ur ses lèvres, la bulle rose éclate dans un poc bruyant. Les résidus de chewing-gum disparaissent dans sa bouche et elle mâche, mâche, mâche. Ses yeux bleus fixés sur celui qui lui fait face. Elle continue de mâcher. Rien à foutre, crie son regard, le menton levé, la main posée sur sa hanche. Un instant, son doigt caresse la peau blanche qui s’offre au monde, sous son crop top rose. Le regard de l’autre suit le mouvement et elle tchipe, dégoûtée par son intérêt.

Puis les yeux reviennent au sien. Elle soupire, soûlée. Cette histoire n’a que trop duré. Une impasse dans laquelle on l’a poussée. Elle n’a rien demandé, assurément. S’il n’est pas content, il ne fallait pas l’embaucher. La jeune femme s’est contentée de répondre à une annonce. À son allure, il devait bien se douter qu’il ne fallait pas compter sur elle pour nettoyer. Manhattan n’est pas un larbin, une bonne femme au foyer, une fée des logis. Il n’y a que de son propre corps dont elle prend soin. Le reste importe peu.

D’un doigt, il désigne une tache, sur le bureau. Tache de café renversé qui pue la mort. Elle hausse les sourcils, continue de mâcher. Qu’est-ce que ça peut lui faire, à elle, qu’il soit trop idiot pour ne pas savoir boire sans renverser ? Elle a presque envie de lui expliquer ce que c’est, ce que ça fait, d’avoir l’expertise d’un shi ki pour se nourrir sans se tacher. Boire sans gâcher. Et le sourire, sur ses lèvres, fait apparaître ses petites canines pointues. Elle regrette presque de ne plus avoir ses crocs pour l’attaquer, le lui faire regretter, lui ordonner de lécher le café jusqu’à ce qu’il n’en reste plus une seule goutte.

À la place, une nouvelle bulle éclate sur ses lèvres roses.

L’autre s’impatiente. Il tape sur le bureau, persuadé que ça va lui faire peur, la forcer à faire son job. L’aplomb dans l’âme, Mana ne bouge pas d’un pouce. Elle ne sursaute même pas, ses yeux bleus fixés sur son interlocuteur. Elle en a vu d’autres. Elle a fait pire. S’il veut de la violence, elle peut le servir. C’est ce que son regard assuré lui crie, ce que son petit sourire lui promet.

Et c’est lui qui recule.

Satisfaite, Manhattan s’empare d’une serviette et la balance sur le bureau. Le café imbibe le tissu, lentement. Ses yeux bleus ont le malheur de quitter son adversaire pour une poignée de secondes. Rien de plus qu’une poignée de secondes. Une poignée qui suffit à l’autre pour tendre une main, poser ses doigts affreux sur l’épaule dénudée de Mana et lui dire que voilà, c’était pas si compliqué. Non, en effet, mais t’es mort, connard.

La rage remonte le long de sa gorge et Mana se soustrait aux doigts de l’autre, d’un mouvement d’épaule fluide. Elle recule, ça l’amuse. Tant mieux pour lui. Elle ne se démonte pas, elle. Elle ne recule pas pour fuir, mais pour prendre plus de place, redresser le dos, lever le menton, une main qui passe dans ses cheveux roses et secoue son parfum fleuri.

¤ Touche-moi encore et je crie au viol, susurre-t-elle d’une voix douce, pleine de menaces qu’elle n’hésitera pas à mettre à exécution.

L’autre grogne. Bien. Il sait qu’elle ne ment pas, qu’elle le fera, qu’elle trouvera les arguments pour le réduire à néant. Mana ne reculera pas. Quitte à se frapper, à déchirer ses vêtements, à inventer toutes les preuves pour l’incriminer. Peut-être que certains diront qu’elle l’a bien cherché. Elle n’en a, franchement, rien à péter. Tant qu’il paie.

