Le groupe a tôt fait de rassembler leurs maigres possessions, de récupérer le peu de choses qui peuvent encore leur être utile avant de se remettre à avancer. La plupart semble rassuré, rassénéré même : malgré les drames qui se sont produits, ils semblent confiants, presque persuadé que leur plan ne peut que porter leurs fruits - envisager une autre issue reviendrait à baisser les bras pour de bon, a se laisser mourir, et certains ne sont pas prêts de s'y résoudre. Le garde qui a eu la chance d'échanger quelques paroles à sa famille mène la danse : il veille au grain, s'assure que tout soit respecté au millimètre près, et rassure les personnes qui semblent en avoir besoin. Pourtant, il reste encore des personnes au mine plus sombre, malgré la lueur d'espoir qui brille devant eux : Conan reste à l'écart, son visage est fermé, absent. Comme s'il revoyait des événements qui n'appartenaient qu'à eux, lui et l'homme qui a disparu, comme s'il restait figé dans un temps qui n'est plus. Il se contente de suivre le rythme, docilement, sans jamais y prendre réellement part à la manière d'un simple spectateur. Et il y a Dean et Llwyn, aussi. S'ils ont réussi à remonter le moral des autres, à leur faire entrevoir des perspectives plus réjouissantes, eux sont bien plus dépassés et abattus. Les regards qu'ils échangent en disent long : même si l'un et l'autre tentent de faire comme si tout allait bien se passer, une lueur inquiète brille doucement, sans jamais faillir. Ils n'essayent pas réellement de discuter - pour dire quoi, de toute manière ? - mais ils tous deux proches de Dinah, prêts l'un comme l'autre à lui venir en aide en cas de besoin, à intervenir s'il le faut.

Des murmures s'échangent de temps à autre, principalement des indications, des rappels de la marche à suivre, et ils traversent une salle. Puis une autre. Tout semble se passer comme prévu jusqu'à ce qu'un flash d'un blanc pur ne les aveuglent tous, pendant quelques secondes... Et qu'une inconnue ne se dresse devant eux, les toisant un moment. Certains semblent percevoir l'apparition comme une bonne nouvelle, une indication que l'on se soucie encore d'eux, que les renforts arrivent. Des chuchotements plus appuyés, plus enthousiastes résonnent : seuls le meneur fronce les sourcils, perplexe, et le visage de Dean se fait plus méfiant, plus renfermé. Et, lorsque la nouvelle arrivante prend la parole, il la fusille du regard : il a la décence de la laisser déblatérer ses idioties à tout va, avant d'afficher un sourire sarcastique :

«Vraiment, je suis persuadé que vous faites un travail remarquable... C'est à se demander ce qui vous a pris autant de temps pour venir ici. Un problème de priorités, peut-être ? Vous vous réjouissiez un peu trop vite de vos nouveaux "pouvoirs" je crois ? »

L'autre lui lance un regard courroucé.

«Et je vous interdit de parler de mes parents ainsi. C'est pas parce que vous êtes une vieille femme aigrie qu'il faut le faire payer aux autres : c'est vos choix qui vous ont mené là, si vous n'êtes pas contente, c'est uniquement de votre propre fait. D'ailleurs, si je peux me permettre, la jalousie vous va très mal au teint... Vous avez l'air encore plus froissé que d'ordinaire. »

La remarque la pique au vif, et elle semble vouloir répondre... Sans en avoir l'occasion : cette fois-ci, c'est Dinah qui se fait un devoir de la remettre à sa place, et les deux humiliations qu'elle vient de subir coup sur coup sont de trop : elle donne l'impression d'être sur le point d'éclater... Quand Dinah s'écroule en gémissant. Llwyn est le premier à réagir, la retenant précautionneusement pour lui éviter la chute. Certains s'éloignent, d'autres leur viennent en aide pour l'installer un peu mieux - la plupart doit penser à un malaise passager, mais il est possible de voir de la méfiance dans les yeux de quelques prisonniers...

