" Le Sang versé n'aura plus de prix. "

Les bras le long du corps, Sherlock attendait patiemment. Dans une petite pièce du Laser Game d’Elliot Sandman, le détective regardait autour de lui de manière un peu nerveuse. La dernière fois qu’il était venu ici, Elliot ne lui en avait pas parlé et ils s’étaient retrouvés en pleine époque Victorienne. Descartien à souhait, il avait surtout remarqué que le jeune homme possédait un immense pouvoir d’illusion. Aucune technologie n’avait autant de détails, même aujourd’hui…
Quoi qu’il en soit, il était de retour dans ce lieu, pour une expérience plutôt… déroutante.
Désireux de mieux comprendre les criminels qu’il traquait, Sherlock avait demandé à Elliot de lui concocter un petit programme dont lui seul avait le secret. Replongé à l’époque Victorienne, il devrait se mettre dans la peau d’un tueur en série et fuir un expert en criminologie. Autrement dire, subir ce qu’il faisait subir à ces cibles. Et qui de mieux placé pour l’aider que ce bon vieux Balthazar Graves ?
Un sourire aux lèvres, la salle commença à trembler. Sherlock ferma les yeux. L’espace d’un instant, toutes les molécules de son corps semblèrent bouillonner. Puis… Plus rien. Le silence. Petit à petit, des bruits et des odeurs commencèrent à apparaître. Des sabots percutants des routes pavés, des vendeurs de journaux à la voix aigue, des bruits de machines puissantes, annonçant le début d’une aire industrielle qui ferait la gloire de l’Angleterre. L’odeur du suif, des excréments d’animaux, mais aussi des artisans des rues d’autrefois. Tout se mélangea. La dernière chose que Sherlock entendit avant d’ouvrir les yeux, fut le bruit d’une locomotive à vapeur…

Londres, 1887, chantier du Tower Bridge.

La pluie battait à tout rompre. Dans son grand manteau de chasseur, noir de jais, Sherlock Holmes, le criminel le plus recherché de toutes les îles britanniques avançait. Sa casquette si particulière, de la même couleur que son manteau couvrait ses yeux. Ainsi, il était méconnaissable. De plus, le temps lui était favorable. Même si son nom était mis à prix, pour la mémoire collective de ce monde, il n’était qu’une légende, une terreur macabre. Ici, Jack l’Eventreur n’était qu’un marchand de journaux. Ici, Oliver Twist était le fils d’un banquier riche et aisé. Ici, Sherlock Holmes était associé au chaos, à la désolation, et au crime de sang insoluble.
Longeant la Tamise, ses bottes frappèrent les pavés à un rythme soutenu et régulier. La pluie avait l’avantage de faire baisser le regard au passant. Seul le battement de cette dernière était audible. Mais derrière lui, au fil de ses pas, il entendait la clameur des quelques passants qui osait lever la tête vers le chantier du Tower Bridge revenir à ses oreilles.

« Mais c’est horrible ! »

« Dieu nous protège, et protège la Reine ! »

« Sherlock Holmes a encore frappé ! »

Un sourire aux lèvres, le saumon remonta le courant de la Tamise, alors que les badauds prenaient le chemin inverse. La clameur diminua, au fur et à mesure que Sherlock s’éloignait. Satisfait du travail accomplit, il essuya son couteau de guerre perse courbée, qui avait servi à accomplir son vice. Tournant à l’angle d’une rue, à la lueur sombre des vieux réverbères, une calèche l’attendait. Montant dans la voiture, sa montre à gousset dans une main, Sherlock essuya la lame sur son manteau, prenant soin ainsi de diluer le sang sur la pluie qui ruisselait sur ce dernier. Avecun dernier regard sur la scène de crime, Sherlock ricana et grimpa dans la voiture.

Un peu plus loin, sous le Tower Bridge.

La scène était moribonde. Malgré la pluie battante, plusieurs policiers étaient affairé sous les échafaudages de ce qui serait plus tard un des monuments incontournable de l’Empire Britannique. Le lieu était symbolique, et le crime aussi. Sous son képi arrondit, l’inspecteur Anderson prenait des notes sur un calepin, sous un immense parapluie tenu par un agent de police. Fronçant les sourcils, il parla alors à l’un de ses collègues d’un air distrait. Après tout, ce n’était pas la première fois qu’un crime aussi odieux avait été commis dans cette ville. Londres brillait dans le monde. Et où la Lumière était forte, les Ténèbres suivaient.