Alors, il décide d’abandonner. Il passe son chemin. Un chemin qui, inévitablement, doit croiser le sien. Mana le sait, Mana l’a fait exprès. Alors qu’il passe devant elle, elle décale le manche du balai, à ses côtés, de quelques centimètres. Juste assez pour que le bout cogne contre ses pieds. Le manche tombe à la renverse, se coince entre ses jambes et l’adversaire s’écroule avec lui. Le nez explosé contre le carrelage.

Les mains sur les hanches, le regard baissé à la merde à ses pieds, Manhattan est fière de son coup. Elle sourit et fait exploser une dernière bulle, sur ses lèvres roses.

¤ Oupsie, que je suis maladroite…

Loin de se douter qu’elle a un témoin pour l’incriminer. Elle préfère se concentrer sur l’envie de donner des coups de pieds qui, soudain, fait briller ses yeux bleus d’une lueur plus sombre. Mana n’est pas femme à se laisser piétiner. Elle est celle qui piétine sans remords. C’est mieux ainsi.

a larve à ses pieds, elle a très envie de l’écraser. Enfoncer ses talons dans la peau de son dos pour traverser le laboratoire, passer de l’autre côté, tapis blanc déroulé juste pour elle, pour le respect qu’elle sait mériter. Personne n’a le droit de la toucher. Surtout pas lui, l’abruti, celui qui a cru bon de lui ordonner. Manhattan n’est pas femme à être menée par le bout du nez. Elle fait ce qu’elle veut.

Dans une autre vie, il n’aurait été qu’un insecte grinçant, collé à un arbre que personne ne regarde. Une victime parfaite trouvée en ville, ramenée au village, offerte au nouveau revenant. Mana serait même allée le chercher elle-même, forte de son nouveau rang, des responsabilités qui lui ont été données. Et il serait mort, lui, le sang sucé jusqu’au dernier litre qui maintient en vie. Elle n’a pas besoin de l’avoir vécu pour savoir qu’il ne serait pas revenu. Juste mort, pourri, oublié dans un trou, au beau milieu de la forêt. Il faut le mériter pour se relever.

À part quelques ratés.

Une pensée qui la fait grimacer, relève sa lèvre rouge sur ses dents blanches. Masao n’a rien mérité du tout, une erreur, une grosse erreur. Un asticot répugnant qu’elle ne s’est pas gênée à frapper, encore, et encore. À insulter et repousser. Un punching-ball tout préparé pour elle.

Elle se demande si celui-ci peut prendre la place de l’autre.

Un rire vient perturber ses pensées. Tyria relève ses yeux bleus sur l’autre, jusqu’ici ignoré. Insignifiant. Comme un point en trop en bas d’une page. Sauf qu’il attire soudain son attention, se dresse devant elle et l’autre. Elle le fixe sans détour, détaille le visage qu’elle n’a jamais vu, les traits inconnus. Pas laid, pense-t-elle, pas si beau, non plus. Et elle se détourne de lui pour regarder l’autre qui se relève.

Elle sourit, innocente, alors qu’il se plaint. Elle a presque envie de lui dire qu’elle peut faire pire, s’il en a envie. Elle n’est plus à ça près. Manhattan a même hâte qu’il lui dise oui. Mais l’autre s’interpose, une nouvelle fois, et lui dit qu’il l’aime bien. Alors, elle se tourne vers lui et continue de sourire.

¤ Tu veux un baiser, chéri ? ricane-t-elle, en posant une main sur la hanche.

Elle hausse un sourcil et fait un baiser dans l’air, alors que ses doigts glissent sur la peau de sa hanche pour se lever jusqu’à sa bouche. Entre ses dents, elle coince le chewing-gum rose et le pince de ses doigts, délicatement. D’une pichenette maîtrisée, elle l’envoie valser devant elle. La boule de gomme évite le gamin et s’écrase sur le crâne de l’autre, qui se retourne pour s’en aller.

Une main se lève, les doigts touchent l’ovni visqueux et Mana devine la grimace dégoûtée, qu’elle ne peut pas voir. Alors, elle rit aussi, d’un petit rire cristallin, digne de la pétasse qu’elle a toujours été, de la pétasse qui cache bien le malin, au chaud au creux de son sein.

