Le bâton parfait, il serait grand comme ça...

Ennuyant. Ennuyant. Ennuyant.
Voilà ce qui tournait en boucle dans la tête de Sherlock Holmes à cet instant précis. C’était une mesure de protection, qu’il avait lui même monter pour empêcher de penser. De calculer. D’analyser. Et à cet instant, le mot qui revenait en boucle était : ennuyant. Parce que ça l’était. Comme une évidence, Sherlock soupira. Il devait rester, au moins pour trouver assez d’arguments pour dire à John que c’était stupide. Son meilleur ami lui avait conseillé d’essayer le speed dating. Sherlock, en bon élève stupide sur les choses sociales de la vie, avait été piqué de curiosité. Quand il avait mis les pieds dans l’endroit, il ne savait même pas ce qu’était un « Speed Dating. ». 

Et ce n’était pas aussi brillant que ce que John disait. C’était véritablement ennuyant. On était obligé de répondre à des questions stupides, et obliger de poser des questions stupides. Le détective avait eu un rappel à l’ordre par un des organisateurs de la salle. Pourquoi ? Parce qu’il faisait les questions ET les réponses. C’était la seule chose qu’il avait trouvé amusante. Les trois femmes qui étaient venu le voir s’était plaintes, et il s’était fait gronder. En même temps… Les questions étaient vraiment simple, et Sherlock pouvait y répondre juste en analysant la personne en face de lui.
D’ailleurs, il ricana en se remémorant la dernière question qu’il avait posé. Celle qui lui avait valu un blâme. Il voyait encore la jeune femme, surexcitée d’y répondre...

« Tu trouves qu'une robe blanche, kilt écossais m'irait bien ?  C’est stupide. Très stupide. Tu vas dire que oui, parce que de toute évidence, tu m’imagines déjà comme un poupon. Je vois aux motifs de tes chaussures que tu n’es pas indifférentes aux tenues excentriques du style écossais. De plus, mon côté anglais t’y fait également pensé, et tu penses que nous sommes tous du même bord, nous autres habitants de Grande Bretagne. Alors que c’est faux. Rien n’est plus différent d’un anglais que d’un écossais. Et tu devrais le savoir, car à la forme des tâches de rousseurs que tu as sur le visage, je suppose que tu as de la famille de ce sang. Au vu des nuances de disparition, je dirai ancêtre proche. Grand père ou grand-mère. Et...»

Il allait continué. Toute une série d’analyse complexe qui permettait de donner la réponse à sa place de manière évidente. Mais elle s’était levé, en colère et était allé voir un organisateur. L’un d’entre eux était venu, et lui avait donné un avertissement. Sherlock s’était contenté de rouler des yeux.
Bref, les speed datings, c’était ennuyant, vous l’auriez compris.

 « Oh. »

Sherlock vit la personne s’asseoir en face de lui.

« Double oh. »

Le premier Oh, était simplement du au fait qu’il venait de comprendre. En fait, John savait que les speed dating étaient ennuyeux. Et il lui avait simplement dit pour lui jouer un tour. Vilain farceur. Le deuxième Oh, était adressé à… Nora. Qui venait de s’asseoir en face de lui. Sherlock fronça les sourcils, et continua à pianoter d’impatience sur la table. Son regard passa sur elle comme un rayon X, mais cette fois-ci, il s’abstint de tout commentaire.

« Joli pull. Même si certaines mailles sont ratés. Mais le tricot est un art complexe et indomptable. »

C’était vrai. Pendant ses périodes de sevrages, il s’y était mis. Et c’était fou comme un simple bout de laine pouvait faire en réalité ce qu’il voulait au bout d’une aiguille.

« Bonjour, déjà. Traîner avec ma sœur donne ses mauvaises habitudes... »

Sherlock fit une mine qui voulait dire simplement : Tsss. D’ailleurs, un petit « Tsss. » s’échappa de sa bouche. Ce n'était pas contre Nora. Non, elle n'y était pour rien. C'était juste un constat alarmant. Eurus avait mauvaise influence sur tout le monde. Les jambes croisés, de côté, il épousseta son costume bleu nuit impeccable, comme si ce geste permettait de lui faire oublier quelques mauvais souvenirs. A sa question, Sherlock ouvrit grand les yeux. »

« Cette question est trop personnelle. Mais étant donné que je t’aime bien, que tu n’es pas une parfaite inconnue, et que tu es ici toi aussi contre ton gré j’y réponds : contre. Papa et Maman sont beaucoup trop… Normaux pour nous. Mais on les voit tous les ans à Noël parce que nous avons un coeur, et que nous ne voulons pas le leur briser. »

Avec un ricanement imperceptible, il se saisit de sa carte dans un mouvement élégant. De l’autre, il fit tourner un verre de gin contenant des glaçons. Il était asocial, certes, mais il ne manquait pas de panache.

