lle virevolte comme une girouette qui change de courant d’air, dans l’espoir fou de garder une attention qu’elle avait déjà sur elle. Manhattan s’enfonce dans sa bêtise, dans son besoin d’énerver le rouquin pour qu’il ne regarde qu’elle, que ce soit vers elle qu’il tende ses mains qu’elle ne veut pas prendre, de peur de s’attacher et de ne plus vouloir les lui rendre, alors même qu’il finira par la quitter, tôt ou tard. Elle n’a pas l’espoir de le voir rester. Elle n’est qu’une gamine, une orpheline coincée dans sa prison, qui peut s’en échapper pour un temps mais doit, toujours, revenir se cloîtrer dans sa tour.

Sauf qu’elle n’est pas la princesse.
Elle est le dragon qui crache sur le prince charmant.

Qu’aurait-elle d’intéressant si, comme toutes les autres connes, elle restait sagement aux pieds de son… Qu’est-il pour elle ? Elle n’ose se retourner, regarder derrière elle, essayer de comprendre le mot qu’elle peut poser sur leur duo de merde. Est-elle seulement son amie ? Mais que sait-elle de lui ? Que sait-il d’elle ? Le mystère autour d’eux est épais, brouillard qui ne se lève pas avec le soleil, les garde emprisonnés dans leur ignorance. C’est ainsi qu’ils s’apprécient, sans doute. Moins ils en savent, mieux ils se portent. Pourraient-ils se supporter, dans quelques aveux de ce qu’ils sont, ont été et seront ?

Alors, elle tourne les talons. Elle enfonce une main dans la poche de sa veste en cuir, se pare d’un sourire innocent et s’éloigne du stand de tir. Elle fuit, au fond. La vérité accrochée au bout des doigts de l’asiatique, de celui qui tient mieux la carabine que le forain lui-même. Celui qui n’aurait eu besoin que de quelques secondes de plus pour lui prouver qu’il n’est pas n’importe qui. Elle le sait, elle s’en doute, mais certaines choses ont besoin d’ombre, de mystère, du silence entendu de ceux qui ne veulent pas se confier pour briser la limite. Comment pourraient-ils se supporter, s’ils devenaient amis ?

Ses pas sont lents, ses oreilles concentrées sur les bruits, derrière elle. Elle n’entend aucune course pour la rattraper, la rose, et elle pince les lèvres sur l’envie de tchiper, de cracher, de grogner comme le tigre qu’elle n’a jamais été. L’envie de lui balancer un caillou, de lui crier d’aller se faire foutre, une nouvelle fois, de lui dire tout ce qu’elle ne pense pas. Mais elle se retient, garde le menton dressé, la confiance de celle qui, pourtant, n’en a pas. Armure balancée sur ses blessures pour ne pas montrer au monde qu’elle déteste sa solitude, que chaque attaque agrandit, plus encore, un trou béant dans son âme. Rejetée, elle l’a toujours été. Pourquoi ça changerait ?

L’homme, devant elle, l’aperçoit. Elle lui sourit, même si elle n’en a aucune envie. Mana est mieux tentée par un besoin de s’exploser les phalanges sur son visage, de mordre le cou jusqu’au sang, de l’entendre crier qu’elle est tarée. Oui, elle est tarée. Mais il n’y a que Choo Choo qui le sait, abandonné au stand, avec ses bières et sa carabine. Elle regrette les bières, se raccroche à ce regret pour nier le reste. Ne pas avouer qu’elle s’énerve de ne pas l’entendre derrière elle, lui dire à quel point elle est stupide, qu’elle ne mérite rien qu’une bonne tape sur le front, comme un chaton désobéissant qui se prend pour le roi de la maison.

Des bribes de conversation lui viennent, mais elle n’en entend que les sons. Manhattan n’a pas les oreilles du chat qu’elle imite, en tournant les pattes pour trouver une seconde maison. Elle ne sait pas ce qu’ils se disent, mais comprend qu’il préfère perdre son temps avec un forain qu’avec elle. L’envie inavouée, peut-être, de ramener une licorne rose avec lui. Qui est la princesse, d’eux deux ? Elle ricane tout bas, la reine des emmerdeuses, jusqu’à ce que la détente explose dans un poc discret, derrière elle.

Sifflement strident à son oreille.
La rose s’arrête.

Devant elle, l’autre crache sa haine, les doigts pressés sur le front pour frotter l’impact de la balle, râler qu’il a mal. Bien fait, elle esquisse un sourire ravi, admire la rage qui s’empare des traits de celui qu’elle ne connaît pas. Qu’elle ne connaîtra jamais, visiblement. Manhattan n’a pas le temps de reculer ou d’avancer, de retourner voir Alan Quatermain ou de jouer les infirmières, qu’une main s’enroule autour de son poignet et la tire en avant. Besoin de se débattre, de montrer qu’elle n’est pas une poupée que l’on dirige selon ses envies, d’un côté ou de l’autre, sans lui demander son avis. Elle reste docile, les yeux bleus fixés sur les doigts de l’autre, sur sa peau blanche.

Where do we go now?
Tch.

Mana pince les lèvres pour ne pas sourire, lui montrer qu’il a gagné, que c’était bien joué, qu’elle est déjà vaincue et qu’elle ne se relèvera jamais. Elle se donne des airs de chat sauvage, mais elle dépend des autres, sangsue collée à leurs doigts jusqu’à ce qu’ils n’aient plus rien à lui donner. Lui, il a ce grain de folie qu’elle ne retrouvera jamais nulle part, cette liberté qui lui permet de croire qu’elle est libre, elle aussi, qu’elle a le droit de sauter par la fenêtre de sa chambre, pour ne plus jamais revenir. Quitter la ville, quitter l’état, le pays peut-être aussi. Embrasser ses rêves et ne plus se laisser dicter ce qu’elle doit faire.

Ils passent à côté de leur victime et il s’excuse. Elle échappe un ricanement moqueur. Pour qui il se prend ? Le roi des voleurs qui balance son butin aux pauvres pour se faire pardonner ses crimes. L’autre ne l’écoute même pas. Il relève à peine les yeux sur eux, quand Manhattan lui lance un faux baiser et un clin d’œil. Elle est presque déçue de voir que ni la victime, ni le forain ne leur court après. Ils les laissent seuls dans leur folie, pour mieux se déchirer à deux. Tant pis. Elle ne peut plus se cacher une envie d’en profiter et le rire de Chuuya devient bientôt le sien. Plus discret, à peine un souffle qu’elle essaie de coincer, mais qui sort quand même.

À quel point sont-ils abrutis ?

La question lui échappe quand il glisse. Elle a envie de croire qu’il est le plus débile des deux, irrécupérable, qu’il n’y a qu’elle pour essayer de le récupérer, de le ramasser et trouver un soupçon d’intelligence sous ses mèches de feu. Mana n’a pas le temps de réagir qu’il la pousse derrière un stand, vient la percuter dans le même mouvement et plaque, soudain, une main sur ses lèvres rouges, prêtes à lui cracher d’arrêter de faire l’idiot. Les cils clignent deux fois sur ses iris azurés, quand il lui ordonne d’arrêter de parler. Elle a très envie de mordre ces doigts insolents, de faire couler son sang, voir s’il est plus rouge que ses cheveux de pétasse. Elle n’a rien dit, elle. Il est le seul à ricaner comme l’abruti qu’il a toujours été.

Puis il la lâche et glisse contre le mur.

Elle le regarde faire sans rien dire, frotte son poignet sans y penser. La chaleur de ses doigts toujours présente sur sa peau blanche. Il n’aime pas être touché, elle n’aime pas être touchée, et pourtant, ils ne peuvent pas s’en empêcher, comme pour se provoquer, se donner une bonne raison de ne pas s’aimer. Jusqu’à ce qu’ils ne puissent plus le supporter. À le voir ainsi, ricaner comme un abruti, elle a très envie de tirer sur ses mèches rouges, juste parce qu’elle sait qu’il n’aimera pas, qu’il aura envie de lui prouver qu’elle ferait mieux d’arrêter. Manhattan n’en fait rien, pour une fois. Elle reste immobile, attend qu’il relève ses yeux noirs sur elle et profère sa prochaine connerie.