« Dinah ? ça va aller ne t'en fais pas. On va te sortir de là, on va trouver quelque chose et tout ira bien. De toute façon, ce n'est pas un lieu digne de toi pour qu'il t'arrive quelque chose de vraiment sérieux, n'est-ce pas ? ça va bien se passer, et... »

L'ancien animatronique s'en moque d'être assis à même le sol : il a fait son possible pour l'installer au mieux, la laissant se reposer contre lui, lui servant d'appui. Il regrette de ne pas avoir une couverture ou quelque chose s'en approchant pour lui éviter la froideur du sol, mais il continue de parler, de lui murmurer des choses qu'il espère apaisante. Il s'en moque de ce qui se passe autour de lui, cherche simplement à s'accrocher à quelque chose : au fond, il croit encore à ce qu'il dit, il veut y croire de toutes ses forces, parce que ça ne peut pas se terminer ainsi, n'est-ce pas... ? Le comportement de la vice-présidente le fait sursauter : il ne s'attendait pas à tant de malice de la part de cette femme qu'il ne connait pas mais qui se permet de se comporter comme la nouvelle maîtresse du monde. Il la déteste pour son air pédant et horriblement triomphant.

Dean, lui, ne se fait pas prier pour la repousser de toutes ses forces, manquant de l'envoyer au tapis.

«Dégage tes sales pattes de là ! Tu t'es pris pour qui, au juste ? Laisse là ! T'es vraiment qu'une moins que rien, t'es la pire crevure que le monde ait jamais porté. C'est toi qui aurait dû te faire mordre, ça aurait été la meilleure chose qui puisse t'arriver. »

Ses propos sont secs, mordants : et malgré toute sa colère, des larmes perlent au coin de ses yeux.

«Tu parles d'être meilleure, mais t'as jamais été fichue de faire quelque chose de bien. Toujours à te montrer doucereuse, puis à vouloir poignarder les gens dès qu'ils ont le dos tourné. Je sais même pas comment t'as pu avoir la place là... Ah, si. Un sourire sans joie étire ses lèvres : T'as fait de la lèche à n'en plus finir, t'as attiré la pitié de tous pour espérer qu'on te garde. T'es de la pire espèce, et compte sur moi pour révéler tous tes actes méprisants au grand jour... Quand on rentrera, tu seras fini. Pour de bon. Enfin, ça c'est si on part du principe que tu t'en sortes. Parce qu'on sait jamais, par les temps qui courent, un incident est si vite arrivé... »

La femme chancelle sous les mots, comme si chacun d'entre eux était un véritable coup porté à sa personne. Elle plisse les lèvres, en un trait si fin qu'elles sont à peine visibles, entre ouvre la bouche comme pour dire quelque chose... Puis se ravise. Sans raison apparente, elle s'éloigne, se dirige vers l'un des gardes comme si elle cherchait une once de soutien, un minimum de complaisance pour sa personne... Dean, lui, semble être sur le point de s'en prendre à elle, d'en venir au moins, et c'est Llwyn qui le retient, qui lui fait non de la tête.

« Ce n'est pas le moment, on a d'autres choses plus urgentes à faire, elle ne mérite pas ton attention, d'accord ? Je vais avoir besoin de ton aide, on doit trouver quelque chose pour faire un brancard de fortune, on doit pouvoir continuer à avancer, et... »

Une détonation. Le bruit semble d'autant plus assourdissant qu'il n'était pas attendu, qu'il n'était pas nécessaire. Les oreilles de l'ancien renard bourdonnent, il ne comprend pas ce qu'il se passe : quelques secondes plus tôt, il était encore en train de parler, d'essayer de trouver un moyen d'avancer, de tenir bon... Et, maintenant, Dean a les yeux écarquillés, sa main droite semble chercher quelque chose, dans son dos... Et lorsqu'il la ramène devant lui, elle est couverte de sang.