Bran s’est présenté, entre temps, mais elle l’a ignoré. Maintenant que l’autre grogne comme une bête enragée, Manhattan repose ses yeux bleus sur lui. Elle détaille l’ancien alien. Des pieds à la tête, sans jugement. Ce qui est assez rare pour être noté. Des hurluberlus, elle en a vus. Des extra-terrestres, c’est bien la première fois.

¤ Tyria, se présente-t-elle. Ancienne femme de ménage, apparemment. (Elle pouffe, mais son regard est dur.) Et qu’est-ce que fait un alien, dans un laboratoire ?

La question est posée, la réponse importe peu. Ses yeux, déjà, se perdent ailleurs, papillons volages qui cherchent une sortie, un autre endroit à squatter, réfléchissent à ce qu’ils pourront faire de leur vie, désormais. Elle ne doute pas que l’autre soit allé se plaindre à ses patrons. Mana ne travaille plus ici.

¤ Oh. (Elle pose une main sur ses lèvres, comme si elle venait juste de comprendre sa question.) Je suis une revenante.

Clin d’œil fugace sur son iris azur. Actrice débutante, elle mime le manque d’intelligence, papillonne des cils pour donner plus de poids à son personnage. Certains parlent plus, sans s’en inquiéter, quand ils ont, devant eux, une fille plus bête que ses pieds.

¤ Mais n’aie pas peur de moi, je ne mords plus personne depuis longtemps.

Elle sourit, dévoile ses petites canines et fait claquer un ongle rose sur l’une d’entre elles. On ne dira pas si « longtemps » revient à son histoire de revenants coincés à Sobota ou à l’orphelinat, quand elle donnait des coups pour se faire une place au milieu des autres têtes.

ennemi est vaincu. Il fuit la queue entre les jambes, sans se retourner, à grommeler comme le petit vieux qu’il est. Il ne fait pas le poids, contre elle. Mana en a maté des plus gros. Elle a fait pire, dans ses deux vies. Sans une seule seconde d’hésitation. Elle s’est jetée dans sa nouvelle nature. Aucune envie de redevenir l’autre. Avec les Kanemasa, Megumi était quelqu’un. Elle était enfin reconnue, aimée, complimentée. Elle n’était plus une campagnarde que l’on moquait.

Aujourd’hui, elle sait qu’elle peut redevenir quelqu’un de grand. Une femme que l’on admire, que l’on idolâtre, dont on est fan et qu’on est pressé de voir, en plein milieu de sa tournée. Une femme que l’on arrête dans la rue pour lui dire qu’elle est jolie, qu’on l’a reconnue, qu’un autographe ne serait pas de refus. Elle ne veut plus être coincée dans cette ville pourrie, à côtoyer des personnes qui ne la méritent pas, qui la méprisent parce qu’ils ne savent rien faire d’autre. Parce qu’ils ne comprennent pas.

Celui-ci la provoque et Manhattan échappe un nouveau rire, désabusé. T’es qui, toi ? Ses yeux glissent des cheveux aux pieds. Jeune, pas son type, impertinent et, visiblement, un certain goût pour la méchanceté et la violence. Bien caché derrière un visage presque innocent. Pas aussi innocent que celui de Manhattan. Elle fait une dernière bulle, entre ses lèvres rouges, avant de répondre à l’inconnu.

– Qui dit que tu le mérites, toi ? (Ses yeux glissent sur le dos de celui qui s’enfuit. Envie de sang au creux de la gorge.) Et il faut faire quoi, pour le mériter ?

Non pas qu’elle en ait envie, d’ailleurs. Mais Mana n’aime pas être défiée. Ou elle n’aime que trop ça. Comme un besoin viscéral de répondre aux provocations, de prouver qu’elle est plus qu’une petite pétasse affublée d’un crop top rose et d’une jupe parsemée de têtes de mort. Dans son style bien à elle, flashy et dark tout ne même temps.

Puis le chewing-gum sans goût apprend à voler, craché sur l’autre, qui disparaît dans le couloir. Il n’y a plus qu’eux. Les yeux bleus retombent sur Bran. L’extraterrestre. Il n’a pas l’air de la Terre, c’est certain. Quelques cases en moins, sans doute, mais elle n’en dit rien. Elle attend de voir, de comprendre c’est quoi, son problème, à celui-ci. Ils ont tous des problèmes, dans cette ville moisie. Un besoin étrange de faire chier, quand ils feraient mieux de la fermer.

L’intérêt et l’amusement reviennent faire briller son regard. Tyria passe une main dans ses cheveux roses et les secoue, sur ses épaules dénudées. Il connaît l’origine de son prénom. Bon point pour la bête. Sauf qu’il est un scientifique. Moins dix points. Les scientifiques sont barbants, pas intéressants, toujours pris par leurs expériences, incapables de se concentrer deux secondes sur la vie. Et Manhattan est pleine de vie.

Quel abruti.
Les yeux retombent jusqu’aux pieds, remontent.
Des expériences sur lui-même ?

– Peu connaissent, mais oui, comme le papillon. Quel genre d’expériences ? Tu veux que je t’attrape, voir si tu me donnes ton consentement ?

Sourire malicieux sur ses lèves rouges, Manhattan détourne le regard, l’air de rien, innocente. Elle n’aime pas ce qu’il dit. Des expériences, sur lui, ça lui rappelle son monde à elle, ce qu’elle a lu, ce qu’elle n’aurait pas dû lire. Un œil jeté à la mauvaise page, à ce qui a permis à d’autres de les massacrer. Le déni, sous ses ongles, lui permet de faire comme si elle ne sait pas.

– Un zombie ?

Dégoût qui dévoile ses dents blanches, les petites canines qui reposent sur ses lèvres rouges. Elle regrette ses dents. Pour les planter profondément dans le cou impertinent et lui faire regretter le mot. A-t-elle l’air d’un zombie ? D’une bête écervelée qui claudique vers les vivants pour les étreindre et les bouffer ? Elle est, peut-être, une idiote écervelée qui tourne autour des vivants pour les étreindre, mais elle ne les bouffe plus depuis longtemps. Entre sa démarche et celle d’un zombie, il y a, aussi, un monde infini.

– Regarde donc, dit-elle, en s’appuyant sur un bureau, ce qui soulève un peu son crop top, sur son ventre. Tu vois une blessure mortelle sale et purulente ? Un besoin urgent de manger une grosse cervelle comme la tienne ? Je ne suis pas un zombie, non.

Elle ricane un peu, loin de s’inquiéter d’offrir sa peau blanche à la vue de cet abruti. Tant qu’il n’essaie pas de la toucher sans son avis, il peut bien mater. Manhattan s’en fiche. De toute façon, les scientifiques, à part être frustrés… Elle ne voit pas où est le danger. Elle sait se défendre, maintenant.

– Vraiment ?

Intérêt vif, au fond du regard azur. Elle passe la langue sur ses dents blanches, tâte le bout pointu de ses canines humaines. Ses dents lui manquent atrocement. Mana a un goût prononcé pour les morsures. Un goût qui ne plaît pas à tout le monde, qui lui a valu bon nombre de disputes. Mais elle s’en fiche, elle continue. Pour se défendre, pour faire mal, pour le plaisir. Il y a toujours une bonne excuse pour mordre un bout de peau.

– Appelle ça comme tu veux, soupire-t-elle, avec un revers de main soûlé. T’es en train de dire que je te fais peur ?

Grand sourire sur ses dents blanches. Manhattan le regarde, à nouveau, de haut en bas. Vieille habitude. Elle échappe au bureau, derrière elle, pour se rapprocher de Bran. L’extraterrestre. Quel goût ça a, un extraterrestre ? Elle pointe un ongle long et rose, sur le torse de l’autre, et pousse un peu. Espoir de lui faire mal ou de le faire reculer jusqu’à l’étagère, à quelques pas derrière. Pour le coincer, l’acculer, lui prouver que c’est elle qui a le pouvoir.

– Tu veux tester ?

Sa canine droite vient pincer sa lèvre rouge et ses yeux bleus glissent de ceux de Bran à son cou, cherchent la jugulaire, la carotide, une artère puissante qui remue, doucement, sous la peau si fragile. Vieux réflexe, attrait malsain pour le sang, pour les morsures.

– Mon venin est une drogue. Une fois que t’y as goûté, tu peux plus t’en passer. (Sa main vient, soudain, tapoter sa joue, doucement. Geste plein de mépris.) Mais ça aussi, il faut le mériter.

Elle tourne les talons dans une envolée de cheveux roses qui viennent, peut-être, fouetter le visage de l’alien. Rien à foutre, elle s’étire comme un chat, sans plus s’inquiéter de l’insecte, derrière. Il est temps d’aller s’amuser en ville et lui, elle a décidé de lui montrer qu’il est barbant au plus haut point. Le lion rugit plus fort quand il est ignoré.

eureusement pour lui, elle est presque de bonne humeur. L’envie de mordre au creux du cœur, elle sait se retenir. Ses yeux bleus fixés sur lui, elle essaie de comprendre. De comprendre à quel point il est abruti. Parce qu’elle ne voit que ça, elle, chez lui. Un gros idiot qui se croit tout permis. Pour l’instant, en tout cas, il ne l’intéresse pas tant que ça. Ses provocations lui passent un peu dessus, il ne mord pas à l’hameçon. C’est bien un scientifique. Coincé comme pas permis, pas habitué, peut-être, à croiser une femme comme elle. Mais personne n’a l’habitude de croiser une femme comme elle, parce qu’il n’y en a qu’une. Elle.

– Disons que je remplis deux critères sur trois, alors. C’est déjà ça, ricane-t-elle, en minaudant un peu pour exagérer le vide supposé de son esprit.

C’est ce qu’on attend des gens comme elle. Une idiotie presque maladive, un besoin de tout se faire expliquer, à longueur de journée. Ce qui est loin d’être vrai. Manhattan a, peut-être, des idées qui lui ont valu de passer pour une débile, mais elle ne l’est pas vraiment. Elle ne l’a jamais été. Bon moyen de manipuler les autres, de leur donner un peu d’importance, de leur permettre de se croire intelligents.

Lui n’a sans doute pas besoin de ça. Déjà sûr d’être le meilleur du coin. Elle ne peut que le conforter dans l’idée et elle n’en a pas envie. C’est plutôt l’inverse qui fait briller ses yeux clairs. L’envie de lui faire comprendre qu’il n’est qu’un insecte, comme les autres. Qu’elle n’a pas peur d’écraser sous ses talons. Manhattan n’a que l’apparence de la pétasse. À l’intérieur, elle est un tigre enragé, une bête sauvage qui aime se défendre, mordre et claquer des dents.

Pas son consentement, qu’il dit. Mana arque un sourcil sombre, étire un petit sourire. Elle veut bien voir ça, tiens. On lui refuse rarement ce qu’elle désire. Heureusement qu’elle n’a aucun désir pour lui. Les scientifiques sont une plaie, une épine qu’elle arrache d’un coup d’ongles et envoie balader au loin. Sauf qu’il a, tout de même, un sous-entendu qui l’intéresse, qui attire ses yeux bleus sur lui. Un plus offert sans y penser, pour lui faire comprendre ce qu’elle fait semblant de ne pas avoir compris. Parce qu’elle est une petite idiote, une pétasse qui ne voit que le bout de son nez. Parce que ça ne change à rien à sa vie, de savoir qu’il a été victime d’expériences.

Ou presque.

Elle sent un lien invisible, entre elle et lui. Comme la personnification de ce qui lui a fait si peur, à lire le manga dont elle est venue. Découvrir l’horreur de la folie humaine, de ce qui a poussé les autres à tous les massacrer. Les expériences menées sur une femme qu’elle n’a pas connue, à peine vue. Mais elle a des apparences à tenir et elle bat des cils, l’air de rien.

– Te mettre des choses à l’intérieur, répète-t-elle, avec un sourire amusé. T’es au courant que c’est pas comme ça qu’on tombe enceinte ?

Sourire qui dévoile ses canines pointues. Mana glousse un peu, glisse un regard sur lui, vers le ventre, plus bas, jusqu’aux pieds, remonte. Non, c’est mort. Vraiment pas dans ses standards. Elle préfère… quoi ? Elle ne sait pas elle-même ce qu’elle préfère. Des hommes plus vieux, plus d’expérience, plus prompts à répondre à ses provocations, à lui dire qu’elle est belle et tenter de tendre la main vers elle pour qu’elle puisse prouver que le chat mord.

Il se décrit et elle n’en a pas besoin de plus, Tyria, pour comprendre de qui il s’agit. Un chien bleu, anomalie qui passe inaperçue pour des humains plus débiles que ceux qu’elle a connus. Un petit être méchant qu’elle a très envie de titiller, d’un coup, pour le voir s’énerver. Il a l’air trop gentil, là, bien droit devant elle, à l’insulter de vampire, de boule à facettes sous les rayons du soleil. Il reste un chien, au fond, et Manhattan déteste les chiens.

– Je n’ai pas besoin de soleil pour briller. Et on nous appelait des démons. Tes petits vampires, dans mon monde, n’auraient pas tenu deux secondes.

Même elle, au fond, elle est restée plus longtemps que les autres. Écrasée sous les roues d’une voiture, poignardée, jetée à l’arrière d’une camionnette comme un vulgaire déchet. Elle doit sa mort à cet abruti de Natsuno. Sans lui, elle aurait réussi à survivre, rusée, capable de fuir et de se cacher.

– Je n’aime pas qu’on m’en donne le droit, tant pis pour toi. Je préfère le prendre et t’entendre en redemander. Une prochaine fois, peut-être…

Clin d’œil sur son œil d’azur, Manhattan recule. Elle sait qu’il ne veut pas de sa morsure comme ses anciennes victimes en ont voulu, comme ses victimes les plus récentes en ont eues. Il n’a simplement pas peur de mourir, d’avoir mal, de recevoir ses coups de crocs, ses coups de poings peut-être aussi. Il pense n’avoir peur de rien. Pas d’elle, non plus, ce qu’il avoue avec toute sa franchise. Elle trouvera bien un moyen de la lui faire regretter, cette vérité.

– Allons à une fête, la prochaine fois, toi et moi, et on verra bien si tu as raison. (Elle hausse les épaules.) Mais tu préfères sûrement tes expériences, dommage, ça t’aurait décoincé un coup.

Ah.
L’œil attiré par le pincement des lèvres.

Touché. Elle a réussi à titiller le scientifique, à réveiller, en lui, une envie de se laisser tenter. De la laisser faire ce qu’elle menace. Elle le voit, elle fait mine de rien, se contente de tourner les talons, de lui présenter son meilleur profil, à bien des égards. Le soupir ne lui échappe pas, derrière elle. Elle tend l’oreille, s’arrête un peu plus loin. Dans une envolée de cheveux roses, elle lui fait face, le fixe droit dans les yeux, hésite à lui sauter à la gorge pour lui donner ce qu’il veut.

– Pour pisser dans un bocal, il faudra demander à une autre conne. (Elle passe une main sous son menton et prend son air le plus innocent.) Allons, à qui pourrais-je bien faire du mal ? Qui pourrait y croire ? Je ne suis qu’une victime, une petite femme si fragile qu’il faut la protéger.

La suite la glace. Jusqu’à ce qu’un torrent de magma envahisse ses veines. Elle bout de l’intérieur, Manhattan, et se demande de quelle façon lui faire regretter son affront. Elle ferme le poing, devant ses yeux bleus, réfléchit. Très envie de le lui enfoncer en pleine gueule. De lui prouver qu’elle ment, qu’elle n’est pas innocente, qu’elle sait frapper et faire mal. Il aura mal, certitude coincée en travers de la gorge.

– Être payée pour te laisser me tripoter ? Je suis pas une pute.

Ce qu’elle dit avec un sourire innocent. Elle est peut-être pire, au fond, mais elle s’en tape. On ne lui a pas laissé le choix, pour se faire sa place. Elle ne regrette pas. Le seul moyen, pour elle, d’avancer vers son but. C’est ce dont elle essaie de se persuader, en tout cas.

– Donne-moi donc ta feuille de consentement, que je te montre ce que je peux en faire.

Son ton est plus dur, désormais, et ses yeux bleus glissent sur ce qu’il cherche, comme un gros bouffon. Oh, elle va la lui faire manger, sa feuille, et lui enfoncer bien profond dans la gorge pour qu’il s’étouffe avec. Il pourra expérimenter s’il survit au besoin de s’ouvrir la trachée pour décoincer le formulaire.

n débile. Le constat la frappe d’un seul coup, avec la puissance d’un maillet de cent kilos. Un gros débile, voilà ce qu’il est. Incapable de comprendre quand elle se moque de lui. Il la prend aux mots, s’entête à lui expliquer la vie. Rien à péter, de ta vie, l’abruti. Peu lui importe de savoir qu’un autre s’est amusé à lui ouvrir le bide. Elle ne parlait même pas de l’autre, mais de lui. À quel point faut-il être idiot pour ne rien comprendre ainsi ? Il répond si sérieusement qu’elle a envie de rire, de rire très fort pour lui faire mal, qu’il comprenne qu’il n’a rien compris.

Elle préfère ne pas répondre. Ne jamais perdre de temps avec les idiots. Il ne comprendrait pas, de toute façon, alors à quoi bon ? Elle préfère écarter toutes ces réflexions. Elle n’en a pas grand-chose à faire, au fond, qu’il ait été sujet d’expériences. Elle ne l’a pas été, elle. Elle ne veut pas le devenir. Elle n’a pas besoin de le devenir pour savoir qu’elle n’est plus celle qu’elle a été, qu’elle n’a pratiquement plus rien du démon que l’on a fait d’elle. Manhattan est juste Manhattan. Finie la vie de shiki obligé de se cacher du soleil, de mordre les jugulaires.

Voilà qu’il ose la comparer à son monde.

Manhattan a un rictus de colère, qui soulève sa lèvre rose sur ses dents blanches. Pour qui il se prend ? Son dessin animé gentillet n’a rien à voir avec son monde. Il n’a pas vu la guerre comme elle l’a vécue, au creux d’une histoire qui a mal fini, très mal fini. Le sang, la mort, partout. La folie, aussi. Lui, il n’est qu’un chien. Elle, elle a été une gamine méprisée par tout le monde, écrasée par une voiture, un pieu planté dans son cœur pour s’en débarrasser. Dans son monde, même Stitch n’aurait pas fait long feu. La folie humaine n’a pas de limite.

Ses défenses passent sur elle, sans la toucher. Il n’est qu’un scientifique, en vérité. Aussi nul que les autres. Aucun intérêt. Elle n’a même pas envie de lui donner une raison de ne pas l’oublier. Elle préfère ne pas rester gravée dans un esprit comme celui-ci. Rien que l’idée lui donne un frisson dégoûté. Elle ne doute pas, en vérité, qu’il ait, lui aussi, un ego surdimensionné. Persuadé d’être meilleur que les autres, il ne s’intéresse à personne. Pire qu’elle, au fond. Faut vraiment être con pour s’isoler ainsi.

– Ah. Wow. Continue, ça m’intéresse.

