EDDA, Norvège • Février 2018

Elsa laisse le vent faire voler ses cheveux blonds hors de son écharpe, bourrasque descendant des hauts glaciers et apportant avec elle toute la fraîcheur de l’hiver norvégien. Le ciel grisonnant menaçait de pleurer sa neige lourde une nouvelle fois, ayant paré les terres de son manteau ivoire d’où pointaient quelques sapins lourds. Les routes étaient difficilement praticables à cause des nombreux monticules givrés qui les bordaient et le lac, magnifique lac turquoise au cœur de la vallée, servait de miroir aux âmes en peine qui venaient se perdre dans cette région si isolée au nord du pays. Une petite bourgade perdue dans la montagne, quelques murmures du vent entre les épines et la simple flottaison latente d’une usine crachant la fumée de charbon que ses ouvriers provoquaient. Un endroit tranquille, coupé du monde et du temps. Un endroit qu’elle n’aurait pas pensé retrouver un jour, mais…

Les derniers évènements avait faits en sorte qu’elle retourne dans ce bastion du passé.

Elle poussa un soupir et, avisant du véhicule noir garé un peu plus loin, se décida à reprendre la route. Elle n’avait pas beaucoup de temps, autant le mettre à profit même si les afflux de souvenirs empêchaient son esprit de fonctionner correctement. Elle avait vu le jour et grandi à Edda, avant que sa famille ne prenne la direction du Maine, et remettre les pieds à l’intérieur de la petite ville provoqua une bouffée mélancolique. Les pneus crissèrent sur l’asphalte à peine déneigée, faisant s’écarter quelques adolescents qui se réfugièrent près des trottoirs, et elle traversa la seule ligne droite qui séparait la bourgade en deux. De vieilles bâtisses. D’anciens bars d’un autre âge. Du bois robuste mais de la peinture délavée. Et des gens tout aussi gris que le ciel pour seuls occupants.

A la bordure de la ville, dans un quartier plutôt tranquille où on croisait plus de végétation rocheuse que d’humains, Elsa coupa le contact du véhicule. Contournant celui-ci, elle s’approcha d’une grande maison à l’allure bien plus moderne que tout le reste, où des caméras devaient déjà l’avoir repéré depuis plusieurs kilomètres. Son occupant était toujours extrêmement prudent. Elle attendit sur le perron que la porte ne se déverrouille enfin et le visage neutre de Theo apparu.

Enfin, neutre… Si tant était qu’il puisse l’être depuis qu’il l’avait contacté, quelques mois auparavant pour la plus surprenante des découvertes, après l’existence de la magie au reste du monde. Il flalait reconnaître que son appel avait surpris la jeune femme et, lorsqu’il l’avait sommé de revenir en Norvège, elle avait clairement hésité à l’envoyer bouler. Mais son insistance étrange avait eu raison de sa curiosité et voilà que désormais, il était une pierre angulaire dans l’avancée de cette nouvelle technologie. Pas étonnant de la part d’un génie comme lui ! Le hasard faisait tout de même bien les chose sparfois…

Il l’invita à entrer et elle ne se fit pas prier. Ils avaient énormément de choses à se dire et peu de temps ; chaque seconde serait importante. Jusqu’à ce qu’elle ne quitte la maison, quelques heures plus tard, avec la même discrétion qu’à l’arrivée.

La première étape était réalisée. Elsa expédia un sms sur son téléphone et attendit une réponse de son destinataire, avant de le ranger soigneusement dans la poche de son long manteau et de reprendre le cours de sa mission. Démarrant sans attendre, elle s’éloigna bien vite de cet endroit pour s’engouffrer entre deux buttes neigeuses et prendre la direction des cols. L’air froid du nord s’immisçait à travers la petite ouverture en haut de sa fenêtre mais, plutôt que d’en être gênée, elle expira longuement. Un peu de vapeur s’échappa de sa bouche et la jeune femme resserra ses mains autour du volant. Elle n’était plus très loin.

