lac, clac, clac. Ses talons sur le goudron. Manhattan file à travers la ville, flèche colorée, sans s’arrêter. Elle a un but précis, aujourd’hui. Rien ne saurait l’en détourner. Pas même les quelques regards sur sa robe à fleurs, les sourires qu’on lui offre et qu’elle prend, sans les rendre. Un autre jour, elle n’aurait pas dit non pour quelques minutes au bras d’un autre, à glousser comme une conne et attendre qu’il accepte de lui payer quelque chose. Juste par principe. Pour un nouveau nom à glisser dans son agenda. Un numéro à appeler si elle a besoin de squatter. Ce qui arrive plus souvent qu’on peut le croire.

Pire qu’un papillon, la jeune femme aux cheveux roses passe d’appartement en appartement, sans se poser vraiment. Elle prend le temps de piétiner les pétales, de butiner jusqu’à ce que les autres soient épuisés et la jettent dehors à grands coups de pieds. Puis elle volette vers un autre, de sa démarche de prédatrice, de maîtresse du monde entier, comme un chat persuadé d’être roi, sur son territoire, d’être dieu pour ceux qu’il écrase. Elle sait qu’elle brille, Mana, plus fort que le soleil à son zénith. Elle sait qu’elle mérite l’attention qu’elle arrache aux autres. Enfin, ils ont cessé de l’ignorer, même s’ils continuent à se moquer.

Tout ceci, pourtant, ne suffit pas.

Elle rêve d’ailleurs. De grands immeubles. De belles propriétés au jardin parfaitement taillé. De centaines de drapeaux américains plantés dans les pelouses. Elle rêve de l’effervescence d’une ville pleine d’artistes, de personnes payées pour briller, comme elle. De ceux que personne n’ignore, qui sont bien souvent plus aimés que moqués. Enfin, un peu de reconnaissance, ça lui ferait du bien. Qu’on cesse de ricaner sur ses tenues extravagantes, sur sa manière de s’habiller pour aller au supermarché. Un temps révolu, rangé dans l’histoire qu’elle a quittée avant d’y être tuée. Mais les souvenirs sont bien là, accrochés à son crâne. Elle se souvient de la haine qu’elle leur a voué. De l’envie de le leur faire regretter.

Storybrooke ne se comporte pas mieux, en vérité. L’orpheline laissée seule dans son coin, à jouer des poings pour se faire une place, jusqu’à comprendre que ça ne l’aidera jamais, que personne ne voudra d’elle si elle frappe, si elle mord. Alors, elle a appris à caresser. Doucement, les égos et les corps pour mieux être aimée. Pour qu’enfin, on la regarde, on lui dise qu’elle est belle, qu’elle est douce, qu’elle ira loin. Loin, très loin de cette ville de malheur pour rejoindre la vraie vie, celle qui n’attend plus qu’elle.

Un premier pas, vers ce futur incertain, est de venir se planter devant un beau manoir, aux murs blancs. Manhattan lève ses yeux d’azur sur la bâtisse, fait une moue un peu déçue. Elle a vécu dans un château, à une autre époque, recueillie par ceux qui ont bien voulu d’elle. Deux crocs plantés dans la gorge. Le plus beau château qu’elle ait vu de sa vie, sans le moindre doute. Ce manoir est trop petit, à côté, mais il donne une idée de ce que pourrait obtenir la jeune femme, plus tard, quand elle en aura le droit, sur les hauteurs de Hollywood.

Pas impressionnée pour deux sous, Mana gravit les marches, fait claquer ses talons sur la pierre froide et rejointe le joli perron. Elle s’arrête devant la porte, replace ses cheveux roses, sur ses épaules et sonne. Elle attend, une main sur la hanche, que l’on vienne lui ouvrir pour expliquer ce qu’elle fait ici. Un mensonge rôdé, déposé sur sa langue, qui n’attend qu’à sortir de ses lèvres roses. Elle vient pour qu’on arrête de la faire chier, parce qu’elle en a soi-disant besoin, un caractère qui ne plaît pas à certains. Pour ce qu’elle en a à péter, elle. Mais en vérité, elle vient chercher celle qui travaille pour Gabriel Agreste, symbole de la mode dans ce village de péquenauds. Elle vient soutirer quelques informations.

atience. Une qualité qui ne lui colle pas franchement à la peau. Manhattan n’aime pas attendre. Elle aime obtenir sans délai, voir les choses se précipiter à ses pieds, les mains se tendre pour son bien, s’inquiéter de ses besoins. L’attente, c’est un bon moyen pour tomber dans l’oubli, pour qu’une autre pensée vienne parasiter son image, dans l’esprit de ceux qu’elle squatte. Mana ne peut pas se le permettre. Trop ont déjà rayé son nom de leur vie, par pur égoïsme, parce qu’ils pensent être plus intéressants qu’elle, avoir mieux à faire que de s’occuper d’elle. Ça la met en rage, la revenante. Ça lui donne envie de mordre à outrance. Mâchoires refermés sur les cous, les dents appuyées sur la carotide. Dommage qu’elle n’ait plus qu’une dentition humaine.