Sourcil haussé, les mains posées sur ses hanches, Manhattan le fixe avec un air lassé. Elle a presque envie qu’il la frappe, une bonne fois pour toutes, pour cesser de se tourner autour comme des gamins. Elle n’a pas envie de le supporter, celui-ci, qui ne comprend rien à ce qu’elle lui raconte. Elle n’en a franchement rien à péter du fait qu’il n’aime pas les gens. Tant pis pour lui. Elle aime le monde, elle. Elle aime l’entendre tomber à ses pieds. Elle aime l’entendre crier quand elle mord les cous à pleines dents.

– Tu veux lécher pour vérifier ?

Une fois encore, il prouve qu’il ne pige rien à ce qu’elle lui dit. Bien sûr, qu’elle se moque de lui ! Manhattan a bien compris qu’il ne veut pas la voir pisser dans un flacon, même si ça émoustillerait d’autres cinglés. Elle joue sur l’ironie et l’ironie passe sur lui, bien au-dessus, sans toucher sa cervelle d’abruti.

– T’es vraiment con, en fait, lâche-t-elle, d’un coup, en tournant les talons.

Il semble, à ses yeux, que ce soit la seule chose à dire et faire pour mettre fin à tout ceci. Un scientifique plus débile que ses pieds, j’aurai tout vu. Une fois encore, il s’arrête sur ses mots sans comprendre qu’elle se moque de lui. Les talon s’arrêtent sur le seuil de la porte. Elle se retourne, le mate de haut en bas, un rictus dégoûté sur les lèvres.

– Quand t’en auras marre d’être le plus chiant et le plus idiot des gars que je connaisse… quoi que, la palme va plutôt à l’autre chien errant… Tu penseras peut-être à t’amuser et comprendre quand on se paie ta tronche. Bye bye, le débile.

Elle lève une main, secoue les doigts pour le saluer et s’en va. Elle a mieux à faire que perdre son temps ici. Ses talons claquent dans le couloir du laboratoire, ses cheveux se balancent sur ses épaules. Elle a envie de s’amuser.

Un bar.

Elle fait d’un bar son nouveau territoire. Entraînée par la musique du jukebox, Manhattan remue, sur sa chaise, en attendant que l’autre, en face, daigne faire ce qu’on lui demande. À l’instant où il pose les doigts sur son verre, elle cesse de bouger, le fixe droit dans les yeux et sourit, d’un sourire mauvais, pour le mettre au défi de faire ce qu’il regrettera avoir fait. L’autre grogne et Mana se mordille la lèvre, fière d’avoir gagné.

Il lève le verre, le pose sur ses lèvres, l’alcool lèche sa peau. Et il repose le tout, vaincu. La rose bondit de sa chaise, victorieuse. Elle prend son propre verre, le vide d’une traite et le retourne sur la table. Ne jamais la provoquer en duel. L’alcool glisse dans sa gorge, mais ne prend jamais possession de ses veines. De la triche, peut-être, mais personne ne demande jamais si elle est touchée par les degrés. Ils s’arrêtent à son allure de pimbêche, de chose fragile à protéger, une envie malsaine de la voir saoule pour la contrôler.

Ce qu n’arrivera jamais.

Manhattan se détourne du concours gagné haut la main et se prend à danser, au milieu du bar, sur la musique du jukebox. Elle est chez elle, ici. Elle fait ce qu’elle a envie, sans plus s’inquiéter des idiots qui la regardent, ceux qui tentent, parfois, de tendre les doigts vers elle. Tout doux, chaton, on touche pas les œuvres d’art. Elle les repousse sans sommation, glisse avec la souplesse du chat qu’elle n’est pas. Une bien bonne soirée, en perspective, jusqu’à ce que ses yeux bleus tombent sur un visage connu.

Eh merde.

– Tiens, donc. T’as décidé de te décoincer un coup ? Tu viens danser avec moi ?

Sourire aux lèvres, Mana s’approche du scientifique et se plante devant lui, l’amusement au fond du regard. Elle ne doute pas qu’il doit danser comme un balai balancé d’un côté et de l’autre pour chasser la poussière. Elle a presque envie de le voir pour se moquer sans plus s'arrêter.