Plus elle montait, plus la pression semblait s’accentuer sur ses épaules et le vrombissement du moteur se fit plus lourd. Plus irritant aux oreilles. Au détour d’un virage, elle aperçut enfin l’immense mer de glace qui serpentait entre deux façades rocheuses. Paysage saisissant, figé dans une éternité qui lui semblait propre et réservée. La jeune femme aperçu un panneau d’interdiction d’accès mais elle n’en eu cure, continuant sur sa lancée et le dépassant sans même un regard. Le gravier crissa sous ses roues. L’air se fit plus froid encore que jusqu’alors. Elle atteignit un plateau, perché au-dessus de l’océan gelé, où un grand bloc de béton gris semblait avoir été posé là sans autre forme de procès. Indémodable. Brut. Criant de différence avec le reste si naturel.

Immobilisant le véhicule, Elsa inspira encore l’air chargé de glace. Ses mains ne tremblaient pas, comme habituée aux basses températures environnante. Elle ouvrit la portière et posa le pied sur le sol de roche, sentant le vrombissement familier qui semblait venir du fin fond de la terre. Un tremblement sourd, rauque, la prenant au corps tandis qu’elle claquait la porte et s’avançait en direction du bloc. Le vent semblait s’être tu. Le temps semblait lui-même se faire tout petit tandis qu’elle montrait sa plaque devant le capteur. Un bruissement à peine audible et l’entrée se révéla sans bruit. Elsa pénétra à l’intérieur et su exactement où elle devait se rendre.

Personne ne l’accompagna ni ne l’accueillit à l’intérieur. Seul le bruit mate de ses pas résonna dans le bunker tandis qu’elle descendait des escaliers métalliques plutôt que d’emprunter l’ascenseur. L’environnement était inhospitalier, particulièrement gelé aussi bien par la glace zébrant les murs que par l’absence de toute forme humaine dans son champ de vision. Elle rejoignit plusieurs niveaux inférieurs avant de croiser enfin quelqu’un : deux hommes en tenue sombre, tenant une arme contre leur torse et pourvu d’un casque sur la tête qui fixaient droit devant eux. Aucun d’entre eux ne tiqua à son approche ou ne bougea, la laissant accéder à la double porte qu’ils semblaient garder. Imperturbables. L’un d’eux baissa cependant les yeux rapidement pour la regarder de plus près et s’arrêta sur le petit badge qu’elle portait sur la poitrine, à gauche. Il hocha la tête et la jeune femme continua sa route.

De l’autre côté, un tintamarre eu tôt fait de lui rappeler qu’elle possédait des tympans ! Une foule en activité se trouvait là, allant d’un côté ou de l’autre entre des machines et des claviers à l’air sophistiqués. Une véritable fourmilière insonorisée où chacun était pris dans ses recherches et fixaient ses écrans avec la plus grande attention. Un individu, lui aussi en uniforme sombre, interpella Elsa et elle hocha brièvement la tête. Il lui enjoignit de le suivre, ce qu’elle fit, en longeant le mur d’un pas vif. Sur sa gauche, une ouverture béante dans la roche laissait entrevoir une lueur bleutée au loin dans l’obscurité. Mais elle n’eut pas le temps de l’observer davantage : le décor laissa place à des couloirs, puis à une pièce aux murs entièrement blancs au centre de laquelle se tenait un brancard. Une silhouette était attachée dessus, visiblement endormie. Celle d’un homme au visage jeune et aux cheveux bruns coiffés en arrière.

« Il est calme ? » Demanda-t-elle doucement, en l’inspectant du regard à travers la vitre qui les séparait.

L’homme hocha la tête.

« Laissez-moi seule avec lui. »

Il sembla vouloir rétorquer quelque chose mais un simple regard de la part d’Elsa le fit taire. Il hocha la tête par l’affirmative et lui ouvrit la porte. La jeune femme s’y engouffra rapidement et referma derrière elle, faisait fit des caméras braqués aux quatre coins de la pièce. Elle prit le temps d’observer la poignée, sur laquelle des traces de ses doigts apparurent succinctement, mais dévia bien vite son attention sur le rôle principal de cet endroit. Relevant le menton, repoussant ses cheveux blonds en arrière, elle s’approcha du jeune homme et s’arrêta juste à côté de lui.

Elle attendit qu’il ouvre les yeux et ne la reconnaisse pour finalement prendre la parole :

« Bonjour, Fjor. Ca faisait longtemps… »



REYKJAVIK, