Onze ans. Onze ans à traîner dans les rues, taper des poings, lever la voix, percuter le monde pour se faire entendre. Onze années de sa vie offertes à une cause qui le dépassait, qui se foutait royalement de lui, qui lui riait au nez à la moindre occasion. Áron n’en pouvait plus. Il avait atteint sa limite le jour où il avait dû frapper fort, si fort, qu’il ne s’en était pas mieux remis que le frappé. Rendez-vous en prison sans passer par la case départ.

Enfermé, il avait eu le temps de réfléchir, ses yeux clairs rivés sur les fissures, dans les murs de sa cellule. Penser à ce qu’il avait fait, ce qu’il avait vécu, ce qu’il avait voulu défaire sans y arriver. Sacrifier l’humanité toute entière, la galaxie elle-même pour repartir de zéro. En aurait-il été capable ? Sans même pouvoir être certain de sa réussite, accroché aux paroles de celle qui fut, de loin, la meilleure amie qu’il eut jamais eue.

Áron s’appuya sur le guidon de sa moto, bien caché dans son casque intégral. Toutes ces histoires pesaient lourdement sur son esprit. Il ne savait plus dans quel sens il devait avancer, ce qu’il devait faire, exiger. Il ne pouvait plus croire ses supérieurs, se pendre à l’espoir d’avoir, un jour, le droit d’atteindre le but qu’il s’était fixé et qu’on lui avait volé, sans lui demander son avis. Tu seras un flic, oui, mais il n’y aura plus que toi pour le savoir. Si t’es démasqué, t’es mort, fais ce qu’il faut pour que ça n’arrive pas. Ce qu’il faut… Il était allé trop loin, beaucoup trop loin, pour convenir aux ordres.

Si la prison lui avait rappelé les chaînes, passées tout autour de son corps, juste avant son exécution ratée, au sein de son propre vaisseau, Áron ne se sentait pas libéré de ses entraves, depuis qu’il avait eu le droit de mettre les pieds dehors. Il les sentait, plantées dans sa peau, ancrées profondément en lui, tirer sur ses membres pour l’obliger à avancer de tel ou tel côté. Tout comme on le poussait, aujourd’hui, à se tenir devant cet établissement, nonchalamment posé sur sa bécane, ses yeux clairs fixés sur le glacier.

Derrière lui, l’effervescence lui semblait étrangère, comme partie d’un monde qui n’était pas le sien. Était-ce seulement sa Terre ? Áron avait compris, à force, qu’il s’agissait d’un passé auquel il n’avait pas pris part, un passé dans lequel les humains continuaient d’exploiter copieusement les ressources de la Terre. Jusqu’à ce qu’il n’en reste plus rien. Jusqu’à ce qu’il se dresse, jeune et fougueux, contre les injustices, les privilèges, et qu’il aille trop loin, beaucoup trop loin. Dans le futur, la Terre ne sera plus et tout sera de sa faute.

Áron se redressa, sur la moto noire, et retira son casque, qu’il passa à son bras. Quelques regards se tournèrent vers lui. Il fallait dire qu’il attendait là depuis une bonne vingtaine de minutes, sans bouger d’un pouce. Il était enfin temps de sortir de sa léthargie. Il enjamba le siège, retira les clés du contact et traversa la route, les épaules roulant à chacun de ses pas, ses yeux lançant des éclairs au premier qui croiserait son regard. Dans sa veste en cuir et son jean noir, il n’inspirait confiance à aucun des passants.

À la porte, il ouvrit pour laisser sortir deux adolescentes qui gloussèrent comme des idiotes. Il les regarda à peine, concentré sur son but, et traversa la salle directement jusqu’à la banquette la plus éloignée, dans le coin où on le verrait le moins, depuis l’extérieur. Quand on vint prendre sa commande, Áron demanda une glace au hasard, sur la carte, et regarda à peine le pauvre serveur. Il avait autre chose à penser, en vérité.