Sourcil haussé comme pour accepter le défi.
Elle fait mine de peser le pour, de peser le contre.
Les yeux clairs glissent entre les stands, cherchent un signe de la victime.

– J’aurais trop peur de que tu te casses la jambe, en me courant après pour me rattraper, souffle-t-elle, en s’emparant de la bouteille.

Pour l’empêcher de regretter et de la lui reprendre, elle fait un pas en arrière, s’adosse au mur du stand. Le goulot pressé contre les lèvres, elle boit une longue gorgée qui a le goût de la fin de l’été, de la dernière qu’ils auront partagée. Comme une envie de la cracher dans le sable, de l’enterrer pour dire qu’elle n’a jamais existé.

– C’est la seule que tu as sauvée ?

Elle lève la bière devant ses yeux bleus, une moue déçue sur les lèvres. Coup d’œil en biais au Japonais. Il ne pourra pas être saoul après une bière, dont elle aura vidé la moitié, non ? Elle reprend une gorgée et lui tend la bouteille.

– S’il se plaint aux flics, je songerai peut-être à te balancer. (Elle hausse les épaules.) Juste pour le plaisir de venir au parloir te voir plus enfermé que moi. Je suis sûre que la tenue orange te fera un beau pyjama trop grand.

La rose ricane et s’écarte de quelques pas, les mains plongées dans les poches de sa veste en cuir, pour attirer l’attention ailleurs que sur ses mots, les aveux balancés trop vite, sans réfléchir, dans le feu de l’action. Les yeux reviennent se poser sur ses cheveux rouges. Elle a envie de les détester, de se dire que ce sera mieux de ne plus les voir sous sa fenêtre, la rentrée passée. Elle n’arrive pas à s’y forcer. L’espoir, ce poison, bien accroché à sa cervelle d’oiseau rare. Manhattan n’a jamais aimé la fin de l’été, celle qui amène, dans son sillage, tous les problèmes du monde. La mort sur ses talons.

– T’aurais au moins pu me ramener une peluche, avant de faire le jaloux.

Elle soulève ses cheveux roses pour se donner des airs de diva, lui offrir une bonne raison de lui résister, une perche lancée à Chuuya pour qu’il puisse la rejeter tout à fait, lui dire de redescendre de son petit nuage de princesse. Elle a presque envie d’ajouter qu’il ne doit pas se faire d’illusions, qu’elle n’est pas à lui, qu’elle ne lui appartient pas. Est-elle bien sûre ça ? Putain d’abruti, la rage au creux de la gorge. Elle se demande si elle ne doit pas le balancer à la flotte pour lui faire regretter de la faire chier. Alors qu’elle est la seule à penser, à se perdre dans ses idées.

– T’es vraiment bête, lâche-t-elle, comme une évidence sortie de nulle part.

Elle ne sait même plus à qui elle parle, à lui, à elle, au monde qui ne veut pas d’elle. Alors, elle se détourne, Manhattan, elle s’éloigne de quelques pas, à peine, pour regarder la mer se jeter à ses pieds, lécher le sable et emporter, dans son sillage, quelques cadavres. Quand seront-ils, eux aussi, recrachés sur un autre rivage ?

– Grogne un coup, Choo Choo, j’adore ça, avoue-t-elle, dans un rire.

Ses doigts se referment sur un petit coquillage qu’elle balance sur le rouquin, juste pour l’emmerder, un sourire ravi sur les lèvres. Se coincer dans leur présent chaotique, c’est mieux que de penser à l’avenir, à ce qu’ils ne seront plus dans quelques mois, au jour où Manhattan ne pourra plus fuir sa fatalité et finira par crever, balancée sous les roues d’un camion. Un bout de bois qui transperce son cœur tout mou.