«Qu... ? »

Le jeune homme ne semble pas comprendre ce qui lui arrive, et un deuxième coup de feu retentit : cette fois-ci, il s'écroule et reste allongé sur le sol, immobile... Conan se précipite sur la vice-présidente pour la mettre hors d'état de nuire, la plaquant contre un mur pour lui faire lâcher l'arme qu'elle a volé à l'un des hommes armés - celui qu'elle avait approché un peu plus tôt de son air innocent. Le rire de la femme, aux accents déments, résonne entre les murs, tandis qu'elle répète à qui veut l'entendre que ce sale petit con l'avait bien cherché, qu'au moins ça lui apprendra le respect, que personne ne peut se mettre en travers de sa route maintenant...

L'agent Riggs - celui qui lui avait permis d'avoir accès au casier - entre dans le champ de vision de Llwynog. Ses lèvres remuent, sans émettre le moindre son : l'ancien robot semble comme... Déconnecté. Le garde se rapproche de lui, s'abaisse à sa hauteur et pose une main sur son épaule. Il continue de parler sans que quoi que ce soit ne parvienne à ses oreilles.

« Non... C-c'est pas possible... » dit-il d'une voix sourde, sans même en avoir pleinement conscience.

Tout ce qui vient de se produire en l'espace de quelques minutes seulement... Tout semble faux. Il ne parvient pas à assimiler, il ne parvient pas - il ne veut pas comprendre. L'autre homme lui parle toujours, probablement pour dire des paroles creuses, vides de sens, destinées à l'apaiser, à le calmer... Des choses qu'il ne veut pas entendre. Les yeux de l'ancien animatronique sont fixes, comme s'ils n'appartenaient qu'à un objet sans conscience. Et, après quelques secondes à osciller entre le brun et le doré, ils deviennent complètement noirs. Le changement semble surprendre celui qui tente encore de l'aider, lui intimant un mouvement de recul purement instinctif :

« Vous pouvez veiller sur Dinah ? Juste quelques secondes. S'il vous plaît. »

Si la voix semble emprunte de politesse, le ton est sans appel : ce n'est pas une demande, juste un ordre dissimulé qui ne tolèrera aucun refus. Lorsque Llwyn se relève, ses gestes semblent curieusement mécaniques : il se dirige vers la vieille femme, ramassant au passage l'arme qu'elle a utilisé. Il vient se planter en face d'elle, l'observant de ses yeux de jais, avant de pencher légèrement la tête sur le côté.

« C'est bien ce pistolet que tu viens d'utiliser, n'est-ce pas ? »

Les rires se taisent, et l'expression de la femme change du tout au tout, son sourire hystérique s'efface pour laisser place à une mine horrifiée. Elle ne répond pas.

« Tu ne veux pas le reconnaître ? Mais il est trop tard, pour ça. Tu en gardes les traces sur tes mains, sur tes vêtements aussi. Et tout le monde t'a vu faire. »

Calmement, il amorce le pistolet.

« Tu as su comment faire. Et tu n'as même pas hésité. Ne compte pas sur moi pour faire preuve de clémence, tu n'en mérites pas. Tu peux me rappeler la façon dont tu m'as qualifié, un peu plus tôt ? Devant le silence de l'autre, il hausse les épaules. Tu as perdu ta langue, maintenant ? Comme c'est arrangeant... Je vais t'aider à te rafraichir la mémoire : je ne suis qu'un "meurtrier". Et la prochaine, c'est toi. »

Il relève l'arme et, sans même sourciller, abat la vice-présidente d'une balle en pleine tête, se moquant éperdument des éclaboussures de sang qui l'atteignent. Puis, il retire le chargeur de l'arme et la laisse tomber au sol, retournant auprès de Dinah et de Dean de la même démarche détonante... Lorsqu'il se rassoit auprès d'eux, ses yeux recouvrent une couleur mordoré, plus commune, et des larmes perlent doucement, avant de se mettre à couler sans bruit... Dans la pièce, un silence de mort résonne à présent.

La pièce semble figer dans le temps : plus personne n'ose bouger, plus personne ne dit mot, et seul le silence s'étend encore, de manière à occuper tout l'espace. De façon à rendre le tout encore plus oppressant. Cela aurait dû rendre les derniers événements plus réels, plus tangibles - après tout, il en reste des traces on ne peut plus visibles, et certaines ne s'effaceront jamais plus - mais il n'arrive toujours pas à s'y faire. Il refuse encore d'y croire... Il refuse tout, et nie en bloque.

Les larmes continuent encore de couler sur ses joues, intarissables. Inconsolable. Il n'a pas réussi... Il aurait dû s'en douter, il aurait dû être plus réactif, faire quelque chose pour empêcher tout ça. Il aurait dû s'interposer, encaisser lui-même les deux impacts - ça l'aurait arrangé, après tout, qu'était-il dans cette réalité, sinon un prisonnier sans valeur ? Et, plus le temps passe, plus il se sent coupable. Ce n'est pas qu'une impression diffuse, non, c'est même une révélation toute entière, qui le prend aux tripes et qui ne le lâche plus. Si Dean a été tué, c'est par sa faute, et sa faute uniquement. Il l'a distrait, en lui parlant. Il l'a empêché de passer sa colère sur la vice-présidente, il a tenté de le conseiller, de l'empêcher de faire une bêtise... Et c'est lui qui en a fait les frais, qui l'a payé de sa vie. Tout ça parce qu'il voulait tenter une approche pacifiste... Tout ça parce qu'il ne voulait pas voir d'autres affrontements se produire. Et maintenant, où cela l'a-t-il mené ? ... Il est à genoux, à pleurer sans discontinuer, à se mordre les lèvres jusqu'au sang pour éviter de crier toute sa souffrance, toute sa douleur. Il a maintes fois l'impression de perdre pieds, de devenir fou. Il n'arrive pas à protéger qui que ce soit, il n'arrive à rien, quelque soit le temps, l'époque, ou l'univers. A chaque fois, il finit par enchaîner sur un faux pas, par précipiter la mort d'autrui. Chaque chose qu'il approche d'un peu trop près, il l'amène à son trépas précipité. Il... N'arrive à rien. N'est rien de plus qu'un oiseau de mauvaise augure, qu'on accueille à bras ouverts sans même avoir conscience du danger et des conséquences délétères que cela implique.

Inutile, inutile, inutile, inutile.

Il tente de retrouver son souffle, mais c'est peine perdue : il a tout aussi bien l'impression de se noyer dans ses larmes. A quoi bon tenter de continuer, de lutter, si c'est pour voir l'intégralité de son monde s'écrouler encore et encore ? Peu importe les fondations qu'il tente de bâtir, peu importe son application acharnée à vouloir tout protéger, tout renforcer, tout finit toujours par s'écrouler si rapidement, à la façon d'un château de cartes un peu branlant. Mais c'est couru d'avance, et il est incapable de se calmer. Incapable de faire la part des choses, et de se dire qu'il faut encore avancer. Il ne veut plus, il n'en a plus l'envie, ni la force. Il souhaite pouvoir baisser les bras, abandonner, être laissé sur le côté pour que les autres puissent continuer d'avancer - puissent encore tenter de s'en sortir - sans avoir à s'encombrer d'un poids mort, d'un frein. D'un homme qui ne sème que de mauvaises choses partout où il passe.

... Mais peut-être qu'à travers toute cette grisaille, une lueur d'espoir persiste encore, continue de briller autant qu'elle peut pour s'en sortir : dans ses bras, Dinah remue doucement. Et, quelques secondes plus tard, ses yeux s'entrouvent et papillonnent doucement, comme s'ils cherchent à se raccrocher à l'instant présent, à s'accrocher à quelque chose pour ne plus prendre le risque de repartir et de divaguer. Les yeux encore remplis de larmes, Llwynog doute de ce qu'il voit - il craint et redoute un mauvais tour de son esprit, une feinte pour l'encourager à aller de l'avant, pour mieux le faire trébucher par la suite. Il donne l'impression de l'observer sans la voir réellement, comme s'il n'était plus réellement aux commandes de son propre corps, qu'il était réduit au rôle d'un simple spectateur impuissant. Et pourtant, les choses se confirment : Dinah a bel et bien retrouvé ses esprits, et elle tente de se relever, difficilement. Pendant un temps, son premier réflexe serait de l'empêcher de bouger, mais il sait à quel point elle peut se montrer têtue lorsqu'elle a une idée en tête, alors il l'aide et l'accompagne, à grands renforts de gestes précautionneux au possible, comme s'il manipule une poupée de porcelaine qu'il risquerait de briser à chaque seconde.

... Alors, peut-être (et peut-être seulement) peut-il encore faire une bonne chose. Une dernière bonne action avant de se laisser aller, et de ne plus jamais avoir l'envie d'ouvrir les yeux pour accueillir un nouveau jour. Dinah est encore là. Dinah est toujours à ses côtés. Mais il faut agir, il faut se hâter, et tenter de regagner l'extérieur pour pouvoir chercher des secours, appeler à l'aide. Pour pouvoir la sauver, tout simplement. Et peu lui importe son propre sort, si cela lui permet d'aider une dernière fois. Si cela lui permet de contrebalancer un tant soi peu tout le mal qu'il a pu causer... Alors, il tente de refaire surface, de faire de son mieux pour être là, pour être présent. Pour être un soutien. Il déglutit difficilement et essuie ses larmes, les essuie encore une fois. Enfin, il les sent se tarir. Même si la douleur est toujours aussi grande, même si elle lui tort toujours autant les entrailles, il parvient à composer avec, à aborder une expression plus... Distante, détachée. En apparence, seulement - il a bien conscience qu'au moindre faux pas, tout explosera, tout s'envolera en un battement de cils. Mais, en attendant, il fera de son mieux pour que cela n'arrive pas - pour que cela n'arrive plus, plus jamais. Lorsqu'il voit Dinah pleurer, il baisse les yeux un instant - tout est de sa faute, il a échoué -, avant de la serrer légèrement contre lui, et de venir essuyer ses larmes, avec douceur. Il comprend ce qu'elle ressent - même si elle tentait de faire croire à tout le monde (et probablement de s'en persuader elle-même) qu'elle s'en moquait, elle tenait à Dean. A cet enfant qu'ils n'auraient jamais. A cet enfant qu'ils avaient perdu, parce que les choses s'étaient passées trop vite, parce que les choses n'auraient jamais dû se passer ainsi.

Il s'aperçoit que Dinah cherche un appui, probablement pour se remettre debout - pour reprendre leur avancée acharnée afin de se sortir de ce bourbier - alors il lui prend la main et l'aide. Il aimerait garder sa main dans la sienne, encore un moment - il aimerait même ne plus la lâcher du tout, probablement pour se rassurer, pour s'assurer qu'elle ne part pas, qu'elle est bel et bien toujours là - mais il a l'impression que ce serait égoïste, qu'il risquerait de l'étouffer alors... Il laisse les doigts de son amie lui échapper lorsqu'elle s'avance, et il se contente simplement de l'observer faire. Elle échange quelques paroles avec l'un des gardes - il est trop loin pour entendre de quoi il s'agit... Et il a l'intuition que même s'il se trouvait juste à côté d'eux, il n'entendrait pas : son esprit oscille entre ici et là-bas, comme s'il peinait à trouver un équilibre précaire, quelque chose qui lui permette vraiment d'aller de l'avant, encore un peu, le temps qu'il faut.

Il la voit ensuite revenir vers lui - quelque chose à changer, dans son regard, elle semble déterminée, oui mais... Triste à la fois ? Comme si quelque chose obscurcit ses souhaits, gâche ses envies. Elle semble hésitante - l'espace de quelques secondes, elle donne même l'impression de se raviser, juste avant de se jeter à l'eau - puis elle prend la parole. Llwynog a du mal à comprendre, il ne sait pas réellement à quoi elle fait allusion... A sa culpabilité ? A sa part de responsabilité quant à... à ce qui est arrivé à Dean ? Comment peut-elle savoir ? A moins que les quelques propos échangés avec le garde portait sur tout cela, peut-être a-t-elle voulu savoir, comprendre ce qu'il s'était passé pendant qu'elle avait perdu connaissance. Peut-être qu'elle lui en veut, pour tout ça... Mais cela ne fait pas sens. Il n'est pas en colère - pas vraiment, du moins il le croit, il peine à mettre un mot sur le flot d'émotions qui ne le quitte plus, qui tourbillonne encore et encore et qui menace de gronder, comme un orage tout prêt à éclater... Et il n'a défendu personne. Il a échoué, sur toute la ligne : Dean est mort, Dinah a été blessée... Il n'a rien su faire correctement, alors...

Pourquoi ?

Et soudain, un cliquetis raisonne et deux cerceaux - métalliques et froids - viennent enserrer ses poignets, et les chaînes sont ensuite rattachées à sa ceinture pour restreindre ses mouvements. Il cille à plusieurs reprises, comme s'il tentait - une fois encore - de se réveiller d'un mauvais rêve, mais... Force est de constater que tout cela, c'est bel et bien la réalité. Il ne comprend pas - il ne comprend pas pourquoi on lui fait ça. Il ne sait pas ce qui a bien pu se produire pour qu'il puisse mériter un traitement pareil, et il lance un regard perdu à Dinah. Comme un appel à l'aide silencieux. Il redoute que sa parole ne compte plus, il redoute que les mots qu'il puisse avoir le malheur de prononcer ne fassent que l'accabler davantage... Pour le rendre coupable de quoi ? Il ne comprend pas. Il avait l'impression que tout se passait bien, avant : gardes comme prisonniers, leur rang n'avait plus aucune importance tant qu'ils avançaient main dans la main pour s'en sortir. Alors pourquoi... ? Pourquoi un tel revirement de situation ?

Les mains de Dinah enserrent à nouveau les siennes, le ramenant à l'instant présent - lui faisant presque oublier sa situation précaire, délicate. Dans son regard, il peut lire une grande douleur, une grande tristesse, aussi. Et... Cela le rend encore plus confus. Elle prend de nouveau la parole, cette fois-ci pour lui faire des confidences, pour lui avouer des choses qui dépassent le point de non retour. Elle... l'aime ? Il sent sa respiration se bloquer, comme si quelque chose l'empêchait de retrouver son souffle. Il penche légèrement la tête sur le côté, comme s'il craignait d'avoir mal compris. Il aurait voulu... Il aurait voulu faire milles et une chose : l'interroger, lui demander ce qu'elle voulait dire par tout ça, pourquoi. Il veut comprendre, il veut être sûr. Il veut tout ça, et bien plus encore mais... Déjà, son amie se recule et s'échappe. Il amorce un mouvement pour la rattraper, la retenir. Pour l'empêcher de partir - peu importe ce qu'elle a prévu, il sait d'ors et déjà que cela ne lui plaira pas, il ne veut pas la voir partir, il ne veut pas. Mais le garde attrape ses liens et, d'un geste brusque, le tire, le ramène en arrière. Il ne comprend pas. Il s'apprête à protester, à appeler à l'aide, à demander pourquoi on lui fait tout ça. Il s'apprête surtout à prononcer le prénom de la blonde, pour tenter de la faire changer d'avis mais...

Il est trop tard. Le curieux appareil est déjà entre ses mains, elle fait quelques réglages, puis appuie sur un dernier bouton, et... Disparait. Sans rien dire d'autre. Sans même un regard en arrière. La gorge de l'ancien animatronique se serre, se serre si fort que même respirer lui demande un effort considérable, surhumain. Pourquoi... Ses épaules s'affaissent, il cesse de luter et baisse le regard... Il sent ses yeux s'humidifier de nouveau et, bien vite, de nouvelles larmes lui échappent. Il... Il est perdu. Comment Dinah peut-elle lui dire ça pour ensuite disparaître de la sorte... ? Elle l'a laissé. Elle l'a berné. Elle a utilisé les personnes qui les entoure pour le piéger, et le laisser derrière...

Alors... Pourquoi ? Pourquoi ça fait si mal ? Il peine à respirer. Il a l'impression de suffoquer, d'étouffer. Ses mains se crispent, se tordent comme pour faire des griffes et heureusement qu'elles sont coincées au niveau de sa taille, sinon il serait en train de se griffer le visage, de tout détruire. Il ne comprend pas. Il tente encore de se raisonner, d'essayer de... Mais tout part à la dérive. Ses jambes cèdent, et il se retrouve une nouvelle fois au sol, à contempler ses mains prisonnières par le biais de sa vue brouillée, trouble. Il n'a pas le droit au répit, on ne lui accorde plus aucun privilège : deux gardes conjoignent leur force pour le remettre debout, pour le forcer à avancer. Pour le garder à l'œil, aussi. Ce n'est pas parce que les choses ont changé que le reste du groupe à perdu de vue leur objectif premier : tenter de survivre jusqu'à pouvoir sortir d'ici. Alors, les autres avancent, continuent de se battre avec acharnement, passent de salle en salle en suivant le plan qu'ils avaient élaboré le matin même - cela semble s'être déroulé il y a de ça une éternité toute entière. Llwynog se contente de suivre le mouvement, bon gré mal gré. De toute façon, on ne lui laisse guère le choix : il est le seul à être traité comme ce qu'il est : un prisonnier. Le seul à avoir des menottes aux poignets, le seul à être sous escorte, à voir le moindre de ses faits et gestes être décortiqué - comme si l'on calculait encore le risque qu'il représentait. Il ne comprend pas la raison de ce changement de comportement... Et il n'a plus la force de s'interroger. Tout lui est égal. Il espère simplement que cela prendra fin rapidement - peut-être vont-ils finir par le voir comme un poids mort, et l'abandonner à son sort ? Peut-être vont-ils se servir de lui comme d'une distraction afin d'attirer l'attention des morts pendant qu'eux s'échappent ? Peut-être...

Même ces possibilités l'épuisent. Il s'en moque. Il se moque de ce qui peut bien lui arriver. Il se moque du sort qu'on lui réserve. La seule personne qui lui importait vraiment, la seule personne pour laquelle il avait encore envie de se battre et de faire de son mieux n'est plus là, alors... A quoi bon ? Il se laisse porter, en espérant secrètement que tout cela touchera bientôt à sa fin... Malgré toute la bonne volonté du reste des survivants, ils ont perdu trop de temps : la journée touche à sa fin, et l'un des gardes décident qu'il est temps d'établir un campement de fortune pour qu'ils puissent passer la nuit dans une sécurité relative. Leur quartier général est établi dans un hall secondaire : en un temps record, les portes sont bloquées, barricadées, afin de prévenir toute intrusion possible de la part des morts. Puis ils se rassemblent en petit groupe, afin d'échanger ensemble, de renouer des liens... Seul Llwynog est maintenu à l'écart, comme s'il s'agissait d'une bête enragée que personne n'a le cœur d'abattre : à sa première paire de liens s'en rajoute une seconde, l'attachant cette fois-ci à un radiateur pour l'empêcher de bouger complètement. L'ancien renard se laisse faire sans moufter : tout ça n'a plus d'importance, il se moque de tout... Ses pensées sont encore tournées vers Dinah, et il se demande ce qu'elle devient. Il se demande surtout si...

Mal installé, à moitié appuyé contre le radiateur glacial, il voit les uns et les autres tomber de fatigue - seuls le duo de veille garde l'œil ouvert, au cas où des morts tenteraient quand même leur chance. Le silence s'installe, et Llwyn est toujours aux prises avec ses pensées. Il n'arrive pas à savoir ce qui a bien pu se passer, il n'arrive pas à comprendre comment ils en sont arrivés là... Il n'a d'ailleurs plus aucune larme à verser, et se contente de ruminer ses sombres pensées, seul, exclu. Et, malgré tout, la fatigue finit par prendre le dessus sur ses appréhension et, à demi appuyé contre le chauffage, ses yeux finissent par se fermer, et il sombre dans un sommeil lourd et sans rêve...


« ...nog ! Llwynog ! Foxy ! Réveille toi, s'il te plaît ! C'est pas gentil de me faire peur comme ça ! Réveille toiiii ! »

La voix aux accents paniqués a finit par se frayer un chemin jusqu'à son cerveau embrumé. L'animatronique était perdu : ce qu'il sentait sous sa joue, ce n'était pas le contact froid et humide d'un mur de prison, mais... La douceur d'un drap ? Rien de tout ça n'avait le moindre sens. Fritz continuait de l'appeler, encore et encore - il le sentit même lui donner un coup de poing dans l'épaule, et cela lui fit ouvrir les yeux. Bien sûr, son regard ne rencontra que du vide - l'esprit n'avait jamais été visible, et il ne le serait probablement jamais d'ailleurs - mais l'environnement qui se trouvait dans son champ de vision était d'autant plus déconcertant : il était de retour... Chez lui ? Dans son propre lit ? Mais...

« Qu'est-ce que... »

Sa voix était rauque, comme si cela faisait un moment qu'il n'avait plus prononcé le moindre mot - et de ce qu'il se souvenait, c'était vrai : il s'était muré dans un véritable silence depuis que...

« Dinah ! »

L'exclamation lui a échappé et, déjà, il se levait d'un bond pour quitter son lit à toute hâte. Il ne prit même pas la peine d'observer son allure - il se doutait qu'il était loin d'être présentable de toute manière - mais il se saisit d'un jeu de clefs avant de quitter son appartement à toute allure. La vieille dame qui lui laissé occuper la partie supérieure de son logement tenta de lui parler, de lui demander quelle mouche l'avait piqué, mais il lui demanda simplement d'attendre, avant de partir.

Dans sa hâte, il n'envisagea pas une seule seconde d'utiliser son véhicule - cela semblait même être une sage décision : au vu de sa fébrilité, cela aurait eu tôt fait de se terminer en accident - et il se rendit au domicile de son amie à pieds, en courant comme un beau diable dans les rues encore ensommeillées de Storybrooke. Lorsqu'il arriva au pied du bâtiment d'appartement, il se rendit compte que le trousseau était incomplet : s'il y avait bel et bien la clef qui ouvrait l'appartement qu'occupait Dinah, cette dernière avait oublié de lui fournir la clef qui allait de pair avec la porte du rez-de-chaussée, et il était... Coincé à l'extérieur. Si cela le frustra, il était bien décidé à attendre jusqu'à pouvoir rentrer - peu importe le temps qu'il passerait dehors, il devait s'assurer que tout allait bien pour elle aussi...

Fort heureusement pour lui, un voisin quitta les lieux une vingtaine de minutes plus tard, et il s'engouffra dans l'entrée avant que la porte ne se referme et ne lui refuse l'accès une fois encore. Il grimpa les escaliers quatre à quatre, avant de débouler dans le couloir de l'étage où elle habitait, puis il toqua doucement à la porte avant de l'ouvrir. Il la repoussa doucement, ne souhaitant pas la réveiller en sursaut, ni lui faire peur. Et.... Il s'arrêta devant la porte de sa chambre, jugeant qu'il n'était pas correct d'entrer sans y être invité. Alors, à la place, il resta dans le couloir, et appela doucement :

« Dinah ? Dinah est-ce que tu m'entends ? Tout va bien ? »