« Heure du décès ? »

« Je dirai, 4h15. »

4h15. C’était l’heure privilégiée du célèbre criminel Sherlock Holmes. Anderson le savait. Sa marque était apposée. Ce n’était qu’une simple confirmation. Levant la tête vers le spectacle effroyable, Anderson en eut la nausée. Pendu par ses propres intestins, un célèbre banquier chancelait, blanc comme la mort, des tâches rouges comme les coquelicots parcourant son ventre ouvert. Sur ses yeux, une immense angoisse était visible, malgré l’absence de vie dans ses derniers, et sur son front, deux initiales étaient visible, tracées au couteau. « S.H. »

« Nom et prénom ? »

« Jackson McCurby, Président Directeur général de la Royal Banks… Ca va faire couler de l’encre Inspecteur… Et pas que... »

Anderson descendit son regard. La scène était insoutenable. Il préféra se concentrer sur le légiste. Il le savait, demain, la Bourse s’effondrerait, à cause de ce décès si brutal. Londres serait plongé pour quelques jours dans la panique la plus totale. Une miche de pain, couterait autant que le meilleur cheval de la ville… Le chaos, c’est ce qui les attendaient. Terminant de rédiger la note qu’il était en train de faire depuis tout à l’heure, il appela un jeune homme, néophyte dans le métier, qui était blanc comme un linge à la vue du spectacle.

« Allez me poster ce télégraphe urgent pour le 186A, à Fleet Street. Nous avons besoin du meilleur d’entre tous. Balthazar Graves. Que dieu le protège, et qu’il protège la Reine. »

La main tremblante, le coursier se saisit du télégraphe et se mit à courir loin de la scène de crime, comme si sa vie en dépendait.

Plus loin, plus tard, dans la voiture.

Les roues frottaient à une cadence infernale contre les pavés des ruelles de Londres. A l’intérieur, les rideaux étaient tirés, et deux hommes se faisait face. L’un, reconnaissable grâce à son manteau noir et sa casquette particulière, l’autre, était simplement richement vêtu, un chapeau melon en guise de couvre chef et une moustache bien taillée marquait un niveau social plus qu’élevé.

« Personne ne vous a vu ? » demanda le moustachu.

Sherlock Holmes ricana et révéla un sourire carnassier. Qui pouvait retrouver le criminel le plus dangereux de son Temps ? Personne. Pas même le célèbre détective. Sherlock ne répondit même pas, se contentant de ressortir son vieux couteau de chasse Perse.

« Non. Et personne ne résoudra ce mystère, Professeur John Watson. Votre nom et votre réputation ne seront pas salis. Parole de Holmes. »

John Watson eut également un sourire mauvais, sa main tendue, un léger regard assassin apparut sur les yeux du professeur.

« Alors, nous avons un formidable accord. Je savais que vos services seraient beaucoup plus propre que ceux de votre sœur. »

Sherlock serra la main de Watson de toutes ses forces. La voiture tourna brusquement à gauche, et accéléra vers un lieu secret de la ville.

" Le Sang versé n'aura plus de prix. "

Troquet de la Gare King’s Cross, le lendemain matin.

« Vous savez, Holmes, je suis le Professeur en Médecine le plus célèbre de la City. Me voir traîner dans cet endroit est assez mauvais pour ma… Réputation. »

L’air ambiant était lourd. Pesant. La fumée épaisse des différents instruments servant à fumer du tabac venu directement des indes obscurcissait légèrement les rayons de l’aurore mourante. Sherlock Holmes était accoudé au comptoir du café, plusieurs journaux étalés devant lui, une immense tasse de thé devant les yeux. Tirant plusieurs fois sur sa pipe, son visage fut masqué pendant un long moment. Watson, lui, fumait un cigare sur son porte cigare. Son chameau melon en feutre bien droit, il titillait sa moustache nerveusement.

« Nous sommes samedi matin, dans un des troquets les plus réputés de Londres. C’est le jour des paris sportifs sur les courses de chevaux. La moitié sont des voyageurs, l’autre des parieurs. Tout le monde est centré sur lui même, voilà pourquoi nous passons inaperçu. Et quand bien même, Watson, vous êtes en droit de boire un thé aux aurores. »

Sherlock avait dit cela tout en tournant les pages d’un des trois journaux qu’il avait devant les yeux. Sortant un billet, il griffonna quelques mots sur ce dernier et le déposa sur le comptoir. Watson, lui bougeait encore et toujours son regard comme un faucon, à l’affût du moindre suspect.

« Quand bien même. Il serait fâcheux que tout ceci remonte à moi Holmes. Rappelez vous, je suis en lice pour me présenter aux élections de Londres. Cette assass… affaire, est sensé me faciliter la tâche, pas me la compliquer. D’ailleurs, je ne joue que très peu. Vous connaissez mon addiction aux jeux. Je suis sûr que notre présence ici en est intimement lié... »

Sherlock se mit à rire, d’une ricanement froid et sans joie. Le regard toujours porté sur son journal, il tourna la page, puis enfin, regarda une dernière fois Watson, cette fois-ci dans les yeux.

« Vous commencez à me connaître. Je connais l’issue du pari, de toute manière. C’est couru d’avance. »

Le visage de Watson s’éclaira, bien qu’il soit un notable de cette ville, certains addictions montraient les hommes sous leur véritable nature. S’approchant de Sherlock comme un affamé, il émit un curieux son, semblable à un glapissement.

« Ah ?  Et d’où tenez vous cette source ? »

Watson savait que c’était du sérieux. Sherlock tira sur sa pipe, plutôt satisfait. Son interlocuteur était en haleine, et lui dominait totalement la conversation. Finalement, après avoir terminé sa pipe, il la rangea, et reprit le billet qui trainait sur le comptoir, le déposant dans la main de Watson.

« Farrokh-Bulsara. Misez sur lui. Vous avez toutes les chances de gagner. Comment je le sais ? Oh, il se trouve que l’anecdote est plutôt croustillante Watson, alors là voici. Alors que je rentrai de notre petite affaire d’hier soir, je due me rendre en urgence vers les docks, afin de vérifier une source concernant une autre affaire. Grimé en voyageur, je vis sortir d’un navire marchand, le plus bel étalon. Il venait d’une race d’un pays lointain, et a été autorisé à concourir. Sa musculature est bien plus sauvage et ample que celles de nos Anglais Pur Sang. Croyez-moi. Il a été autorisé à concourir à titre expérimental. Qui miserait sur une expérience Watson ? Mais là voici à nos portes, et vous devez l’essayer. »

Lui posant une main sur l’épaule, il vit que les yeux de Watson commencèrent à pétiller. Malgré sa riche fortune, on pouvait voir qu’il tripotait le papier comme un mendiant ayant découvert un véritable trésor. Ricanant, Sherlock bourra à nouveau sa pipe d’un geste énergique. Watson, s’agita et attrapa soudain Sherlock par l’épaule.

« Il faut que je file, Holmes. Vous avez raison. La vie est trop courte pour rater une expérience pareille. Revoyons nous au point de rendez-vous habituel, lundi, à la sorti du dernier client. Et grimez vous. Je sens que quelqu’un nous épie depuis quelques temps... »

Puis, s’agitant, il disparut dans le brouillard que formait le tabac au milieu de la foule des voyageurs et parieurs matinaux. Holmes l’observa partir, allumant sa pipe, le détective resta un très long moment accoudé de dos au comptoir. Finalement, après un temps certains, il plaça sa vieille casquette de chasse écossaise qui ferait plus tard sa légende devant ses yeux pour se donner un air mystérieux, et un ricanement sortit de ses lèvres, qui serraient sa pipe avec humour. De son visage, seul son nez et son manteau était visible. Le reste était caché par son manteau et sa casquette.

« Brillant. »

Mais à qui parlait-il ? Sans bouger, Sherlock ne bougea pas. Les gens autour de lui non plus. Tous étaient plus ou moins occupé à une tâche quelconque. Allant d’un alcoolisme matinale, à une lecture de journaux agressive, ou même un tirage de pipe trop incertain. Lui, était immobile dans ce monde. A la fin de son mot, une personne se figea, très proche de lui, alors que le reste continua à faire sa vie.

« Eurus, je te rappelle que nous sommes du même sang. Et que par conséquent, tu as malheureusement hérité comme moi des sourcils de feu-notre vénérable et honnête grand-père, le Général Archibald Walter Holmes. Très cocasse, sur une jeune femme d’ailleurs. »

Se tournant vers la dites-silhouette, et de manière théâtrale, Sherlock fit un mouvement circulaire avec sa pipe. Aussitôt, trois verres de Gin apparurent, déposé par le barman de mèche au moment du signal.

« J’ai pris bien évidemment le soin de commander la boisson favorite de ton… amant ? Acolyte ? Comment devrons nous l’appeler crois-tu ? Tu viens pour l’affaire, je présume. »

Avec un léger clin d’oeil, Sherlock porta le verre de Gin à ses lèvres.

« A la grande Reine Victoria, le petit fouineur de barbier, et bien sûr, sa chère et tendre qui ne partage qu’avec moi que le sang et le nom. »

Et, sur ses paroles acides, il vida le verre d’un seul trait.