Ses yeux clairs profitèrent d’une fenêtre, juste à côté de sa table, pour fouiller les rues à la recherche d’un signe, d’un homme assez suspect pour puer le flic à plein nez. Peut-être même un uniforme, comme lui n’avait jamais eu le droit d’en porter. Son agent de probation, il savait qu’il ne la reverrait plus. La jeune femme avait dépassé des limites qu’il ne lui avait même pas demandé de dépasser, dans une envie soudaine, apparemment, de se mettre le criminel dans la poche. Il ne voulait pas en arriver là, lui, mais les choses l’avaient dépassé. La petite brune ne se tiendrait plus devant lui, sur la banquette, à pincer nerveusement les branches de ses lunettes, et ne plus oser bouger d’un pouce, à l’instant où il la regardait. Áron avait cru lui faire peur, au début, avant de comprendre que ça allait plus loin, beaucoup plus loin, beaucoup trop loin.

Prise en flagrant délit de falsification des documents, la brune avait été écartée de son dossier et Áron attendait, aujourd’hui, son nouvel agent. Au vu du fiasco de la précédente, il ne doutait pas de voir s’asseoir, devant lui, un homme. Sauf qu’il ne savait pas qui et qu’il était loin, très loin, de se douter qu’il reverrait, sur la banquette voisine, une figure du passé se poser là, comme pour narguer celui qui n’avait jamais pu devenir comme lui, bien qu’il le lui ait promis avec la certitude de celui qui a encore des rêves, des espoirs et de l’envie. Un gamin qu’Áron n’était plus depuis longtemps.

Les yeux rivés sur la rue, Áron se demandait quel genre de policier on lui mettrait dans les pattes, cette fois. Il savait pertinemment que, même s’il n’avait rien fait à la précédente, ils ne referaient pas l’erreur de lui donner une femme, aussi professionnelle soit-elle. Celle d’avant avait fait ses preuves de nombreuses fois, mais il suffisait d’une regrettable erreur pour que tout finisse en cendres. Le brun ne l’avait pas draguée, pourtant. C’était à peine s’il la regardait et il était prêt à parier que son regard, sur elle, n’avait rien eu d’amical. Il jalousait son métier, en vérité, mais n’avait jamais pu le lui avouer. Parce qu’il était un criminel, pas un flic, encore moins un infiltré. Il n’avait pas le droit de le dire à n’importe qui.

Le brun s’imaginait un grand policier, peut-être même un baraqué, un gars qui imposerait le respect au premier coup d’œil, pour que Áron ne tente rien à son sujet. Ni de se le mettre dans la poche, ni de le pousser à bout. Il n’avait pourtant jamais voulu de mal à la précédente et ne comprenait même pas pourquoi elle avait voulu falsifier ses documents. Qu’avait-il fait pour qu’elle en vienne à ce point ? Il n’arrivait pas à se souvenir de l’information qu’elle avait voulu effacer de son dossier. À part, peut-être, quelques retards, voire absence, lors de leurs rendez-vous dans ce glacier. À moins qu’elle n’ait vu, un jour, sur lui, quelques gouttes de sang. Ce ne serait pas étonnant.

Les yeux clairs d’Áron glissèrent sur sa moto, plus loin dans la rue, et il observa attentivement un passant qui la matait sans retenue. Il serra les dents, conscient qu’il ne supporterait pas de voir l’autre la toucher sans lui demander son avis, et se força à détourner le regard pour ne pas exploser. Tout ceci, en vérité, le stressait. Il sentait, sans savoir pourquoi, ni comment, que les choses allaient vite déraper, qu’il n’était, peut-être, pas seulement question de le changer d’agent. Essayaient-ils de le renvoyer en prison ? Si le brun retournait derrière les barreaux, il n’était pas certain de pouvoir garder son allégeance envers la police de la ville. Il leur avait tout donné, il ne voulait pas leur en donner davantage. Il n’avait, de toute façon, plus rien à leur donner.

Les bras posés sur sa table, alors qu’on lui amenait sa glace sans qu’il ne jette un seul regard au serveur, Áron comprit le problème à l’instant où il vit le policier avancer vers la porte du glacier. Un visage que l’infiltré reconnaîtrait à jamais, peu importait les années qui s’emparaient de leurs traits et les vieillissaient l’un et l’autre. Il serra tant les poings, sur la table, qu’il s’enfonça les ongles dans la peau et sentit la douleur remonter ses bras, jusqu’à son cerveau. De tous, il avait fallu qu’on lui envoie celui-ci. De tous, on le faisait chier avec une ombre du passé. De tous, c’était, sûrement, le seul qu’Áron ne voulait pas voir ici.

Pourtant, comme il s’en doutait, ce fut bien à sa table que Ben vint s’asseoir. L’infiltré le fixa droit dans les yeux, un rictus aux lèvres, les dents si serrées qu’il s’étonna de ne pas les sentir exploser sous la pression. Il lui fallut quelques secondes pour essayer de se détendre et prendre une pose un peu plus nonchalante. Ce qui ne ressembla pas à grand-chose, en vérité. Il avait l’air toujours aussi sombre, prêt à défoncer son interlocuteur sans aucune raison. Du moins était-ce ce que son corps indiquait au monde entier et ce qui sembla alerter la table derrière, qui préféra changer de banquette. Au moins, ils pourraient discuter en paix, maintenant que les clients s’accordaient pour leur laisser une bulle de confidentialité.

Aloha. Áron battit des cils, sans comprendre. Il pinça les lèvres, fronça les sourcils, s’agita sur sa banquette. Il s’était attendu à beaucoup de choses, mais pas à ça. Heureusement, le brun comprenait, à peu près, ce que l’autre essayait de lui dire. Ce qui ne voulait pas dire qu’il comprenait ce que ça venait faire entre eux. À moins que l’autre ne se souvienne pas de lui. Après tout, Áron n’avait été qu’un gamin insignifiant, une âme de plus poussée sur le droit chemin, écartée des crimes pour… mieux y replonger, la tête baissée, parce que c’était ce qu’on lui demandait.

Sauf que ça ne collait pas du tout avec la question qui fusa, soudain, entre eux. Áron desserra les dents, les poings, s’assit au fond de son dossier et passa un bras par-dessus, alors que son regard glissait vers l’extérieur. Il inspecta la rue sans la voir. Sous ses yeux, il revoyait les souvenirs qui avaient été inscrits dans son esprit par une sorcière inconnue (il n’avait pas tout compris à cette malédiction, il devait bien l’avouer). Une bagarre qui avait très mal fini, du sang sur les poings, la rage au ventre, les dents serrées sur l’envie de continuer à les frapper, encore et encore, pour leur faire regretter d’être des abrutis finis. Puis l’ombre menaçante d’un grand policier, braquée sur son corps de gamin. Des dizaines d’uniformes qui se pressaient devant lui, passaient, repassaient, faisaient leur vie sans s’inquiéter du petit débile qui s’était pris pour un caïd.

Ben l’avait impressionné, sans le moindre doute. Il l’avait trouvé grand, carré, classe dans son uniforme, à en imposer par sa seule façon de se tenir dedans. Pour un gamin comme lui, ça avait été comme une révélation. Lui aussi, il voulait devenir quelqu’un de grand. Quelqu’un qui peut arrêter les criminels d’une main plaquée sur leur épaule. Alors, il l’avait observé, quelques fois, de loin. Posé de son côté de la route avec sa bande de délinquants. Jusqu’à ce qu’il se plante devant lui, fixe ses yeux clairs dans les siens et le lui dise cash : J’veux dev’nir flic, moi aussi. Je vais le devenir. Bah oui, tiens. Il s’était foiré en beauté, comme un abruti. Et maintenant, il ne pouvait même plus avoir l’espoir que l’autre ait oublié.


Áron aurait donné cher, pour la première fois de sa vie, pour se tenir dans la tête de Ben. Savoir ce qu’il pouvait penser du gamin qui savait faire parler les poings et ne s’était pas gêné pour le faire, pour continuer dans la voie qu’il devait quitter. Parce qu’il savait, l’infiltré, que l’autre n’était pas au courant de son véritable métier. Pour le bien de sa couverture, pour que personne ne le fasse chier. Pour ne pas être grillé et crever. Il se demandait, alors, quel genre de pensées pouvait fuser dans l’esprit du flic, dans celui qui avait cru bon d’avoir de l’espoir pour lui. Áron ne serait jamais policier. Il avait fait trop de mal, désormais. Il le savait.


Il ne comprenait pas, le brun, cette histoire d’hélicoptère. Qu’est-ce que ça venait faire au milieu de la conversation. Pourquoi parler de ça ? Pourquoi tourner autour du pot, plutôt que d’être direct ? Il savait, au fond, l’infiltré, qu’il ne devait pas être là seulement pour savoir s’il s’intégrait vraiment à la société, s’il avait trouvé un job, s’il faisait ses TIG comme il le fallait. Ben devait avoir d’autres ordres, d’autres points à aborder avec lui, un sujet que Áron n’avait pas très envie d’aborder. Non, il n’avait pas couché avec son ancien agent. Non, il n’en avait pas eu envie. C’était à peine s’il lui avait déjà touché la main mais, apparemment, ça avait suffi.


