ça dépendait du sujet. Celui de notre mariage commençait à être une vague idée effleurée du bout des doigts dans mon esprit, mais il semblait qu’elle en soit plusieurs stades au-delà de l’imagination. Je la laissai triturer mon écharpe en dévoilant certaines de ses envies et de ses solutions – elle avait réellement déjà regardé pour un traiteur ? – comme une élève qui aurait bien fais ses devoirs. Elle aurait pu être attendrissante si le sujet n’était pas aussi sérieux.

Etrangement, il ne connotait pas la même chose que d’avoir un enfant ensemble. Je n’étais sans doute pas dans le même était d’esprit mais, la venue au monde d’Abigaelle avait été nimbée d’un voile obscur que je ne retrouvais pas ici ; c’était pourtant un engagement, mais ce n’était pas une création. Une continuité de notre vie à deux et advienne que pourra. Si ça n’avait tenu qu’à moi, je serais resté comme nous étions à présent : qui avait besoin d’affirmer autant son appartenance à l’autre ? C’était pourtant quelque chose qui lui plaisait. Qui me plaisait, en un sens aussi. Alors, pourquoi pas ? Restais juste à éviter de paraître trop à l’ouest tout en esquivant la lourde insistance de nos familles respectives. Ou ce qu’il en restait.

Je penchai la tête sur le côté, esquissant un demi sourire suivi d’un soupir amusé à ses réflexions. Anita était son amie de longue date, la refuser aurait été une insulte que je ne pouvais moi-même pas lui asséner. En revanche, peu de chance qu’Aloysius Black soit de la fête – quelque chose me soufflait que c’était la pire idée du siècle. Proposer à celui que j’avais manqué d’assassiner de se joindre à ce genre d’événement, autant sortir directement l’arme qui lui servirait à me trancher la gorge. Pas sûr qu’Anya apprécierait que la fête soi gâchée par un meurtre un peu trop salissant… Je l’imaginais déjà attendre que je revienne à moi pour me massacrer à son tour. Sa grand-mère, c’était certain, serait des nôtres. Ma mère refuserait d’être tenue à l’écart. Sally, Tara… Des prénoms que j’avais entendus, peut-être croisés, pourquoi pas. Je la voyais déjà me rappeler l’existence de Gringoire et je grimaçai sans détour.

« S’il y a Gringoire, soit assurée qu’au moins tout le Maine en sera informé… » Commentai-je, tandis qu’elle fronçait les sourcils. « Mais j’ai l’impression que la négociation de sa présence n’est pas envisageable ? »

Elle appréciait bien trop le gentilhomme… Et lui aussi. Même Abigaelle se permettait de rire et de s’amuser en sa présence ! Dire que la première fois il avait manqué de se prendre un coup de pelle. Peut-être aurais-je du ? Cela m’aurais évité de rencontrer régulièrement cet individu dans sa contemplation de ma princesse russe. Non pas qu’il soit inintéressant, il pouvait tenir la conversation des heures durant… Y compris avec ma mère, Kseniya, qui voyait en lui un individu des plus agréables. Quel comble.

Je posai mes mains sur les siennes encore gantées, pressant ses doigts pour tenter de les réchauffer quelque peu. L’hiver français était rude malgré la protection de la Cathédrale, il nous faudrait davantage de minutes pour nous réchauffer convenablement.

« La forêt, c’est bien. »

Mieux que le reste même. Je laissai un nouveau silence, prenant le temps de la dévisager un peu plus. Des petits groupes de personnes passaient à côté de nous sans trop nous voir, un garçon d’une dizaine d’années nous bouscula – sans dommage – et d’autres se contentèrent de nous contourner. Sans connaître la raison de notre échange. Sans rien comprendre à nos paroles. Et c’était peut-être le mieux, au fond. D’être juste un peu tous les deux. Pour nous deux.

« Et simple, c’est bien aussi. »

* * *

Nous étions rentrés vers la fin d’après-midi, le froid ayant eu raison de nos résolutions malgré notre capacité de survie au-dessus de la moyenne. Les berges de la Seine avaient accompagnées notre dernière promenade pour rejoindre l’hôtel et je n’étais pas mécontent de retrouver la chaleur du hall d’entrée. Je ne sentais plus mes orteils et les muscles de mon visage se trouvaient endoloris du traitement que je leur avais infligé depuis plusieurs heures, en sus de la fatigue accumulée. L’idée était de se reposer un peu avant de manger tranquillement, nous avions visité suffisamment pour la première journée et il nous en restait encore d’autres a combler.