" Le Sang versé n'aura plus de prix. "

Sherlock resta accoudé au comptoir, sans bouger. Sans ciller. Son regard embrasa la salle, et d’un seul coup d’oeil, il repéra plusieurs informations. Alors, tendant son bras aux doigts fins pour se saisir du verre de Gin qu’il s’était également fait servir, un ricanement s’échappa de sa gorge. Sa voix était grave et profonde.

« L’affaire est déjà réglée. C’est se moquer de moi que de m’accorder aussi peu d’importance... »

Quelque chose le dérangea. Son ton, ses manières ? Non. Quelque chose de bien plus profond, de bien plus enfoui. Fermant les yeux un court instant un souvenir lui revint alors en mémoire.

C’était l’aurore. Le soleil n’était présent que par la lueur rougeoyante venue des rideaux. Devant lui, un hibou, mort, était étendu. Il le fixait de ses yeux sombres, livides, et vidés de toute vie. Un poignard dans les mains, la petite tête de Sherlock fixait le résultat de ce qui lui avait semblait être son propre crime… Une voix, celle de son frère aîné le fit sursauter.

« Pourquoi as-tu fais ça, Sherlock ? »

Le petit garçon se retourna et lâcha immédiatement le poignard, paralysé par la peur que provoquait un grand frère pour un jeune de son âge.

« Je n’ai rien fait ! Ce n’est pas moi Mycroft ! C’est... »

L’image se brouilla, et disparut. Sherlock rouvrit les yeux et finalement son regard se fit assassin en la personne de sa sœur.  D’une voix impérieuse, il déclara simplement.

« Tu n’as jamais su jouer correctement avec moi. »

Ses doigts étaient en position étrange, comme s’il avait encore la dague dans la main. Sherlock se rendit alors compte de cela et il referma immédiatement sa main, dans un soupire. Se détachant du bar, il vida son verre d’un trait, se retourna et le posa avec force sur le comptoir. Le barman sursauta.

« Le Temps est quelque chose de précieux. »

Fixant la montre qu’elle tenait dans la main, Sherlock se mit cette fois-ci en face d’elle. Comment avoir autant de différents avec son même sang ? Un court instant, la mélancolie et les regrets envahirent son coeur. Mais au final, alors qu’un autre verre de Gin se posait sur le comptoir, Sherlock tira sa pipe et l’alluma d’un seul geste avec sa pierre.

« Ton roquet peut bien faire ce qu’il veut. Watson deviendra un martyr. Un autre de son mouvement prendra sa place et sera alors élu à l’unanimité. Tu n’y as pas songé, on dirait. »

Avec un sourire, Sherlock sortit un petit papier, montra alors la liste des élections, avec l’intégralité des noms composants cette dernière. Le premier adjoint avait pour nom… Horace Vernet.

« J’ai pris le nom d’usage de notre oncle. Tu sais comme je l’aimais. Et… Comme il me ressemblait. »

Avec un sourire mauvais, Sherlock déposa une photo de famille sur le comptoir. Elle avait été prise sans Eurus, car la veille, elle avait été envoyé au pensionnat. Sherlock avait bien évidemment choisi cette photographie exprès.

« Le monde ne sait pas, qu’il n’est jamais rentré des Indes. Il fera un parfait candidat pour une identité autre. Tu ne trouves pas ? L’avantage... »

Alors, Sherlock s’avança, le visage à quelques centimètres de sa sœur, expirant volontairement une bouffée à son visage très proche du siens. A la limite de l’inceste, il fixa ses lèvres en ricanant comme un dément, mais de manière très discrète et profonde.

« C’est que les morts, ne racontent pas d’histoire. »

Plus qu’elle, ses lèvres finirent par toucher son front et il y déposa un baiser affectueux. Avec un léger sourire, il rangea sa pipe et sirota son verre de Gin. Sortant un petit carnet rouge, il vérifia une information et finit par dire d’un ton calme mais enjoué.

« C’était un plaisir de discuter avec toi. Toujours instructif.  Toujours rassurant. De savoir que finalement, tu ne seras... »

Sherlock se rapprocha d’elle, une lueur palpable dans les yeux. Cette fois-ci, on pouvait y lire une méchanceté profonde, et sincère. Il avait envie de parler. Pour faire mal. Pour frapper au coeur. Au plus profond de son être. Juste parce qu’elle avait toujours été ce qu’il n’avait pu être. Juste parce que la Nature lui avait offert un don qu’il n’avait jamais compris.

« Que l’ombre de mon nom. »

" Memento, Elliot. "

Le fauteuil se replaça en position normale. D’un geste lent et mesuré, Sherlock retira les éléments nécessaires à la simulation. Le plus dur, fut de remettre ses idées, et son esprit en place. Tournant lentement sa tête comme dans un film, Sherlock fixa Eurus, avec intensité. Sans bouger un sourcil, son regard se fit assez dur. Ca l’amusait. Pas lui. Le détective avait fait cette simulation dans un but précis. Comprendre les criminels de haut niveau. Ceux qui pourraient, un jour, se retrouver au niveau de sa propre sœur, du siens, et même, de Moriarty. Alors il avait jouer le jeu, essayant à chaque fois de ne pas basculer. Jouer avec la limite. C’était un credo des Holmes.
Sa tête tourna encore une fois, comme un robot. Les yeux de Sherlock quittèrent ceux d’Eurus pour aller voir ceux d’Elliot Sandman. Joueur, enfantin, il vivait lui aussi la vie comme un jeu. Mais contrairement à sa sœur, il ne cherchait pas à embêter les autres. Fixant « Sandman Express », sans véritablement savoir ce que cela signifiait, il prit un soda, sans l’ouvrir et le posa sur l’accoudoir de son fauteuil. Croisant les jambes, joignant les mains sous son nez, son regard passa d’Elliot à Eurus. Laissant posé sa sucette Sabre laser Vader style sur son accoudoir, il resta dans cette position, perdu dans ses pensées, jusqu’à ce que sa sœur…

 « Alors, voilà à quoi Chronos passe ses journées.  Créer des jeux de réalité virtuel et des bonbons foudroyants. »

Ses mains s’enlevèrent, et il se leva. Etrangement, il était légèrement plus grand qu’Elliot. Tournant sa tête vers Eurus, on voyait que le détective était visiblement contrarié. Très contrarié même. Sa mâchoire était contractée, ses sourcils froncés, et ses yeux lancés des éclairs. Oh, il savait qu’il n’y avait pas de quoi impressionné Eurus. Mais il savait également, qu’elle n’aimait pas spécialement quand il était ainsi.

« Tu ferais mieux de te taire sur ce sujet, Eurus. Je pense qu’Elliot en a assez. A force de dire que quelqu’un est un âne, il le devient. Préoccupe toi de ta petite Nora, si le cœur t’en dit. Mais laisse Sandman en paix. Inutile que les gens normaux s’y mettent. »

C’était parti comme une détonation. Terrible, son corps s’était instinctivement placé entre Eurus et Elliot. Il protégeait ouvertement ceux qu’ils considéraient comme ce que le commun des mortels appelés « Amis » que très rarement. Mais quand il le faisait, c’était toujours de la même manière. Forte, claire, perspicace. Bien évidement, l’instant suivant, il regretta un peu ses paroles. Déjà qu’il ne s’entendait pas spécialement correctement avec elle, il venait d’élargir un peu plus le fossé. Sans un mot plus haut que les siens, elle se dirigea vers lui. Supérieure, impériale, comme les reines d’autrefois, elle lui déposa dans la main une boîte à musique. Stoïque, il la regarda cependant de haut. Quoi qu’elle veuille faire pour se donner de l’allure ou de l’importance, la génétique revenait au galop. Il était bien plus grand, et baissa les yeux pour la regarder. Aucun sourire en coin, aucune parole de plus. Son coeur se serra, ainsi que sa gorge et son estomac. Une fois dehors, son regard se perdit dans son dos sans réellement la voir. Pourquoi était-elle comme ça ?
Le regard d’Elliot, pesa un peu sur lui, et Sherlock serra la boîte à musique. On pouvait voir ses jointures apparaître, et le bois lui marqua la peau à plusieurs endroits. Finalement, il leva cette dernière à la lumière, et l’inspecta minutieusement, comme il le ferait pour la moindre petite affaire.

« Sais-tu ce que, mon cher Sandman ? »

Sherlock marqua un temps d’arrêt. Lui poser une question. Ca signifiait simplement une chose. Elliot était inclus dans l’affaire désormais. Tournant une dernière fois l’objet à la lumière des lampes, son regard se porta sur Elliot. Depuis quelques temps, déjà, il avait réfléchi à comment frapper Chronos. Et il était visiblement Temps. A sa manière. A son niveau, mais il allait le faire. Pourquoi ? Simplement parce que ce dernier était étroitement lié à la femme qui était présente constamment dans son coeur. Son nom était écrit, gravé, sur son avant bras. Elle lui en avait parlé. Au départ, il s’était senti impuissant. Comment frapper un être aussi puissant ? Comment atteindre quelqu’un qui agissait sur tous les pans de l’existence ? Comment protéger Kida ? Car il le savait, tôt ou tard, elle rentrerait dans l’équation. Sherlock Holmes était un homme. Sherlock Holmes était mortel. Sherlock Holmes était fragile. Sherlock Holmes ne pouvait pas déplacer une montagne par la pensée. Sherlock Holmes ne pouvait pas aller où il voulait, quand il voulait.
Mais Sherlock Holmes, n’était pas un imbécile.