Áron n’aimait pas ça, mais il devait garder les apparences en place pour ne pas se faire griller. Jouer le dur, le méchant, celui qui n’a peur de rien. Ce qu’il était, au fond. Il ne disait que la vérité. Le capitaine avait tué des… centaines ? milliers de personnes ? et il avait été prêt à faire pire. Tuer la galaxie entière dans un maigre espoir qu’elle se renouvelle. De tout recommencer à zéro. Sans aucune garantie d'y arriver.

Áron ne comprenait pas pourquoi c’était une ombre du passé qui resurgissait, soudain, devant lui. Il ne s’était, en vérité, jamais posé la question de l’existence potentielle de ceux dont il se souvenait, à cause d’une malédiction lancée sur lui sans qu’il ne comprenne pourquoi. Le capitaine était habitué, au fond. Il avait été maudit par la matière noire de son vaisseau, devenu immortel pour voguer dans toute la galaxie à la recherche des nœuds du temps. Cette fois-ci, il avait été coincé dans une boucle temporelle, de ce qu’il en avait compris. À quoi avait-ce servi ? Il n’en avait pas la moindre idée, mais il gardait les souvenirs de choses qui n’avaient, donc, jamais existé.

Au fond, il n’avait pas été un gamin attiré par les combats pleins d’alcool et de sang. Il ne s’était jamais tenu dans un commissariat pour une nuit entière passée en garde-à-vue. Il n’avait pas été interrogé par Ben et ses collègues. Il n’avait jamais voulu devenir flic. Il était juste un criminel, plongé à fond dans les crimes, la drogue, le mal. Il n’avait même pas le rang de flic, seulement un dossier caché qui traînait, encore, d’une main à l’autre et qui finirait, tôt ou tard, jeté ou oublié. La preuve était là, devant lui. Ben ne savait pas qui il était, ce qu’il avait fait, pourquoi il avait besoin d’un agent de probation. Il ne voyait que le criminel à remettre dans le droit chemin.

À nouveau.

Une mission qui commençait bien. Ben et Áron se mataient comme des chiens de garde, prêts à se sauter à la gorge pour défendre leur camp. Le criminel devait garder sa réputation, le flic devait garder son intégrité. Ils étaient faits pour se détester, de toute façon. Peu importait la bonne volonté du policier. Il avait, devant lui, un homme qui méritait son passage en prison. Áron avait commis les crimes pour lesquels on l’avait jugé, sous le commandement de son supérieur de l’époque. Il n’était pas blanc comme neige. Il était aussi sombre que la matière noire dans laquelle il s’était baigné, après le pire crime de toutes ses vies.


Tentative ratée qui retomba comme un soufflet sur la table. Áron eut un rictus nerveux, la lèvre retroussée sur ses dents, et détourna le regard. Dehors, c’était mieux que les yeux de Ben posés sur lui. Briser la glace, ce n’était pas son genre, à lui. Il préférait qu’on lui fiche la paix et garder son allure de porte de prison décourageait généralement tout le monde. Ainsi, on ne venait pas lui demander l’heure, ni du feu, ni rien du tout. Il pouvait être tranquille et vivre sa vie sans problème. Ou presque sans problèmes, mais c’était une autre histoire, ça.


La main d’Áron vint, soudainement, se plaquer sur la table, entre eux, et ses yeux clairs lancèrent des éclairs à celui qui osait comparer son Arcadia avec une navette. Rien à voir, vraiment. Il pourrait caser des milliers de navettes dans son cuirassé. Il n’appréciait pas de le voir dévalorisé par un humain qui n’y connaissait rien. Son vaisseau avait été sa honte et sa fierté, le symbole de ce qu’il était devenu par sa stupidité. Il était, aussi, le réceptacle qui recueillait son ami et le véhicule qui lui avait permis de travailler avec Miime.


Il atterrissait, sans le moindre doute, mais plongé dans les mafias et autres groupes criminels, il n’avait pas le temps de penser au reste. Son temps libre, il le passait dans la nature, à regarder la Terre vivre ses dernières années. S’il n’était pas dehors, il était dans les écoles, à essayer de sensibiliser les jeunes aux questions écologiques, dans un dernier espoir que les choses changent, avant qu’il ne soit trop tard.