« Ta mère te ressemble? C’est juste pour savoir. »

Sherlock déposa la carte dans la pile de défausse, puis leva les yeux vers Nora. Il avait quelques connaissances sommaires en matière de divins, et son maigre savoir, associé à son bon sens aiguisé, lui fit reprendre.

« Tu n’es pas obligé d’y répondre. D’ailleurs, on peut inventer des questions. On peut aussi créer des cartes pour les joueurs suivants. Des cartes drôles. »

Puis, avec une lenteur extrême, Sherlock se pencha vers elle. Avec une grâce et une classe à l’anglaise, qui fait que chaque mouvement est maîtrisé, il murmura d’un ton imperceptible.

« Au fait. J’ai peur de paraître stupide. Mais… C’est quoi un Speed Dating ? Je veux dire, son objectif. Je comprends pas bien ce jeu. Si le but est de faire fuir un maximum de personne… Je crois que j’ai gagné. »

Et, avec fierté, persuadé qu’il était en train de dominer la partie que le speed dating était en réalité un jeu d’élimination, il enleva sa cravate, la fit tournoyer et dit :

« Sherlock Holmes gagne toujours ! Wouhou. »

Il était ridicule. Il s’en rendit compte, quand son petit « wouhou », ne lui attira que des regards méprisables. Sherlock soupira, et afficha une véritable mine triste.  C’était un fait avéré. Il était différent. Et quand on est différent, on a du mal à se faire accepter par la communauté… Et ça, il n’en pouvait plus. Alors, plus seul que jamais, il but son verre d’une traite.

Le bâton parfait, il serait grand comme ça...

Sherlock recroisa les jambes et redevint impassible. Il avait écrit tout un article que personne n’avait jamais lu sur la description des émotions par les tiques du visage. Et, rapidement, en effet, il s’était rendu compte que la question la gênée. Il aurait pu quitter la table, soupirer et dire que ce jeu était une absurdité réelle. Il aurait pu aussi enfoncer Nora, par pur envie de démontrer qu’il avait raison dans sa théorie sur l’absence de sa mère. Il aurait pu, enfin, simplement changer de sujet.
Et c’est ce qu’il avait fait. Tout simplement parce que les gens ne sont pas figés dans le marbre et que l’on apprend de nos erreurs. Quand il s’était retrouvé seul, sans amis, sans personne pour partager son coeur, il avait appris. La Vérité n’amène que la Solitude. Parfois, il valait mieux la cacher, ou encore mieux se taire. Ca s’appelait protéger les autres, et au final, ça nous donnait une certaine sensation de plaisir insoupçonnée.
La voir sourire, comme ça, face à lui, avait été un réel plaisir. Déjà parce qu’il était plus que charmant, mais surtout, parce qu’il démontrait qu’il avait raison. Elle avait été heureuse d’oublier la question. Et c’était tant mieux.
Sherlock sortit de ses pensées quand elle demanda ce qu’était un kilt écossais.

« Le kilt est un vêtement traditionnel du Royaume-Uni. C’est un costume de cérémonie, qui se porte pour les grandes occasions. Il est d’origine celte, et à l’origine il s’agissait d’habiller les ouvriers pour pas grand-chose. C’est pourquoi ils s’enveloppaient d’un simple plaid. C’est un costume raffiné, souvent décrié par ceux qui ne connaissent pas son utilisation. »

Sherlock fronça les sourcils. Il avait tout ça en mémoire, car il avait fait tout un écrit pour lui même sur les petites boules de laines qui s’échappaient des kilts sur les scènes de crime pour reconnaître les meurtriers. Il était, aussi, anglais de naissance, et cela faisait en quelque sorte parti de son patrimoine.

« Si on te dit que ça se porte sans rien dessous, c’est une bêtise. C’est juste un fantasme, comme la jupe. Et comme tout fantasme, ça va avec son lot d’idioties. »

Sherlock fronça un peu les sourcils, et lui prit la carte des mains avec calme. Il l’a lu. Cette question était vraiment stupide. Puis, elle lui tendit la carte sur la Playstation 4. Sherlock ricana, tellement elle était perspicace. Effectivement, c’était une question pour Elliot. Son regard se porta sur elle une fraction de seconde. Ce n’était pas la première fois qu’elle en parlait. A vrai dire, souvent, le sujet venait sur la table quand elle était là. Plusieurs options se mirent à se lancer dans la tête de Sherlock. De l’amour caché, jusqu’au simple fait que leurs deux destinées soient étroitement liées. Mais, avec toute la délicatesse nouvelle que lui apporter de masquer l’envie de connaître la vérité, il se contenta simplement de… sourire. C’était étrange. Sherlock ne souriait pas beaucoup.