« J’appelle ça un Memento. Ca signifie, souviens-toi. On fixe un objet à un souvenir, et alors il reste graver dans notre mémoire. Regarde, c’est extrêmement simplet. »

Dans son grand manteau, il sortit un de ses plus grands outils de travail. Celui qui avait fait sa légende. Et il le lança à Elliot.

« Cadeau. Elle est pour toi. A jamais. Fixe là, observe là, et écoute bien ce que je vais te dire, car je voulais t’en parler depuis longtemps. »

C’était là. Le moment. Frapper Chronos dans le Temps, par le souvenir. C’était un coup dans l’eau, comme un chasseur préhistorique aveugle qui lançait sa sagaie au milieu des eaux pour récupérer un poisson. Mais ça valait la peine d’être tentée. Car ce qu’il dirait, n’affecterait jamais Elliot Sandman d’aujourd’hui. Au contraire. C’était ça, que personne n’avait compris.

« Le plus dur, dans nos moments sombres d’existences, c’est d’oublier qui nous sommes réellement au fond de nous. Les premiers rayons du soleil qui frappent notre peau pour la première fois quelques instants après notre naissance dévoile déjà qui nous sommes réellement. Nous ne naissons jamais mauvais. Nous le devenons, en oubliant que parfois, qui nous avons été. N’oublie jamais ça, qui tu es vraiment. Garde là toujours avec toi. Tu peux manipuler des forces inconnues. Tu peux bien garder ça avec toi, et ne jamais oublier. »

Alors, il fit quelque chose de rare. Comme pour sceller ses paroles bienveillante. Posant une main sur son épaule, ses yeux plongèrent dans les siens.

« Memento, Assistant. »

Enlevant sa main, il lui fit un clin d’oeil, puis un sourire. Cette bienveillance, et ce qu’il venait de faire, il le savait, frappait Chronos. Croire en Elliot Sandman, le protéger et l’aimer, c’était donner un coup supplémentaire.  Ca pouvait rajouter du doute, dans cet être que les augures le condamnaient à devenir. Et le doute, ce n’était jamais bon pour personne. Y compris les Titans.
Frappant dans ses mains, il rompit le charme l’instant suivant et d’un geste sec, lui donna une petite tape sur l’épaule un peu plus sèche cette fois-ci. 

« Bien, il est temps de se réveiller et d’agir. Ma sœur ne va pas bien.  Derrière ce masque désagréable se cachent plusieurs cicatrices. Tâchons de comprendre ce qui se passe en ce moment... »

Alors, les yeux plissés par la concentration, il reprit la boîte à musique, et la fit tourner à nouveau. Ouvrant le clapet pour vérifier le mécanisme, la musique retentit, belle et mélodieuse. Les paroles étaient gravés dessus.

« My soul seek the shade of my Willow’s bloom. Inside, brother mine, Let death make a room. »

Un seconde. Puis deux. Et encore plusieurs après. Le Temps finalement ne s’écoulait pas toujours à la même vitesse. Combien de temps était-il resté, la main en l’air, regardant l’objet, son index de l’autre main battant la mesure sur sa cuisse gauche. Il ne savait pas. Mais un éclair passa dans ses yeux, et finalement, il fixa Elliot. Même si les paroles n’engageaient que du désespoir, l’excitation de la résolution de ce problème était plus fort. La mélodie, n’était pas en réalité anodine. Elle indiquait une position. En même temps, c’était évident. Il avait oublié. Simplement oublié.




Il y a longtemps.

« Allez ! Chante encore ! Elle est trop bien ! Tu chantes trop bien ! »

Eurus chantait. Balançant la tête de droite à gauche les yeux fermés comme s’il essayait de comprendre un code, Sherlock enfant déguisé en pirate se trémoussait debout sur son lit, son épée en plastique dans la main.

« Position retenue Capitaine ! Cap vers le jardin !!! »

Et ils déboulèrent dans la cuisine en se poussant, chahutant, et criant qui arriverait le premier. Sa mère manqua de renverser le parmentier qu’elle avait dans la main, et son père ouvrit la porte pour les laisser sortir.