J’accueillais volontiers une douche chaude lorsque nous fûmes à l’abri de la chambre, lui laissant la priorité en m’allongeant sur le lit, fixant le plafond. Je fermai les yeux plusieurs minutes avant de sentir vibrer mon téléphone sur la table basse ; me relevant, je saisis le combiné et revins m’étaler en reconnaissant la voix de Marie Romanov. Il devait être la fin de matinée pour elle. Rapidement, après quelques brèves formalités d’usage, la voix d’Abigaëlle empli le micro et je ne pus retenir un sourire doux au coin de mes lèvres. Je culpabilisai un peu de l’avoir laissée seule en Amérique mais rapidement sa voix éveillée et vive me rappela qu’elle savait très bien s’adapter à toutes situations. La preuve, elle nous supportait bien comme parents.

Je tendis le téléphone à Anastasia lorsque celle-ci sortie de la salle de bain, encore vêtue d’un peignoir de l’hôtel. Un baiser dans son cou et voilà que je pouvais me retrouver seul pour profiter de cette douche tant attendue. Brûlante. Chaleureuse. Dévorante et relaxante à la fois. Mes muscles endoloris accusèrent le coup, acceptant de se détendre sous le jet d’eau jusqu’à ce qu’il faille renoncer à profiter de cette opportunité. J’attrapai une serviette et séchai sommairement les cheveux bruns qui me tombaient dans la nuque – il faudrait que je pense à les couper – avant de la passer autour de moi. Mes vêtements étaient à demi gelé aux extrémités, il fallait que je les fasse sécher contre l’un des radiateurs.

Anya était encore au téléphone lorsque j’apparus derrière elle, déposant mes fripes sur le dossier d’une chaise et fouillant la valise à la recherche de quoi porter le soir. Je l’entendis raccrocher après une énième promesse de la rappeler plus tard, notre fille insistant de plus en plus pour être bien sûre de recevoir son bisou, son câlin, son doudou ou toute autre excuse qui nous ferait rester plus longtemps en sa compagnie. Elle exprimait ses premières inquiétudes et nous ne pouvions pas toujours y rester insensibles, même si pour le coup un océan entier nous séparais. Il faudrait qu’elle se contente de ses grands-mères pour le moment.

« Elle t’as aussi réclamé une peluche pour notre retour ? »

Questionnai-je, me redressant pour être à sa hauteur lorsqu’elle combla l’espace entre nous. Elle maintenait un doux sourire pourtant je pouvais voir à la petite ride d’anxiété sur son front qu’elle s’inquiétait. Toujours un peu plus. Toujours un peu trop. Abigaëlle avait été sa fille bien avant d’être la mienne… Je pinçai tendrement sa joue avant de la caresser.

« Tout ira bien. » Murmurai-je, encourageant à ma manière.

Anya sembla hocher la tête plus par approbation que par réelle conviction, mais elle mit plus de cœur dans le baiser que nous échangèrent par la suite. Toujours habillée de son peignoir, je glissai ma main le long de son bras et vint la caler au dos de ses hanches dans une légère pression. Ses yeux fixèrent les miens avec attention et intérêt tandis que je l’interrogeais. Il nous avait fallu quelque temps pour nous amadouer et nous réhabituer l’un à l’autre. D’accepter de nous dévoiler un peu plus. De reprendre confiance. D’accepter d’avancer tous les deux et il serait stupide de repartir en arrière… Pas maintenant.

Son peignoir s’entrouvrit quand je la soulevai dans mes bras et il glissa au sol avant même qu’elle n’ait touché les draps du lit impeccablement faits. L’air ambiant se révélant tout de même frais, nous nous faufilâmes sous les couvertures à la recherche l’un de l’autre. De corps comme d’esprit. D’attente comme de réponses. Juste elle et sa bouche délicieuse aux sons tendancieux. Juste elle et sa peau douce contre laquelle j’enfouissais mon visage pour la couvrir de baisers. Juste elle et ses bras agrippés aux miens, scellant notre échange de la plus agréable des manières.

Paris pouvait bien attendre un peu.