Áron releva ses yeux clairs sur l’hélicoptère. Il n’aimait pas entendre, dans sa voix, la certitude que le brun pouvait changer. C’était trop tard, désormais. Il ne pouvait plus revenir en arrière. Ce qu’il avait fait dans sa vie ne serait jamais pardonné. Le capitaine n’était pas l’homme le plus recherché de l’univers pour rien. Il n’avait pas tué un homme seul, à coups de poings. Il avait détruit une planète entière et il avait été prêt à recommencer sur la galaxie.


Lentement, il esquissa un sourire forcé qui prit, très vite, des allures de grimace. Il n’aimait pas dire ce genre de choses et s’entendre les dire avec toute la sincérité dont il était capable. Au fond, il savait que c’était, là, son destin. Il devait payer pour ses crimes et il le faisait, à longueur de journée, dans cette vie pour qu’on lui pardonne l’autre.


Ben devait mieux comprendre, maintenant, pourquoi Áron ne comprenait pas l’affection de son ancien agent pour lui. Il n’avait pas fait l’effort d’être agréable, ni poli. Il s’était contenté d’être ce que l’on attendait de lui : un criminel en sursis, prêt à retomber pour les crimes qu’il continuait de perpétrer, un peu partout en ville.


Il se dégoûtait lui-même, pour tout avouer. Cette façon de parler, ce regard qu’il lança à Ben, cette impression d’être sûr de lui alors qu’il était tout le contraire. Il avait l’impression de vivre dans le corps de quelqu’un d’autre, de jouer un autre rôle que le sien. Sur scène, devant des spectateurs qui jugeaient le vilain, d’un doigt accusateur pointé sur son nez. À mort, aucun pardon pour le grand méchant.


Peut-être, qu’au fond, il ne cherchait plus que cette excuse-ci, Ben censé trouver ses mensonges, offerte sur un plateau d’argent, pour finir sa vie au fond du trou, à expier ses crimes. Un petit tour en prison pour mettre un terme définitif à ses activités illégales. Ou crever entre les mains ennemies. Il ne restait plus qu’à définir qui était l’ennemi.

Un billet à la mairie, de la paperasse et ils pouvaient décoller pour une autre planète. Áron n’avait jamais entendu parler de ça, jusqu’ici. Comment était-ce possible ? Peut-être que son esprit avait, simplement, effacé l’information pour qu’il ne soit pas tenté par l’expérience. Il ne devait pas se laisser perturber par ce genre de choses. Rien n’assurait que s’il retournait dans l’espace, le capitaine réussirait à redescendre sur Terre et reprendre sa vie. Il aurait, peut-être, envie de rester là-haut, parmi les étoiles, de subtiliser une navette ou un vaisseau et de partir au loin, dans le silence infini de l’univers. Peut-être chercherait-il une planète qui, dans son monde, n’existait plus, détruite par ses ennemis.

Pour le moment, le brun préféra laisser ces questions de côté et se concentrer sur la suite. Une suite qui ne lui plut pas le moins du monde, ce qu’il fit savoir d’une belle grimace dégoûtée. Que savait-il de lui, Ben ? Áron n’avait jamais été un enfant au grand cœur. Il s’était plongé tout entier dans la délinquance dès le plus jeune age. Il s’était percé avec les coups, les cris, les insultes crachés sur le trottoir. L’envie de faire parler une violence inscrite en lui qu’il ne pouvait plus nier. Ce n’était pas lui, pourtant, il le savait. Au fond de son cœur, le capitaine ne comprenait pas qui était ce gamin turbulent lancé sur la route des flics. Il avait, lui, toujours fait partie de l’armée, capitaine de son cuirassé, le meilleur de sa génération.

Jusqu’à tomber au plus bas de l’échelle.

Dans ce monde, il avait fait l’inverse. La rue pour cour de récréation, la police comme but ultime. Un rêve qui n’était pas devenu réalité, qui lui avait échappé, peu à peu, à mesure qu’il refermait les doigts sur cette possibilité. Plus il approchait de sa destination, plus elle s’éloignait. Jusqu’à totalement disparaître de sa vue, de sa vie. Le brouillard posé sur sa route et qui ne se lève plus. Il ne serait jamais un policier. On avait beau le lui avoir promis, avoir fait miroiter l’uniforme devant son regard, il savait que ça n’arriverait jamais. S’il ne mourait pas avant, il serait enfermé pour ses crimes. Il avait dépassé trop de limites.