Patienter, c’est pourtant ce qu’elle doit faire, devant la porte du manoir. Manhattan ne bouge pas d’un millimètre, la main posée sur la hanche, ses yeux bleus glissent d’un bout à l’autre du perron, regardent plus loin, jusqu’au ciel azuré de cette journée de printemps. Le même bleu qui brille dans ses yeux. Sweet Child O’ Mine qui vient chantonner dans son esprit. Mana sent la colère remonter le long de sa gorge, chauffer sur sa langue. Qu’il aille au diable, cet abruti fini ! Elle ne veut plus rien à voir avec lui et ses cheveux de pétasse. Elle ne sait même pas pourquoi elle y pense encore. Envie de se parer d’un air triste, peut-être. De jouer les victimes.

Mana repousse tout ceci d’un revers de main qui soulève ses cheveux roses et les repose sur ses épaules. Elle se tâte à enfoncer l’ongle sur la sonnette, encore et encore, jusqu’à ce qu’on daigne lui ouvrir, lui donner ce qu’elle réclame, ce qu’elle mérite. Un peu d’attention, dans ce monde égoïste, avant d’être oubliée tout aussi vite. Elle ne se fait plus d’illusions, la pétasse. Même dans ses beaux vêtements flashys, généralement affublés de quelques têtes de mort et autres joyeusetés, elle sait que le monde ne la verra que passer, sans essayer de la retenir. Ils finissent tous par abandonner. Par l’abandonner.

La porte s’ouvre au bon moment. La rage au ventre, Manhattan est à deux doigts de faire demi-tour, d’aller voir ailleurs si elle peut trouver une idiote à emmerder, un débile à frapper sans s’inquiéter d’être frappée en retour. Quelques bouts de chair sur lesquels refermer les mâchoires, pour le seul plaisir de les entendre crier. Mais la poignée tourne, la battant s’ouvre et Mana relève ses yeux bleus sur la rousse, plantée derrière. Sourcil haussé par-dessus ses lunettes noires, elle la toise de haut en bas. Un certain style, chez l’autre, qui n’échappe pas à Manhattan. Un style qu’elle préfère mépriser, par principe. Pour se persuader elle-même qu’entre elles deux, Mana est celle qui brille le plus fort.

Les mots claquent aussi fort que ses talons. La rose esquisse un sourire amusé. Allons, allons, le chaton mordille un peu, mais les crocs de Mana ont toujours été plus longs. Du moins, c’est ce dont elle aime se persuader, pour ne pas avouer que sa répartie a toujours laissé à désirer, qu’elle s’impatiente trop vite, susceptible jusqu’au bout de ses ongles rose pétant. Les mots choisis, eux, la forcent à relever le menton, hautaine, et repousser ses lunettes noires, dans ses mèches claires, pour pouvoir fixer la femme dans les yeux, sans détour. Sans se cacher, en un sens.

– Chanel a plus de goût, susurre-t-elle, avec un sourire moqueur.

Les yeux qui glissent sur la baraque, le jugement au fond du regard. Elle n’en pense pas un mot, mais elle fait semblant, minaude un peu. L’autre la défie et Manhattan aime les défis, le besoin de prouver qu’elle ne se laisse pas marcher sur les pieds. Jusqu’à ce qu’on la pousse vraiment et la piétine sans retenue.

– Oh. Je savais pas que Tatie Danielle habitait ici. J’ai dû me tromper de porte. Elles se ressemblent toutes, dans le quartier.

Nouveau mensonge balancé pour titiller l’autre. Manhattan en a presque oublié ce qu’elle vient faire ici, au départ. Elle ne doit pas se mettre à dos celle qui pourrait lui donner quelques informations utiles à se mettre sous la dent, mais elle ne peut pas s’en empêcher, c’est plus fort qu’elle. Les attaques lui échappent sans qu’elle ne fasse le moindre effort pour les retenir. Attaquer avant d’être attaqué, tuer avant d’être tué, des lois qu’elle aime respecter. Il n’y en a qu’une, qui manque à sa vie et a creusé un trou béant, au fond de son cœur pourri : abandonner avant d’être abandonnée.

– Je viens sur conseil d’un… ami, dirons-nous. Un abruti qui mériterait une baffe ou deux, pour lui remettre les idées bien en place, mais qui est trop utile pour que je ne m’abaisse pas, rien qu’une fois, à faire ce qu’il demande. Histoire de… l’amadouer, faire semblant d’être à lui pour qu’il n’ose plus me résister. Voyez ?

Aucune honte, au fond de ses yeux bleus, à avouer ce qui est presque sa vérité. Manhattan voit, chez l’autre, une dureté, dans le regard, une autorité, dans la posture, qui la poussent à croire qu’elles ne sont pas si différentes. Sur un point, du moins. Mana a plus de classe, sans le moindre doute. Mana aime croire qu’elle tient le monde, entre ses mains, alors qu’elle touche à peine le contrôle de sa propre vie.

– Ce débile est persuadé que je dois rencontrer une certaine… Gust. Parce qu’il n’a aucun contrôle sur moi, il est convaincu que j’ai de petits soucis de comportement. Ha ! Tôt ou tard, il apprendra à le regretter.

Sourire innocent, sur ses lèvres rouges. Manhattan hausse à peine les épaules. Elle ne ment pas, cette fois. La vengeance bien coincée au creux du ventre. Besoin irrépressible de lui arracher le respect qu’elle mérite. Elle a beau être jeune, habillée comme une pétasse, le menton fier de celle qui veut le monde, elle n’est pas une princesse. Un monstre toute la journée et une princesse quand personne ne peut en témoigner, encore un abruti qui s’est permis de polluer sa vie.

robabilité de tomber sur la bonne personne du premier coup ? Elle n’en a pas la moindre idée, mais elle se félicite de la coïncidence, même si ce n’est pas de son ressort. Ça lui fait gagner un temps fou, à la rose, un temps qu’elle n’a pas besoin de passer à se battre avec la mauvaise femme, à la forcer à l’inviter à entrer chez elle pour ne pas pourrir sur le perron. La question de l’invitation se pose, justement. Comment lui arracher les mots en gardant tout ceci le plus discret possible ? Manhattan sait ruser, mais elle a, tout de même, commencé par attaquer. Qui invite l’attaquant chez lui ? Tous ceux qui sont tombés entre ses griffes, dans son village, sans le moindre doute.

Deborah Gust se tient bien devant elle, pour l’instant, et Manhattan lève un sourcil amusé, un sourire au coin des lèvres. Un nom pour le moins… intéressant, qui sent le nom choisi de toute pièce, inventé seulement pour elle. Comme Manhattan se cache derrière le prénom qu’elle donne à tous ceux qu’elle croise. Un Tyria lancé sans qu’ils n’en comprennent la signification, ces péquenauds qui s’habillent de guenilles et se permettent de la juger, elle. Il ne faut qu’un peu de cervelle, un effort d’imagination pour comprendre le jeu de mot de Gust. Là où il faut un peu de culture pour saisir Tyria en plein vol.

– Bien, Deborah pas Danielle Gust, on gagne un temps considérable. Tyria Potts, mais je suis sûre qu’on est d’accord pour dire que nos prénoms suffiront entre nous.

Manhattan s’embarrasse peu des noms de famille des autres, ni du sien qui remonte à une époque oubliée, des parents qui ont cessé d’exister. L’orpheline n’a de famille que le nom et n’aime pas l’entendre s’accrocher au prénom qu’elle s’est choisi pour oublier celui de ses darons. Deux idiots qui ont jugé bon de foncer dans un camion. Qui voudrait partager quoi que ce soit avec eux ? Pas elle, personne. Morts, ils ne lui sont plus d’aucune utilité et Mana peut croire en sa pseudo liberté.

Une fille comme elle, attends de voir, chérie, l’envie de cracher au fond du regard. Manhattan n’en fait rien, reste droite. Elle ne connaît pas de fille comme elle. Il n’y a qu’elle, les cheveux rose pétant qui se balancent dans le vent, les vêtements flashys et parsemés de designs un poil plus effrayants. Les canines prêtes à mordre, les poings serrés sur les coups qu’elle ne manque pas de donner. De recevoir, aussi, sans s’en inquiéter. Le besoin de danser, de toucher sans être touchée, l’envie de forcer le monde entier à la regarder pour ne plus la laisser sur le côté.

Un prénom aussi pourri que le sien.

Il n’y a que Manhattan pour être Manhattan, mais elle ne veut pas se laisser avoir, répondre à l’attaque. Elle attend la suite, l’écoute sans l’interrompre, se demande à quel moment elle compte regretter de l’avoir invitée. Parce qu’il s’agit d’une invitation à rentrer, elle n’en doute pas, la revenante. Elle a le droit, désormais, de poser les pieds dans la propriété privée, de fouler le manoir sans plus avoir besoin d’y être invitée.

Elle suit, la rose, le silence bien accroché à ses lèvres rouges, fendues d’un sourire malicieux qui dévoile ses dents blanches, les petites canines posées sur ses lèvres. Mana se demande si elle pourra retrouver, un jour, les crocs du démon qu’elle a été, pouvoir le leur faire, à tous, regretter. Croquer pour ne plus être emmerdée. Les ordres au creux de la gorge, les mains refermées sur les fils de ses nouveaux pantins. Mais elle n’a que ses dents humaines et elle se contente d’avancer dans l’entrée, de regarder autour d’elle le luxe du manoir, avant de revenir à Deborah et ses piques acerbes.

– La pauvre petite chose fragile, comme tu dis, a terrorisé un village entier. Je crains qu’il ne faille pas se laisser avoir par les apparences. Les princesses ont, parfois, un démon bien caché derrière maquillage et beaux vêtements.

Manhattan ricane, secoue ses cheveux roses et regarde Deborah de haut en bas. Elle exagère peut-être un peu la vérité, l’ancienne terreur japonaise, mais elle n’est pas loin de ce qu’il s’est véritablement passé. Les démons ont refermé leurs ongles sur les villageois et la panique les a poussés dans une folie furieuse qui a tout dévasté.

– Mais ce sont des apparats pour tromper les débiles, ce que nous ne sommes pas autant qu’ils aiment le croire, toi et moi. (Elle a un regard un peu plus dur, pour Deborah, que le regard de pimbêche écervelée dont elle se pare d’habitude.) N’est-ce pas ?

Elle essaie de ne pas s’arrêter aux apparences, la pétasse aux cheveux roses, mais il est toujours plus facile de juger aux habits de celui qui lui fait face, aux sourcils froncés sur ses manières, les bouches tordues pour lui dire de se taire. Faire exploser l’hypocrisie pour obtenir l’honnêteté, la haine qu’elle instille dans le cœur des autres pour leur donner une bonne raison de l’abandonner.

– Du champagne pour le goûter, susurre-t-elle, en se laissant tomber sur un siège. Il n’y a que les femmes super classes pour se le permettre.

Comme un défi lancé à Deborah, Manhattan sourit dans son coin, passe les doigts sur le rebord du siège, réfléchit à la meilleure manière de demander ce dont elle a besoin.

– Alors… ton métier c’est d’écouter des abrutis raconter, à longueur de journée, leurs « petits soucis de comportement » parce qu’ils n’assument pas d’être bêtes et méchants ? se moque-t-elle, un peu, sans craindre de se compter dedans. J’espère pour toi que c’est bien payé, mais vu la baraque…

Le plus beau quartier de Storybrooke, un manoir qui n’a rien à envier à ses voisins, des vêtements qui n’ont rien des fringues qu’on trouve en supermarché… Manhattan est presque tentée de se reconvertir, de changer de rêve pour prendre exemple sur elle. Sauf qu’elle aurait trop envie, elle, de leur raconter n’importe quoi, de les guider vers l’ombre plutôt que la lumière. Et quand on renie soi-même ses sentiments, c’est un peu compliqué de comprendre ceux des autres, en vérité.

– Ça t’arrive de les envoyer chier ? Ou de leur donner des conseils bidons histoire d’être payée ?

Elle fait semblant de s’intéresser, plus curieuse de la méchanceté de celle qui lui fait face, que de son métier qu’elle ne comprend pas vraiment et qui ne l’intéresse pas tant que l’autre, celui qu’elle fait mine d’ignorer. Ne jamais supplier pour obtenir de l’aide. Manhattan est assez grande pour se débrouiller toute seule. Elle aime le croire, en tout cas.

etit sourire, sur ses lèvres rouges. Manhattan aime entendre dire que son nom est cool. Il roule sur sa langue avec des sous-entendus bien cachés. Le papillon rouge qui remue dans son seul esprit n’a rien d’une créature effrayante, mais son surnom suffit à ravir la rose. Goutte-de-sang qui manque, à ses crocs, au fond de sa gorge. Elle en a au moins le nom, à défaut d’en avoir le mordant, privée de ce qui lui a été donnée, de ce qui a fait d’elle un monstre de la nuit, une créature pourchassée, les pieux levés haut au-dessus de la tête des hommes.

La jouvencelle en détresse en a, parfois, les airs innocents, sur le visage, dans ses gestes de pétasse qui ne sait pas calculer, mais elle cache, au fond du regard, une lionne qui n’attend qu’une main tendue pour mordre. Manhattan sait se défendre, faire parler les poings, les dents. Elle crache, mais ses menaces ne sont pas du vent. Ne jamais tenter les démons, les garder endormis est une meilleure solution. Le sien rugit, au creux de sa poitrine, attend le bon moment pour sortir. Un excès de frustration qu’elle a, parfois, besoin de laisser sortir. Pas face à Deborah. Entre femmes civilisées, la rose se pare de ses airs de princesse qui ne craint rien, ni personne. Du regard suffisant de celle qui ne se laisse pas marcher dessus.

Sauf qu’on l’a déjà écrasée.

– Ami est un bien grand mot pour désigner ce qui me relie à celui-ci, explique-t-elle, avec un petit rire désabusé. Pour l’instant, il m’est plus utile si je me plie à sa demande stupide. Plus tard… compte sur moi pour le lui faire regretter. La vengeance, c’est ma spécialité.

Sa vie tourne autour de ce mot. La vengeance comme un besoin vital, un souffle qui la maintient en vie dans la mort. Pour faire regretter à tous ceux qui l’ont méprisée, leur cracher à la gueule qu’ils n’auraient pas dû se moquer d’elle, la traîner par terre. À commencer par cette idiote de Kaori, qui ne mérite même pas qu’elle la tue elle-même. Non, Megumi a préféré pousser son propre père à sauter à la gorge de sa fille. Et elle aurait ri. Oh ! elle aurait ri, si cet abruti avait pu finir ce qu’il avait entrepris.

Manhattan apprend, un peu, de ses erreurs. Dans ce monde, elle se charge elle-même de ses ennemis. Elle tend sa patte de brebis et referme ses griffes de loups sur les doigts qui se laissent berner. Elle saura leur faire regretter, à tous ceux-ci, de l’avoir abandonnée, de s’être moqués, d’avoir cru valoir mieux, bien mieux qu’elle.

Deborah a cette assurance rafraîchissante qui la range, immédiatement, dans le même panier que la jeune femme. D’un revers de main, elle balance ses cheveux roses et pose un regard amusé sur la rousse, devant elle. Mana a appris, avec le temps, à jouer à l’innocente petite idiote qui a besoin d’une main plus forte, plus intelligente, pour avancer dans la vie. Les femmes intelligentes sont trop souvent abandonnées, jugées, moquées. Aucune main ne se tend vers celle qui n’a besoin de rien. Manhattan a trop souvent été jetée sur le côté, repoussée pour ses airs de chien méchant. Elle préfère jouer l’innocente, le petit ange écervelé qui n’inquiète personne. Pour que les gardes tombent et qu’elle puisse refermer son emprise sur le monde.

Réclamer du champagne, à une heure pareille, peut paraître exceptionnel, mais qui ne tente rien n’a rien, comme disent les autres. Manhattan s’amuse de voir la rousse ordonner à son… serviteur ? colocataire ? de leur amener de quoi jouer les divas, en plein après-midi. Elle a beau ne pas être touchée par les degrés d’alcool, la rose en apprécie la saveur et les idées que les verres font naître, dans les esprits embrumés des autres. Le champagne, elle n’a pas tant l’habitude d’en boire que ça. Fauchée, la rose ne peut compter que sur les autres, pour ses consommations, et ses victimes sont, généralement, radines à souhait.

– Je n’en doute pas, échappe-t-elle, avec un regard complice.

L’autorité de Deborah, sur ce fameux « Jaspeur », ne fait aucun doute. Elle a presque envie de le voir faire tomber son plateau, pour assister au drame, au brasier qui explose, à la façon qu’aurait la rousse de lui rappeler qu’il n’est qu’une erreur de la nature et qu’il ferait mieux de disparaître un temps. Pour le moment, néanmoins, Tyria se recentre sur Deborah et son étrange métier. Celui qui n’intéresse pas vraiment Mana, même si elle fait mine d’être très prise par l’explication.

– Oooh. J’aime ta façon de vivre, Deborah. Faire semblant d’écouter est un art subtil, mais très utile.

Manhattan passe des soirées entières à hocher de la tête, sourire, rire un peu ou poser une question totalement débile pour se raccrocher à des conversations qui ne l’intéressent pas le moins du monde. Elle a besoin de vivre, de bouger, de suivre son propre rythme. Les longues discussions sur le meilleur moyen d’élever des huîtres et d’en prendre soin n’éveillent, en elle, rien d’autre qu’un peu de mépris, beaucoup d’ennui.

– Ceux qui ne veulent pas écouter… je parie qu’ils ont mal à l’ego et qu’ils ne veulent pas admettre que tu les as percés à jour. Quand on se prend pour une citadelle imprenable, c’est dur d’admettre qu’on n’est qu’un livre ouvert sur des images, même pas des mots. (Elle rit un peu, avant de pincer sa lèvre inférieure avec l’une de ses canines.) Ceux-là, ce sont ceux que je préfère.

Ceux qu’elle peut détruire comme on l’a détruite, ou essayé de la détruire. Un instant, la rose détourne le regard, passe une main sur son sternum, pense à ce qu’elle a évité de peu. Quelques pages de plus, dans une histoire idiote, et elle ne serait plus là, aujourd’hui, pour jouer les grandes dames dans un salon inconnu. Un pieu enfoncé au fond du cœur, le corps passé sous les roues d’un pick-up. Quel drôle de destin, pour celle qui n’a jamais rien demandé d’autre qu’un peu d’attention.

Un nouveau rire lui échappe, presque trop sincère, à entendre Deborah parler de sa vocation, de ceux à qui elle ne veut pas donner ses conseils. Mana aime sa vision du monde, ce contrôle qu’elle a, sur sa propre vie, sur celle des autres, aussi. Elle ne s’en effraie pas davantage, persuadée, peut-être à tort, qu’elle est trop plongée dans son personnage, depuis tant d’années maintenant, pour que l’on remarque, sous ses airs de pétasse, le chaton errant, abandonné aux portes de son orphelinat, les lèvres retroussées sur ses crocs pour se défendre de toutes les mains qui l’ont rejetée.

– Sarcasme et ironie, quel bonheur de savoir qu’on marche sur la même voie, toi et moi. Si tu veux t’amuser un peu, je pourrais t’envoyer un idiot de première qui ne comprend rien du tout à ces concepts. Enfin… il en est à un tel point de stupidité que je ne te promets pas qu’il ne te donne pas envie de le frapper. Je ne sais pas moi-même ce qui m’a empêchée de le faire. (Elle fait mine de réfléchir et se pare d’une grimace dégoûtée.) Ah, si. De peur qu’il adore ça.

Jaspeur réapparaît, manque de faire tomber sa bouteille ou de la briser violemment contre la table, et disparaît aussitôt. Manhattan voit, en lui, une espèce de lâche comme ceux qu’elle déteste. Cet affreux pleureur qui n’a pas su saisir sa chance, dans son monde, ce gros débile qu’elle aurait mieux fait de ne pas mordre. Pourquoi a-t-il dû survivre ? Il aurait mieux fait de crever, comme les autres, et de ne jamais se relever de la mort. La honte des revenants, son premier rival et pire ennemi. Heureusement, Jaspeur semble beaucoup plus inoffensif.

– Cheers, siffle-t-elle avec amusement et malice.

Sa flûte levée pour claquer contre celle de Deborah, avec la délicatesse qu’il convient pour une verrerie si fragile. Puis elle porte la boisson à ses lèvres et goûte ce champagne. Pas n’importe quelle merde trouvée dans un coin, sans le moindre doute. Manhattan ne regrette pas d’avoir fait le déplacement, au moins pour se remplir l’estomac de champagne qui pétille, doucement, sur sa langue.

– Ma vie, mon œuvre, commence-t-elle, en réfléchissant à ce qu’elle peut raconter. J’ai grandi dans un orphelinat, à jouer des coudes pour me faire une place parmi les autres. C’est comme ça qu’on apprend à se défendre dès le plus jeune age. Les enfants sont plus cruels que les adultes aiment à le penser. (Un sourire un peu mauvais vient étirer ses lèvres, avant d’être remplacé par une moue déçue.) La reine des bagarreuses ne va pas loin, dans la vie. Il a fallu ranger les poings au vestiaire et profiter d’avoir… disons… gagné la loterie génétique. La beauté n’est pas donnée à tout le monde, mais elle ne m’a pas loupée, s’amuse-t-elle, en levant à nouveau le verre, cette fois à l’attention de Deborah, comme deux complices partageant le même butin. Alors, il est presque de mon devoir de faire profiter de cette beauté au plus de monde possible, n’est-ce pas ? Parader dans les rues, c’est pour celles qui n’ont pas notre classe. Je vise plus haut, beaucoup plus haut. Les tapis rouges déroulés sous nos pieds, les objectifs braqués sur nous pour leur rappeler que nous ne sommes pas tous égaux et qu’ils n’ont pas le quart de ce que nous avons. Tu vois, n’est-ce pas ?

Une partie de la vérité déroulée comme le tapis qu’elle mentionne. Manhattan ne sait pas pourquoi elle n’invente pas une autre histoire que celle de son passage à l’orphelinat, mais les mots sont donnés. Il est trop tard pour regretter. Au fond, ce n’est pas plus mal. Dissimuler ses mensonges derrière une vérité, c’est une bonne idée. Même s’il ne s’agit pas exactement de mensonges, mais plutôt d’exagérations. Mana aime se vêtir d’un ego surdimensionné pour dissimuler, au monde entier, que le sien est mort et enterré.

– C’est parce qu’ils ont du mal à supporter que je sois lucide sur ce que je vaux, qu’on me conseille de venir ici. La vérité leur fait mal, c’est délicieux à regarder.

Ce qui n’est pas exactement la vérité, mais Tyria se cache derrière cette demi-vérité, pour ne pas avouer qu’elle a quelques soucis d’attachement, de méchanceté, qu’elle a besoin de claquer des dents sur les mains qui se tendent. L’abandon accroché au cœur de la rose, elle ne fait plus confiance aux autres, ne veut plus se perdre en espoirs vains. Ils sont tous pareils. Ils finissent tous par tourner les talons et partir. Elle ne peut plus compter que sur elle-même et Manhattan ne veut plus revivre la douleur que c’est, de voir les autres tourner les talons et ne plus jamais revenir à elle.

a suffisance de Deborah titille son intérêt, sa curiosité. Comme un défi lancé à la rose, pour lui susurrer de se laisser tenter, de trouver la faille et de s’y plonger toute entière pour l’entendre cracher, grogner, la pousser dehors. C’est peut-être ça, finalement, son problème à Mana. Non pas l’assurance qu’elle soit la meilleure du monde, qu’elle mérite les tapis rouges et les caméras braqués sur son corps de rêve, mais son besoin de se venger de ceux qui ne lui ont rien fait. Ou encore rien fait. De cette envie constante de planter les crocs, d’arracher des cris et du sang. Le monde est un champ de bataille et Manhattan refuse d’en être la victime. Elle attaque pour ne pas avoir à se défendre. Pour ne plus avoir à se défendre.