« Oui. C’est une question faites pour lui. » avait-il simplement répondu.

Puis, alors tout s’enchaîna. Elle lui rappela un souvenir, une parole qu’il avait prononcé et se mit à éclater de rire. Pas un rire moqueur, ou encore désobligeant. Non, juste un rire sincère.

« Ca t’a donc tant marquée que ça. A défaut de te décevoir, cette fois-ci, je te contredis. Naïve, tu l’es. Mais, comme toute chose, tout dépend de l’angle selon lequel tu l’observes. La naïveté a pour principal avantage de faire confiance aux gens. J’ai appris, tardivement, que c’était quelque chose d’essentielle. Parfois, il est bon de se fier simplement à quelqu’un ou à quelque chose parce qu’on y croit. Appelle cela comme tu veux, c’est de la naïveté. »

Sherlock rougit un peu, car il savait ce qu’il allait dire pour la suite. Aussi, il leva son bras et un des serveurs se dirigea vers lui d’un pas traînant. Visiblement, sa réputation dans cette salle n’était plus à faire. Il avait remarqué son regard sur son verre. Aussi, il commanda deux gins tonics.

« Et sucrée, c’est juste un compliment. Si tu avais été un laideron, j’aurai certainement dit que tu étais amère. Je n’en fais pas beaucoup, de compliments. Et le peu que je fais envers toi, tu les refuses. C’est presque vexant. »

Le détective avait dit ça en ricanant nerveusement. Son regard balaya le reste de la salle, se posa sur Apple et l’homme qui lui tenait la main, puis à nouveau sur Nora. Les deux gins arrivèrent.

« Elle ne devrait pas insister avec cet homme. Sur sa main gauche, il a la marque du bronzage d’une alliance. Sur son épaule, une trace de lait. Et au niveau du bas de son pantalon, une très fine couche de gouache. Non seulement il est marié, il a des enfants, mais en plus il est stupide d’entretenir son vice d’adultère en public. »

Son regard était revenu sur Nora. Puis, avec lenteur, il chercha ses mots. Pour se donner du courage, il prit une carte. Au lieu de lire la question, il en inventa simplement une. Sherlock releva sa tête vers Nora avec un sourire en coin.

« Qui est le plus grand détective de tous les temps selon toi ? Sherlock Holmes, ou Sherlock Holmes ? Fais attention à ce que tu réponds. L’un des deux sera heureux et l’autre sera profondément vexé.  »

Sherlock souriait, signe que ce n’était pas de la vanité, mais une réelle blague qu’il faisait à la jeune femme. Finalement, il passait un bon moment. Son regard se tourna vers Apple, et tout en regardant Nora de côté, il commença à réfléchir à un stratagème pour la sortir de là.

Le bâton parfait, il serait grand comme ça...

Sherlock avait recroisé les jambes, et s’était mis de côté sur sa chaise. Il était convaincu depuis le début que cette dernière lui donnait un air assez cool et moderne, aussi il persisté. Quand elle lui demanda comment il avait fait pour tout devenir, il fronça les sourcils. Puis, finalement, soupira légèrement et dit :

« Ca s’appelle la Sciences de la Déduction. Ce n’est pas reconnu comme une vraie science, pourtant j’ai écris de nombreuses lettres au Doyen de l’Université d’Oxford dans mon monde. A partir d’observations détaillées, on en arrive à des hypothèses presque évidentes. C’est très simple, il faut juste se forcer à observer. Et bien sûr… il faut juste s’entraîner, comme un sport. »

C’était rare que Sherlock explique comment fonctionnait cette science. D’ailleurs, de mémoire c’était la première fois qu’il en expliquait les principes à quelqu’un dans ce monde là. Son regard se posa sur Nora et il se perdit légèrement. Peut être qu’il changeait. En réalité, tout s’était compliqué ici, quand il avait commencé à combler le vide créé par John. Mais, il était de retour, et en plus il avait Nyx. De sorte qu’au lieu d’avoir un phare dans la nuit, il en avait désormais deux. Aussi, il recommençait à vivre normalement. Certes certains jours étaient encore complexe, mais avec ces deux là à ses côtés, son esprit était constamment stimulés et ça faisait un bien fou. Sherlock ressentait cette même chose avec Nora, mais avec une nuance, qu’il n’arriva pas à détecter. Dans l’art des éléments sociales, il n’était encore que novice.

« Ni l’un ni l’autre. Dans les Highlands. Voilà où j’irai. Mais dans un endroit moins insalubre que le précédent. »

A ce souvenir, Sherlock étira un sourire en coin de manière mélancolique. Ils s’étaient bien amusés. Enfin, jusqu’à ce que tout lui échappe car tout échappait à la logique. Et il détestait ça. C’était pour cela qu’il haïssait Grand Sourire plus que tout. Il avait combattu des Moriarty, des Jack l’Eventreur et d’autres encore, mais chacun avait sa logique propre. Le Clown n’obéissait à aucune d’entre elles, et il était convaincu, encore aujourd’hui, qu’il s’agissait de lui.

« Pas très sympathique, pour une première rencontre. Surtout que je n’étais pas au mieux de ma forme, dirons nous. Et, pour répondre à tes deux questions : certainement. Les gens sont de plus en plus stupides, car les politiques de chaque monde pensent qu’abrutir la population est le meilleur moyen de gouverner en paix. Et ils ont raison. A peuple idiot, gouverneur sans limite. Et, c’est ce stupide être qui me sert d’ami, et qui se nomme John Watson qui m’a piégé. Je ne savais pas que j’allais me lancer là dedans et... »

Et… Sherlock dut s’interrompre. Apple était arrivé et avait mis la main sur l’épaule de Nora. Sherlock ne bougea que la tête, et fit une moue du visage, désabusé et agacé. Il n’avait pas du tout envie de changer quoi que ce soit. Déjà par principe, il détestait le changement. Et en plus, il commençait à sympathiser avec quelqu’un, chose assez rare. On voyait qu’il commençait à apprécier Nora en mesurant son flot de paroles. Plus il était en confiance, plus il parlait. Mais là, quand elles échangèrent de place et que ce fut Apple qui se rassit en face d’elle, Sherlock redevint bizarrement muet, la mine plutôt maussade. D’ailleurs, lui ne changea pas de siège, et c’est le suivant dû passer par dessus lui dans l’ordre du tour. Quand il vit la jeune Apple assez joli, l’homme le foudroya du regard. Sherlock l’ignora complètement. Hors de question qu’il se lève. De toute façon, Apolline avait déjà engagé la conversation.
Par pur hasard, ou par étrangeté inexpliqué, son regard passa à la table voisine, où était Nora, et leurs regards se croisèrent plusieurs fois. Sherlock décroisa les jambes et fixa finalement Apple, un peu perturbé par la jeune femme à sa gauche.

« Vous connaissez donc mon nom, inutile de me présenter. Enchanté. Il faudrait vraiment songer à faire un arbre généalogique. Beaucoup sont issus d’Elliot Sandman. Que ce soit d’ailleurs les branches ascendantes ou descendantes. »

En même temps, c’était l’épicentre des divins. Il allait devenir Chronos, la raison, la cause, le début, la fin, le problème et la solution. Sherlock avait beaucoup réfléchi à ce problème, dont lui avait rapidement parlé Apollon, et Elliot lui même. Chaque fois, Sherlock avait arrêté de suivre le raisonnement. L’omniscience de Chronos dans cette merveilleuse Histoire qui étaient la leur à tous faisait qu’il désobéissait aux lois de physiques générales et que la Science de la Déduction ne s’appliquait pas. Paradoxe. C’était ce qu’il était. On ne pouvait pas être le problème, et la solution. La cause, et la conséquence. Le regard de Sherlock se fit un peu vague, tellement son esprit s’était encore fait aspirer par le jeune Sandman. Deux fois. Ca faisait deux fois qu’on en parlait en moins de quelques minutes. Sherlock le nota à l’intérieur de lui même.

« Frites-Champagne. »

Sherlock avait répondu avec un sourire. Il adorait répondre quelque chose qui n’était pas prévu. Et en même temps, il ne mentait pas. Frite et Champagne. Il était intolérant aux fruits de mer, et il détestait le Coca. Son regard se fit vague quand elle lui parla de Sasha.  Sherlock n’aimait pas tellement quand les gens racontaient leurs vies. Au moins, avec Nora, ce n’était pas le cas, elle se contentait de relancer la conversation en restant prudente. Elle était plus maline. Son œil se tourna vers elle, et du coin de l’oreille, il suivit la conversation ; Elle était avec un petit homme, et semblaient se connaître.
Mais l’attention de Sherlock revint immédiatement quand elle lui demanda comment cela se faisait qu’il était célibataire. C’était pourtant une question simple… Mais… Comment dire ? Il n’avait eu que deux histoires d’amour. La première s’était terminé par nécessité, et de toute manière Sherlock avait déduit qu’il n’était pas compatible avec une relation pareil. Et la deuxième… Sa gorge se noua un peu et il but un gorgée de Gin. Pour la première fois, il bafouilla. Si Eurus avait été là, elle aurait tout de suite perçu la détresse de son frère qui était bien rare.

« Heu… Je… Comment dire… Disons que c’est comme ça. »

C’était comme ça. Oui. Concours de circonstance. En même temps, Sherlock n’était pas un professionnel des relations, et encore moins de la drague. Il détestait se laisser aller à l’instinct, au ressenti irrationnel. Pourtant, on lui avait dit que c’était la clef, et maintes fois ils avaient échoué. Le plus triste dans tout ça, c’est que ce genre d’affection lui manquait cruellement. Au final, il avait appris à apprécier la chaleur d’un lit rempli à deux, les joies d’un dialogue qui part aux éclats car certaines choses sont incomprises par l’un ou par l’autre. Les silences aussi, à se regarder, sans rien dire. Il revoyait encore Kida, lire dans son canapé en face de lui. Son coeur se serra.
Comme un léopard, il se tourna vers la table d’à côté et dit :

« Apolline, 1m52. Sinmora, 1m70. Et vous monsieur, 1m32. »

En disant cela, il avait tendu son doigt devant lui et les avait mesuré.

« Ne me regardez pas comme ça. Théorème de Thalès, on voit ça à la maternelle. »

Sherlock se mordit un peu la lèvre. Il était redevenu condescendant. Tout simplement parce que la question d’Apple l’avait déstabilisé. A chaque fois qu’il était en danger, il faisait la même chose. Et faire ça à des inconnus, et surtout à Nora l’avait encore mis plus mal à l’aise.

« Excusez moi, je ne me sens pas très bien. Je vais aux toilettes. »

Et, ne tenant plus, Sherlock se leva. Maîtrisant sa démarche, il se dirigea vers les toilettes grâce à ses grandes enjambées. Cette entrevue avait quelque chose d’étrange, qui le sortait de sa zone de confort.

Le bâton parfait, il serait grand comme ça...

Sherlock avait passé la porte sans rien dire. Et d’un geste simple et direct, il était allé au niveau des lavabos. D’abord, il s’était lavé les mains et utilisant le protocole habituel. Un peu hypocondriaque, il n’avait jamais attendu qu’une épidémie arrive pour se les laver correctement. Avec discipline, il termina, et passa ensuite un peu d’eau sur son visage, et au niveau de sa nuque. Quand le petit homme rentra et poussa une phrase étrange, Sherlock se contenta de l’observer dans le miroir. Sans répondre, il essuya son visage et sa nuque.
Puis, avec lenteur, il s’était retourné, les bras le long du corps. Il avait enlevé un bouton de sa chemise, et il avait retroussé les manches de cette dernière parce qu’il avait chaud. Puis, le petit homme se lança dans un long monologue sur la généalogie divine. Sherlock, toujours impassible, l’écouta sans rien dire et déduisit ce qu’il y en avait à déduire. Il n’était pas très bon, en terme technique concernant les dieux. Mais au vu de ce qu’il en disait, du langage qu’il employait et de sa manière de décrire des événements lointains spatialement et temporellement, pour les comparer à ici et maintenant, il en déduisit qu’il était quelque chose de supérieur à un individu comme Apollon. Intérieurement, il eut une petite angoisse, de savoir ce que lui voulait un homme pareil. Puis, finalement, il se rendit compte qu’il ne voulait que lui donner des conseils. Rien ne passa sur son visage. Aucune émotion, rien. Tout ce qu’il savait c’est qu’il l’avait appelé Gamin. Et pas grand monde n’avait osé ce genre de chose, de mémoire envers sa personne à Storybrooke. Sherlock s’écarta ensuite, lentement pour le laisser passer et le laisser aller aux lavabos.

« Evidemment, que l’urine, c’est sain. C’est ce qui nous permet de nous libérer des toxines. »

Sherlock, dans son pur esprit cartésien n’avait trouvé que ça à répondre. Quand à son conseil, il y médita sans un mot, et le garda précieusement dans son esprit. De toute manière, Sherlock était un homme mystérieux d’ordinaire. C’était donc pour ça, que certaines femmes lui faisait ce qu’on appelait communément la cour… Il leva un peu les yeux au ciel et fut content que le petit homme trouva réponse à sa question.

« Ce n’est pas la taille du corps, qui compte, mais celle de l’esprit. Et à en juger par vos propos, le votre est plutôt affûté. »

Alors, quelque chose vint à l’esprit de Sherlock. Son regard se dérida, d’un seul coup. Cet homme avait voyagé dans les mondes. Il avait traversé les étoiles. Il avait été dans l’espace. Depuis tout petit, ça avait été un rêve de Sherlock. Parfois, il se voyait encore, avec Eurus quand ils étaient encore proche, fixés le ciel et se demander s’ils étaient seuls dans l’univers… C’était un des premiers mystères qu’il s’était posé. Et, le petit homme venait de répondre à une question vieille de plus de quarante ans.

« Vous avez été dans l’espace ?! »

Tout changea. Son ton, son regard, son expression. Effectivement, face au Titan, il n’était qu’un gamin. Parce que les étoiles, ce sont des rêves pour enfant. Et Sherlock avait envie de savoir. De comprendre. De voir, d’apprendre, de résoudre des mystères de…

Mais ils furent interrompus. Sherlock, afficha une expression assez déçue. Mais son regard croisa celui de Nora. Aïe. Elle devait penser qu’il était déçu de son comportement, alors qu’en fait, il s’en moquait. Il aurait fait pareil qu’elle, mais avec plus de précaution. C’était naturel, d’espionner, dans une enquête pour résoudre un mystère. Aussi, ça ne dérangea pas du tout Sherlock, mais le Titan ne sembla pas du même avis.
Il essaya de la rassurer. Mais Sherlock connaissait ce ton faussement compatissant. En réalité, il se moquait d’elle. Puis, il ajouta quelque chose, et Apple le regarda d’un air admirative. Nora déclara qu’elle allait prendre l’air et partit, ce qui ne laissait plus que Apple et Sherlock face à face.

« Seneque. »

Au regard d’Apple, Sherlock dut s’expliquer.

« C’est une citation de Seneque. Un philosophe. Il n’a rien inventé. Mais il a raison. Et elle ment. »

Bien entendu, il parlait de Nora. Pour répondre à l’interrogation d’Apple du visage, il dut encore s’expliquer.

« Nora ment, elle s’en va. Je vais la chercher. Tu devrais le rejoindre. Vous avez un point commun tous les deux. Tâche de trouver lequel c’est. Oh, et... »

Sherlock se pencha sur Apple, et déclara d’un air assez malicieux.

« Il n’est pas si petit que ça, et pas partout. Si c’est ce que tu veux savoir. »

Sherlock posa une main sur l’épaule d’Apple, et il lui fit un clin d’oeil. C’était juste une petite farce, pour embêter un peu le petit homme et Apple qui avait tourmenté Nora. Pourquoi avait il pris sa défense tout à coup ? Apple lui avait fait un reproche, et le petit homme une remontrance cachée. Alors qu’elle avait simplement écoutée aux portes pour répondre à une question intérieure. Ce n’était que du courage.
Sortant par l’entrée principale, Sherlock récupéra sa veste et la mit rapidement. Au bout de quelques pas dehors, il remarqua qu’un orage était en préparation. Le vent était en train de se lever et quelques gouttes commençaient à tomber.

« Quel étrange petit bonhomme. »

La pluie se fit de plus en plus rapide, et Sherlock ne mit pas longtemps avant de rattraper Nora. Visiblement, la pluie ne la dérangeait pas plus que ça puisqu’elle avançait, déterminée.

« Nora, attends. »

Sherlock l’avait interpeller par l’abréviation de son prénom. Il avait entendu Apple le prononcer et l’avait trouvé plus pratique. La rattrapant, il lui barra le passage, et, se retrouva face à elle, sous la pluie. Bien. Et maintenant ?
Maintenant… Sherlock se trouva tout à coup assez stupide. Pourquoi avait-il fait cela ? Pourquoi n’était-il pas retourné simplement aux tables, ou pourquoi n’avait-il pas pris directement le sens de Baker Street ? Après tout, ce n’était pas ses affaires. Pourquoi se soucier de quelqu’un qui souffre quand ce n’est pas vous ? Le silence qui dura quelques secondes fut assez long. Son cerveau s’arrêta de fonctionner et son regard se perdit. Une seconde de plus, Sherlock comprit ce qui était en train de se passer. Son regard s’assombrit et son esprit logicien reprit rapidement le dessus.

« Tu n’as pas à voir honte. C’est naturel d’écouter aux portes. C’est humain, c’est de la curiosité. Et la curiosité est ce qui nous pousse à répondre à nos propres questions. Ce qui veut dire que quand elle agit, on se comprend mieux soit même. »

C’était complètement con. Mais ça avait le mérite au moins, d’avoir enlevé le blanc, quand il était resté en face d’elle.

« J’ai résolu 6 enquêtes en écoutant aux portes. Simplement parce que c’est la meilleure source d’information. Mais la prochaine fois, va dans les toilettes des filles, et colle ton oreille au sol. Le son se déplace mieux sur des surfaces compactes comme les murs que dans l’air coupé par une porte. »

Sherlock avait reculé d’un pas, car soudain, il venait de se rendre compte qu’il était trop proche de Nora. Ses joues passèrent au rose, mais avec la pluie, rien ne fut trop visible, du moins, il l’espéra.

« C’était un moment étrange. Mais je te remercie, plutôt que de te blâmer. J’essaie de changer. D’être plus proche des gens. Car j’ai compris il y a peu que c’est assez important. Merci. »

Et, sans un mot, Sherlock enleva sa veste et la mit au dessus de la tête de Nora. Ensuite, il replaça ses bras le long du corps, la pluie battant sur lui.
Sherlock Holmes était peut être un goujat avec les gens de manière générale, mais il avait l’avantage d’être anglais et gentlemen à la fois. Une dame n’avait pas à attraper la mort ainsi. Comme une andouille, il resta face à elle.
Puis… Lentement. Il recula. Et se mit à danser. Un pas, puis deux. Ca ressemblait à une espèce de Madison et de Counrtry bizarre.

« Tu n’as pas entendu le petit homme ? Il faut danser sous la pluie ! »

Sherlock avait souri, d’un sourire qui se faisait rare. C’était la faute d’Atlas, qui, dans son monologue, l’avait renvoyé à son enfance. Aussi, il avait songé en marchant, à tout ce qu’il avait raté quand cette dernière s’était brisé et qu’il était devenu ce qu’il était : un grand détective solitaire.
Le moment était venu de rattraper le Temps.

Le bâton parfait, il serait grand comme ça...

Sherlock s’arrêta de danser. Son sourie l’avait, même si petit, un peu figé. Puis, elle lui avait rendu machinalement sa veste et Sherlock s’était retrouvé un peu penaud. Puis, il avait suivi de son regard le début de sa marche et l’orientation qu’elle prenait. Baker Street était situé non loin d’ici. Sherlock avait le plan de Storybrooke intégrait dans la tête, et il savait que s’il la suivait le chemin serait plus long. Pas guerre plus long. Pas assez long pour éveiller quelques soupçons quand à son choix de route. Que devait-il faire ? La saluer ? Rentrer chez lui et méditer à cette soirée ? C’était certainement ce qu’il y avait de mieux à faire. Mais, à la dernière fraction de seconde, plusieurs paroles revirent en mémoire de Sherlock. Celle d’un homme, son frère Mycroft.

« Mon frère, si tu veux avoir un semblant de vie privée et sociale, et si ça te tient tant à coeur. Soit un peu moins Sherlock Holmes. »

Et il avait ricané, quand il avait dit ça. Sherlock s’en souvenait comme si c’était hier. Aussi, sans plus attendre une seule seconde, il emboîta le pas de Nora. Il était tant de changer de vie, de s’ouvrir. La souffrance de la solitude ne devait plus jamais l’attraper de nouveau. John avait ouvert la porte, Angelika l’avait maintenu, Balthazar l’avait agrandi, et… Il l’avait fermé. En même temps que le départ de Kida. Il s’était replié sur lui même, allant dans les méandres de sa solitude. Il lui manquait.
Le visage maussade, Sherlock fut sorti de ses pensées par la voix de Nora, qui revint sur la conversation et le petit accident qui s’était produit. Elle avait vraiment eu honte pour en reparler. Sherlock la regarda tout en marchant à côté d’elle, et se prêta à sourire légèrement malgré les pensées funestes qui étaient remontées au galop.

« T’assurer que tout allait bien ? Mais tout allait pour le mieux. Je n’ai fait offense à personne, et cet… Individu est simplement venu discuter avec moi. Et encore un fois, ta réaction était naturelle. Presque touchante, en réalité, car tu te soucies des autres. Et crois moi, avec moi, ça n’en vaut pas la peine. »

Il n’avait pas dit cela car il se sentait supérieur. Non, bien au contraire. Tout simplement parce que s’il disparaissait ou se faisait attaquer par un Titan, il ne serait pas beaucoup pleurer. C’était un constat alarmant qu’il s’était fait. Mais en même temps, on récolte ce que l’on sème. Sherlock serra un peu la mâchoire quand un bruit de tonnerre retentit de plus belle. D’instinct, il plia un peu la tête et regarda le ciel. Même s’il avait pleinement conscience du phénomène de manière scientifique, il n’appréciait pas particulièrement cela. Il se souvenait, que, enfant, il passait les orages avec Barberousse, leurs chiens, et Eurus. C’était peut être un des rares moments où, tous deux montraient leurs affections l’un pour l’autre. D’ailleurs, son regard se fit un peu inquiet. Etait-elle à l’abri ? Non, c’était stupide. Ils étaient grands, adultes et éloignés plus que jamais. Autant oublier.
Passant aux abords du parc, Sherlock tourna à nouveau la tête vers Nora.

« Et moi, je me vengerai de Watson. Je l’inviterai dans une soirée spéciale vétéran de guerre, et il trouvera une salle rempli de gogodanseur. »

Maussade, c’était une vengeance puérile. Sherlock était capable de mieux, c’était certains. Mais c’était la première chose qui lui était venu à l’esprit. Toujours le regard portait sur elle, Sherlock avança en plissant des yeux alors que la pluie commençait à augmenter.

« Tu me parles comme si j’étais des votre. Je ne sais pas qui est Anatole. En revanche… Je ne sais pas. C’est une question que je me suis posée. Peut être que les gens ont peur de la solitude. Peut être que les gens ont aussi besoin de montrer qui ils sont réellement, sans masques, sans artifice. Peut être que se sentir vulnérable face à quelqu’un, est une condition nécessaire à l’être humain. »

La pluie s’intensifia un peu. Et, elle parla de Magrathéa. Du peu qu’il en avait vu à la télévision et dans les journaux, c’était une planète. Sherlock fronça les sourcils, voulut répondre, mais fut interrompu par la pluie battante et le tonnerre qui gronda à nouveau. Alors, il fonça les derniers mètres, et une fois arrivée, secoua ses cheveux plus court qu’à son habitude. Ses petites boucles brunes étaient quand même en train de friser un peu plus avec la pluie. Par mesure de sécurité, il se plaça au centre du kiosque. L’orage allait arriver.

« L’amour de quelqu’un d’autre, et s’il est partager, permet de cultiver une reconnaissance réciproque. On rompt quand cette reconnaissance n’existe plus. C’est le besoin qu’à l’être humain d’être reconnu par ses pairs qui prévôt. Alors, les deux personnes trouvent un équilibre, entretenant les besoins de chacun. »

C’était ce qu’il avait lu quand Elle était partie. La première. Irène. Sherlock regarda, toujours au milieu du kiosque, l’extérieur qui commençait à être véritablement déchaîné. Il ne parlait pas beaucoup de l’amour, parce qu’au départ, il n’y avait pas cru. Ensuite, il ne l’avait pas compris. Et il s’était entêté dessus quand les deux personnes qui l’avaient aimé étaient partis. Et comme à chaque problème insoluble, il avait ignorer simplement la question, se tournant vers les drogues et la boissons, pour inhiber sa capacité à penser convenablement. D’ailleurs, reparler de tout ça lui donna un petit mal de crâne et il porta une main à sa tempe.

« C’est aussi la conformité sociale. L’envie de ressembler à tout le monde. Or c’est ce que je déteste là dedans. Au départ, je m’y refusais simplement parce que je ne voulais pas être comme tout le monde. Je ne suis pas un mouton qui suit un troupeau. Mais il arrive que, parfois, l’amour arrive de manière imprévisible quand on ne s’y attend pas vraiment. On peut essayer de le fuir, de le penser, de le raisonner, de l’anticiper. Rien ne fonctionne, il est irrationnel et aussi insaisissable qu’une goutte de pluie. »

Sherlock avait levé le bras et il avait désigné la pluie qui tombait avec hardeur dehors. Puis, finalement, il remit sa veste sur ses épaules. Même si elle était trempé, il ne le sentit pas car lui même était trempé jusqu’aux os.

« Et si tu attends une réelle réponse à ta question, alors je te dirai de faire comme tu fais toujours visiblement. Fais ce que tu veux. Va où tu veux. Alors, il viendra quand tu ne le chercheras pas. Ceux qui le cherchent attendent juste un coup du sort. Et ceux qui ne le cherchent pas sont surpris de leur sort. »

Sherlock s’avança vers elle, fit un pas. Il avait envie de lui poser la main sur l’épaule, et de la réconforter. Car elle était tourmenté par ce genre de question. Elle l’avait posée deux fois. Et il avait envie de la rassurer. Pourquoi il n’en savait rien. Il s’avança, d’un pas, et voulu tendre sa main pour lui prendre le bras. Au moment où son index toucha son avant bras…

« WOH LA VACHE QUEL TEMPS DE CHIEN ! »

Sherlock retira immédiatement sa main, comme si être surpris par un geste aussi intime lui avait brûlé la main. La mâchoire contractée, il se trouva honteux. Bien moins que l’homme qui venait d’escalader le kiosque et qui commençait à se frictionnait lui même.

« J’vous ai vu là bas ! J’ai essayé de courir plus vite que vous et d’vous dire : PREMS C’EST MON KIOSQUE. Mais vous avez été plus rapide. Désolé les amoureux, d’avoir brisé votre moment intime sous la colère de Zeus, mais vous savez… Faut être accueillant ! »

Sherlock avait envie de le frapper. L’homme passa une main dans ses cheveux blonds et fixa Nora et Sherlock.

« Vous êtes ensemble d’puis combien d’temps ? Hm ? Un an ? Deux ? Allez faites pas les timides »

Il se tourna vers Nora, et la prit à partie :

« Tu vois beauté, quand un homme a choisi la liberté, il peut s'offrir tout ce qu'il y a de meilleur !  Ah lala, j’suis mélancolique quand j’vous vois. Mais en même temps, ça m’manque pas. Vous le dites si j'vous gène..? »

Sherlock baissa les yeux. Il avait eu envie de tout, sauf d’être importuné par un imbécile.

« Oui. »

Et Sherlock rougit. Encore une fois. Il n'aurait pas du répondre.