La vérité balancée comme un poison qui s’écrasa sur la table. C’était ce qui était arrivé, ce qui aurait pu et aurait dû arriver si le capitaine n’en avait pas été empêché avant qu’il ne soit trop tard. Maintenant, il comprenait son erreur. Il savait qu’il n’aurait pas dû se lancer dans cette aventure, mais il ne pouvait s’empêcher de penser que ça restait la dernière solution au problème de la Terre. C’était pour cette raison qu’il avait donné le détonateur à son successeur. Il ne serait plus là, lui, pour voir l’univers explosé, mais il savait que ça arriverait. Un jour ou l’autre, quelqu’un serait forcé d’appuyer sur ce bouton.


L’essence-même de l’Arcadia reposait dans son énergie noire et la seule personne capable de la manipuler. Sans Miime, l’Arcadia ne servait plus à rien. Tout comme le vaisseau ne pouvait plus se dresser entre les planètes sans capitaine. Sauf qu’il n’était plus capitaine depuis longtemps et il ne méritait pas de le redevenir un jour. Peu importait le manque, l’envie de reposer ses mains sur le gouvernail, de tourner un grand coup pour percuter ses ennemis et aborder leurs bâtiments. Il ne pouvait plus être Harlock.


Il ne savait pas ce qu’il pouvait répondre à ça. Que pouvait-il avoir de plus, lui ? Si ce n’était le frisson du danger qui courait sur ses talons, qu’est-ce que ça pouvait être ? Il ne voyait que ça, lui. Cette aura un peu dangereuse qui lui tournait autour et qui attirait le regard, malgré lui. Il était ce qu’il était. Dans un monde ou dans l’autre, Áron en imposait par sa seule présence, par cette manière toute à lui de regarder les autres, de s’en détourner, de se tenir assis comme s’il était le maître de son destin, du destin des autres, aussi. Ce qu’il n’était pas. Ce qu’il n’était plus. L’avait-il jamais été ?


Ce qui était problématique, s’il en restait des traces. Áron faisait, généralement, attention à ce qu’il disait à son agent, pour ne pas replonger alors que ce n’était pas prévu. Avait-il pu faire une erreur ? C’était possible. Si ça avait coûté son travail à son ancien agent, il s’en voudrait, sans le moindre doute. Mais il ne comprenait pas pourquoi Ben aurait besoin de son aide là-dessus. Peu importait ce que le criminel ferait, il savait que l’agent ne retrouverait jamais son travail. C’était trop tard, maintenant.


Il y avait un truc qui ne collait pas, une information qui lui échappait. D’habitude, personne ne lui demandait ce qu’il faisait deux jours avant, en pleine nuit. Sauf s’il y avait une enquête. Et il se doutait, au fond, du genre d’enquête qui pouvait relier un criminel à un agent de probation. Alors, Áron se pencha sur la table, le regard sombre, et parla le plus bas qu’il put.


Ils étaient dans une impasse, sans le moindre doute. Áron passait ses nuits à traîner avec différents groupes criminels. Leur témoignage ne tiendrait pas deux secondes contre la police. Il était foutu. Et il se demanda, soudain, si ce n’était pas pour cette raison, justement, que le meurtre avait été commis cette nuit-là. La veille et le lendemain, Áron aurait eu des alibis qui tenaient la route. Mais pas ce jour-là.

Le déni de Ben lui pompait l’air d’une force que l’ancien capitaine n’aurait pas supposé lui-même. Pourquoi devait-il s’énerver autant sur si peu ? Il sentait, au fond, que la vérité de Ben était trop proche de celle qu’il aurait aimé avoir, de celle qui aurait dû être la sienne, si on l’avait laissé faire ce qu’il voulait : enfiler l’uniforme et, lui aussi, partir faire des enquêtes avec ses collègues. Maintenant, il était condamné à frapper des criminels, à extorquer de l’argent, traumatiser des innocents pour avoir l’air d’un bon toutou. Un chien qui n’avait plus ni crocs ni griffes pour frapper ses maîtres et devait suivre docilement, la gueule fermée sur ses aboiements. Désormais, il était impuissant.

Au fond, Ben n’avait pas tort : ils étaient autre chose, avant. Avant, personne n’aurait pu se mettre en travers de sa route. Harlock traversait la galaxie sans s’inquiéter de ce qu’on pourrait lui faire. Cent ans d’errance en tant que criminel le plus recherché de l’univers. Son Arcadia résistait à toutes les attaques et lui-même n’avait pas pu être exécuté, sauvé de justesse par celui qui avait été envoyé le tuer. Harlock était maudit, condamné à l’éternité pour la plus grosse connerie qu’il ait faite de sa vie. Ici, il n’était qu’un pion, incapable de tirer sur sa laisse, les gestes dirigés par ses nombreux marionnettistes. Ben serait-il l’un d’eux ?


Non, Áron ne voulait pas parler des raisons qui l’avaient forcé à détruire la Terre entière. Évidemment, il ne l’avait pas voulu. Une erreur de calcul, dans l’urgence d’une situation trop injuste pour lui. Combien de vaisseaux avait-il détruit pour que les grands pontes de l’univers puissent passer des vacances sur Terre ? La Terre Sacrée devait rester sacrée. L’injustice le mettait hors de lui. Alors, il s’était retourné contre ceux qui l’employaient, contre ses propres collègues. Il avait demandé à Miime de détruire les autres cuirassés, sans s’inquiéter de ses sœurs, à l’intérieur. Il avait exigé que la Terre soit recouverte de matière noire. À quel point était-il un abruti ? Il aurait dû se douter que rien ne fonctionnerait comme il l’avait imaginé.

La matière l’avait recouvert tout entier pour le punir de ses méfaits.

Ben ne voulait plus en parler et Áron non plus. Ils étaient coincés dans une impasse et pour en sortir, ils ne pouvaient que se taper dessus. Ni l’un ni l’autre n’en avaient vraiment envie. Alors, ils abandonnaient le combat, les bras baissés pour ne pas frapper. Têtus, ils l’étaient tous les deux et aucun ne voulait revenir sur ce qu’il avait dit. L’ancien capitaine savait de quoi il parlait, il savait ce qu’il en était. Au fond, il ne mentait pas. Il jouait le rôle un peu trop loin, pour que Ben ne comprenne pas, mais il ne mentait pas totalement. Sa survie était en jeu, il n’avait pas le choix.

Cette fois, le brun ne dit plus rien, ses yeux clairs levés vers ceux de Ben. Il essayait de comprendre ce qu’il ne voulait pas lui dire, dans une retenue qui n’était pas la bienvenue entre eux. Les non-dits commençaient à stresser l’infiltré qui devinait, au fur et à mesure, ce qu’il dissimulait. La mort de son agente l’étonnait, le chagrinait, lui donnait des envies de vengeance qu’il se connaissait peu. Áron ne comprenait pas pourquoi on s’en était pris à elle. Ni le rapport avec lui, à part qu’il était, sans le moindre doute, le coupable idéal. Si ça n’avait pas été Ben, il savait qu’il serait déjà derrière les barreaux, incapable de prouver qu’il ne l’avait pas tuée.


Il savait, au fond, que Ben ne lui demandait pas vraiment son avis. Il en allait de sa vie, au fond. De son avenir. S’il ne collaborait pas, il serait envoyé en prison pour un crime qu’il n’avait pas commis et, cette fois-ci, aucun policier ne pourrait lui venir en aide, il en était certain. Alors, à deux, ils devaient faire tout leur possible pour trouver celui qui avait fait ça, pourquoi et comment. La justice étant ce qu’elle était, Áron ne jurait pas de ne pas se charger du cas du coupable avant que les fers ne lui soient passés aux poignets.


À ce rythme, Áron retournerait en prison, de toute façon. S’il voulait s’innocenter du meurtre, il devait avouer ses autres crimes. S’il ne le faisait pas, alors il serait accusé de meurtre. Peu importait la voie qu’il choisissait, il finirait dans le mur, alors il préféra jouer cartes sur table.


C’était, du moins, ce qu’il faisait depuis deux semaines et ce, jusqu’au prochain gros coup. Il avait réussi à monter dans l’estime de ses employeurs du moment et Áron intégrait toujours l’équipe qui prenait le plus de risques. Son professionnalisme était apprécié et ça le faisait bien marrer, alors qu’il rêvait de tous les voir passer derrière les barreaux.