« Tu comprends ce qu’ils font ? T’as pas l’impression que des fois, on comprend rien quand ils parlent ? »

Aujourd’hui.

Les yeux ouverts, tout était revenu. Sherlock regarda Elliot, qui le fixait comme quelqu’un qui ne comprenait pas tout. Bien sûr, puisqu’il n’avait aucun élément dans sa petite tête pour comprendre.

« Eurus m’a fait un jeu de piste. Pour me donner quelque chose. M’apprendre quelque chose. Je suis dessus depuis des mois. Et, elle rejoint la liste des affaires irrésolues. Elle m’avait tout donné, et je n’y suis pas arrivé. Alors, cette… Expérience… N’était faites que pour m’humilier. Elle m’a donné la clef en sortant. Elle a gagné. »

Sa gorge se serra un peu. Ca faisait mal de dire ce genre de chose, en réalité. De se l’avouer tout du moins. Sur ce coup, elle avait marqué un point.

« Allons à l’hôpital psychiatrique de Storybrooke. L’énigme touche à sa fin, et la réponse est là bas. Sous le saule. Précisément. »

Tendant sa main à Elliot, Sherlock éclata de rire.

« Tu pensais sincèrement qu’on prendrait un taxi alors que tu peux m’emmener là bas en un claquement de doigt ? Enfin, si tu veux bien venir. »

" Et sous l'arbre, il y a mille secrets. "

Sherlock faisait le tour de l’arbre. Observant chaque détails de ce dernier, ses yeux se plissèrent. Se mettant dans une position accroupi pour se donner un genre d’expert, il regarda Elliot d’en bas et confimra.

« C’est un vrai arbre. »

Ce… N’était pas si idiot. Dans le fond, il avait raison. Beaucoup de gens voyait le monde sans le voir réellement. Certains voyaient juste des cendres, alors qu’en réalité, on pouvait connaître la marque du tabac, le style de fumeur qu’était son propriétaire et donc en déduire ses tenues vestimentaires. Alors quand il fit la remarque sur l’arbre, Sherlock lui décocha un sourire de fierté.

« Aussi vrai que je suis Sherlock Holmes ! »

Frappant dessus, il se redressa et mit les mains sur ses hanches, songeur. Ca ne devait pas être très loin. L’arbre semblait tout à fait le genre de sa sœur. Observant Elliot faire le singe, il ne bougea pas d’un pouce quand ce dernier tomba comme une masse sur le sol. Arquant un sourcil, il se demanda ce qui ce serait passé s’il… N’avait pas été immortel. Pas de Chronos, pas de problèmes. Mais en même temps… Sherlock le fixa, ne comprenant décidément pas le genre humain. Ou divin. Peut importe c’était pareil. Comme quelqu’un comme lui allait devenir Chronos ?
Satisfait qu’il fasse apparaître la pelle, il lui prit, d’un air confiant et le remerciant du regard. Ne rajoutant rien, il lui en fut reconnaissant. Elliot savait qu’il était le genre d’homme à vouloir utiliser une pelle sans magie, sans pouvoir, sans aide. Parfois, les tâches simples, dur et répétitive, comme couper du bois, creuser, tirer dans son mur, l’aider à mieux penser.
Une fois cela fait, et après avoir senti chaque coup de pelle dans la jointure de ses épaules, Sherlock s’arrêta. Trouvant le coffre, Elliot lui prit des mains, tout bon assistant qu’il était. Prenant son rôle de super-assistant très à coeur d’ailleurs, Sherlock se mit à sourire. Puis, quand il lui rendit la boîte, il l’ouvrit et expliqua

« Ces boîtes sont faites sur le même modèle que les boîtes à bijoux de Madagascar. Si ça t’impressionne tant, je t’en offrirai une. Tu pourras mettre ce que tu veux dedans. Et rassure toi, il n’y a pas de poison là dedans. Pour rentrer dans une boîte si fragile, il faudrait un mécanisme de clepsydre. Et d’ailleurs, ma sœur ne veut pas me tuer. La question ne se pose même pas.»

Dépliant la lettre, par réflexe, Sherlock commença par examiner le papier. Ses yeux parcoururent les analyses médicales de sa sœur, daté de 2012. Vérifiant immédiatement la véracité de ce truc, il leva le bout de papier au soleil et regarda la couleur du papier. Avec le temps, ce dernier jaunissait. Et cette feuille avait bien entre 6 et 10ans. 2012 convenait. La tournant dans plusieurs sens, Sherlock finit par la tendre à Elliot.