Évidemment, elle n’en dit rien. Les yeux clairs braqués sur les cheveux roux de son interlocutrice. Elle sait ce qu’elle ne peut pas avouer, ce qu’elle doit garder pour elle. Elle n’a pas besoin de conseils sur ses envies. Mana est, plus ou moins, lucide sur ce qui vibre au fond d’elle, sur ce qui a toujours éveillé de mauvais sentiments en elle. Abandonnée, critiquée, sans cesse moquée, pourquoi ne choisirait-elle pas, aussi, la méchanceté ? La gentillesse ne fait avancer personne, dans la vie. Elle préfère écraser les autres sous ses pieds, comme on l’a écrasée, jetée dans la forêt, à moitié crevée.

– Complexe, répète-t-elle, aussi, l’air pensive. Je peux comprendre l’attrait du X, ceci dit. (Petit sourire innocent bien loin des sous-entendus qu’elle tend.) Ils ont sûrement peur d’être trop… simples. Il n’y a rien de plus ennuyant qu’un problème qui se résout d’un claquement de doigts.

Elle a toujours préféré le mystère, les non-dits qui crient trop fort, qu’on essaie d’ignorer, mais desquels on ne peut se détourner. Les secrets donnent envie d’être dévoilés, décryptés, pour accéder à une personnalité trop voilée. Pourtant, elle sait, elle sait que les énigmes sont plus intéressantes quand personne ne les trouve. À une autre époque, elle s’est plu dans le mystère d’un autre, dans cette aura opaque qui le recouvrait tout entier. Si le masque était tomé, si, du jour au lendemain, il avait tout avoué, que serait-il advenu d’eux ? Il a préféré s’enfuir dans son nuage de fumée. Au fond, c’est peut-être mieux ainsi. Ne pas avoir à s’inquiéter, à se demander s’il viendra, ce soir, s’il n’a pas été tué. Ha ! rien à foutre, sérieux, le déni est plus attirant que la vérité.

Manhattan échappe un rire amusé, aux mots de Deborah. Elle aime sa prudence, ce besoin de s’assurer qu’il ne vienne pas squatter devant chez elle, parce qu’elle aura daigné lui montrer un peu d’intérêt. Elle ne sait pas si celui à qui elle pense en serait capable. Il a un petit poids à la place du cerveau, à n’en pas douter, mais il semble se complaire, lui-même, dans la solitude qui le tient à l’estomac. Elle en connaît un autre, en revanche, qui n’est pas foutu de comprendre quand on ne veut pas de lui, quelles limites à ne pas dépasser et qui commence, sincèrement, à lui taper sur le système. Mana est un électron libre qui s’accroche à peine et tout le monde le sait. Les autres s’y font, l’acceptent, ne font pas mieux qu’elle, en vérité. Mais lui… à la prochaine marque d’affection, elle n’est pas certaine de ne pas le frapper.

– Ça devrait aller avec celui-ci, mais si tu veux me débarrasser d’un parasite, en l’envoyant en prison pour avoir squatté ta pelouse, je dis pas non.

En vérité, elle ne veut pas que Deborah se débarrasse de ses boulets. Manhattan est assez grande pour s’en charger toute seule. Quand elle l’aura décidé, quand il sera temps, il ne sera qu’un souvenir diffus, quasiment oublié à l’instant où elle détournera les talons pour ne plus le voir. En attendant, elle supporte, teste le terrain, essaie de voir s’il osera, s’il aura l’audace ou la folie de la faire chanter avec tout ce qu’il a deviné d’elle. Mais quelle preuve a-t-il, de toute façon ? C’est ce doute qui la maintient, encore, à son bras.

Il vaut mieux se détourner de toutes ces questions et ne parler que d’elle. Mana en avoue plus qu’elle ne le pensait, au départ, en se présentant à la porte, mais elle ne voit pas le danger. Ce ne sont que des mots lancés au hasard, pour cacher ses mensonges derrière des vérités. Elle essaie, du moins, de se persuader qu’elle ment, qu’elle ne dit pas que la vérité. Elle n’a rien d’une enfant faible, à peine capable de mettre un pied devant l’autre sans tomber. Pourquoi aurait-elle besoin de se confier sur ce qui a été ses vies ? Non, ce n’est qu’un stratagème pour atteindre Deborah, la persuader qu’elle a confiance, qu’elle vient en toute innocence.

Reste-t-il une seule once d’innocence chez Manhattan ?

Ton avis ? Petit rire au fond de ses yeux clairs. Elle n’en dit rien, la rose, mais les mots se pressent contre ses lèvres et elle les avale lentement. Ne pas attaquer, ne pas attaquer, répété comme un mantra pour ne pas craquer. Elle se contente d’un sourire entendu, devant la meilleure affirmation qu’elle ait entendue, aujourd’hui. Peut-être, même, depuis le début de sa semaine. Les enfants n’ont pas les limites imposées par l’age adulte, la prise de conscience du bien et du mal. Ils écrasent parce qu’ils le peuvent, sans réfléchir, et Manhattan n’a pas voulu se laisser faire, devenue la reine de l’arène. Elle a frappé des poings, claqué des dents, jusqu’à comprendre que les jupes attirent plus que le sang.

Elle voit, Mana n’en doute pas. La suite, en revanche, la force à détourner le regard, prendre une gorgée de champagne le temps de réfléchir à ce qu’elle dit. Ou, plutôt, d’essayer de se soustraire aux questions, aux idées, aux images qui s’imposent dans son esprit. Devant qui a-t-elle paradé, comme s’il en était digne, avant qu’il ne se détourne et qu’elle ne le voit plus jamais ? Tch, elle ne veut pas y penser, mais elle passe son temps à y penser, comme s’il pouvait surgir, soudain, la main tendue pour attraper la sienne, les doigts serrés pour lui taper le front et lui cracher à quel point elle l’emmerde. Moi aussi, moi aussi tu me saoules, mais au fond, ses grondements lui manquent autant que ses cheveux rouges, au bas de la fenêtre de l’orphelinat.

Ce qui la ramène à Deborah et ses cheveux roux. Storybrooke n’est pas assez bien pour elle, Manhattan approuve d’un hochement de tête. Même si elle sait, au fond, qu’elle a surtout besoin de fuir, de se perdre dans la foule pour ne pas penser à une ville si petite que les indésirables se croisent à tous les coins de rue. À force de mordre et de griffer, sans cesse, ceux qui acceptent de tendre les doigts vers elle, Mana aura tôt fait de n’avoir plus que des ennemis. Et elle sera, alors, peut-être jetée à nouveau entre les pins géants, à cracher son dernier souffle sans personne pour la récupérer.

– C’est pas si mal, accorde-t-elle, avec un rire ravi. Tu remontes le niveau de cette ville de campagne. C’est à se demander pourquoi tu perds ton temps ici. Les habitants ne sont pas, franchement, rattrapables. Remarque, tant qu’ils continuent de croire le contraire, alors ils casquent et le champagne n’est plus un plaisir si rare, pas vrai ?

Pomper l’argent des idiots, ce n’est pas une si mauvaise idée, au fond. Heureusement pour Manhattan, elle a négocié pour ne pas être celle qui paiera cette petite visite à Deborah. Elle n’en a pas les moyens, l’orpheline incapable de se trouver un job stable. Elle papillonne d’un travail à un autre et n’obtient même pas de quoi séjourner dans son propre appartement. Elle est, sans doute, un parasite, elle aussi, mais elle assume totalement. Ce n’est, selon elle, qu’un mode de vie temporaire, puisqu’elle aime obtenir elle-même, sans demander d’aide. Elle en a besoin pour ne plus dépendre de ceux qui ne veulent pas d’elle.

– Comme tu t’en doutes : je vise le top du top. Si haut qu’il faudra être complètement idiot pour ne pas savoir qui je suis. (D’un geste plein de suffisance, elle repousse ses cheveux roses.) J’aurais pu devenir model, mais ce n’est clairement pas assez. Qui connaît leur nom et leur visage, à part les rares qui s’y intéressent ? Le véritable pouvoir, la véritable influence ne vient plus de ceux qui font la mode, mais de ceux qui la portent sur les plus grands écrans possibles. Tu me suis ?

Manhattan prend le temps de finir sa flûte, pour remettre ses idées en place, et trouver les mots qu’elle peut donner, ceux qu’elle doit cacher, la meilleure manière d’obtenir ce qu’elle veut sans avoir besoin de le réclamer. Ne rien devoir à personne est, sans doute, la deuxième leçon de vie qu’elle a apprise.

– Je pourris ici le temps d’avoir assez d’argent pour m’envoler jusqu’à L.A., la ville des stars, c’est pas trop haut viser, les autres sont juste jaloux. Ils aiment pas trop comprendre que je leur échappe et qu’ils m’arrivent pas à la cheville. Qui perdrait son temps ici quand il y a tant de possibilités ailleurs ? Ils me sous-estiment et pensent que je vais m’effondrer comme toutes les autres pétasses qui tentent leur chance. Mais elles ne savent pas y faire, elles. Moi, je sais. En un rien de temps, je suis sûre que j’aurai trouvé l’agent qui comprendra tout ce qu’il a à gagner à travailler avec moi. Ceux qui ne le comprennent pas ne me méritent simplement pas.

Et elle hausse les épaules, innocente. Au fond, elle est fière de son coup, mais fait mine de rien. Ce n’est vraiment qu’une coïncidence, toute cette histoire. Un malheureux hasard qu’elle n’a pas prévu, si, si.