« Tu veux lire ? »

Son visage n’exprimait rien. Son ton était neutre, comme d’habitude. On aurait dit qu’il venait juste de trouver enfin la clef d’une énigme assez vieille. Sauf que là, il n’était pas spécialement ravi. Pliant la feuille en quatre, il la donna à Elliot. Oh, il avait des poches, mais il fallait bien qu’il serve un peu cet assistant.
Le soleil frappait son visage. Le regard de Sherlock embrasa l’ensemble du parc. On aurait dit un golfeur. Enfin, après une longue attente, et une carapace en fer, il soupira. Identifiant une silhouette, assise sur un banc un peu loin, Sherlock l’observa un long moment. Son soupire voulait dire beaucoup. Si c’était la vérité… A quoi bon être triste de quelque chose de fatalement inéluctable ? Non, c’était… De l’impuissance. Pourtant, il était avec certainement l’être le plus puissant de l’univers. Drôle de vie non ? Passant une main sur sa joue, un peu stressé, il passa pour quelqu’un d’un peu plus humain. Le spectre des émotions s’étira enfin sur l’acceptation. Mettant une main sur l’épaule d’Elliot, il désigna la silhouette d’un geste confiant. Comme un père qui montre un coin superbe pour pêcher à son fils.

« Viens, allons la voir. Et reste avec moi. Je veux que tu enregistres avec ta super mémoire toute la conversation. Donc soit attentif. »

Le détective ne savait pas si Elliot pouvait faire ça en réalité. C’était peu probable, vu sa capacité d’attention limitée. Il ne lui avoua pas, mais il avait juste envie d’avoir une tierce personne avec eux. Sherlock désigna ensuite la silhouette qu’il reconnaissait entre mille, Sherlock ouvrit sa veste et sortit une cigarette de cette dernière. L’observant tout en marchant, il tira plusieurs fois sur cette dernière avant d’arriver devant elle. Debout, il écrasa son mégot devant lui, et sortit immédiatement une nouvelle cigarette.

« Belle idée. »

Fixant Eurus, Sherlock montra le saule d’un air détendu, calme et sous-entendu.

« Très belle énigme. Bien que la chute n’était pas si… Comment on dit Elliot, déjà ? Joyeuse ? Gaie ? Non ! Happy End. Une fin pas si Happy End. Je ne sais même pas si ça se dit. »

Sherlock tiqua. Une fois, deux fois. Trois fois. Ses yeux clignèrent plusieurs fois des yeux, vieux réflexes de toxicomans qui revenaient sous les émotions trop forte. Ca plus, les multiples fautes de langages, Eurus le connaissait assez pour savoir qu’il était triste. Et en colère. Tirant sur sa nouvelle cigarette, il posa sa jambe à côté de sa sœur, et la fixa dans les yeux, cette fois-ci sans ciller.

« Los Angeles. Hm ? 2012… Intéressant. Qui d’autres est au courant ? Non, je ne préfère pas savoir. »

Si Mycroft l’avait appris et qu’il n’était pas lui, au courant, il allait certainement éliminer toute la famille. Finalement… Il n’en était pas du tout à la phase d’acceptation. Attrapant sa cigarette, il l’écrasa, dans sa main, et se brûla. Son visage se déforma, comme si la douleur lui faisait du bien. Son visage se déforma, passant de la tristesse à la véritable colère. Dans sa vie, elle ne l’avait vu ainsi qu’une ou fois à l’âge adulte. Il ressemblait beaucoup à celui qu’il était enfant comme ça. Capricieux, qu’encore une fois, un détail chez sa sœur lui échappe.

« On a beau avoir nos différences. On a beau avoir eu des disputes. Tu peux être odieuse avec moi, manipulatrice, orgueilleuse, tout ce que tu veux. »

Marquant un temps d’arrêt, il lâcha la cigarette au sol.

« Mais tu oublies toujours, que je suis ton frère. Et que même dans la famille la plus complexe du monde, on en parle. »

Et, de colère, il jeta de toute ses forces la pelle qu’il avait encore à la main comme un javelot. On aurait pu se croire 40ans en arrière, quand il piquait ses crises dans un jardin d’enfant.

« MAIS ENCORE UNE FOIS MADEMOISELLE EURUS PREFERE TOUT CACHER A TOUT LE MONDE POUR EVITER LE REGARD COMPATISSANT DES AUTRES PARCE QU’ELLE VA MOURIR ! »

Une seconde. Deux secondes. Trois secondes. Puis, ses bras tombèrent le long du sol, et il se jeta sur elle pour la serrer dans ses bras.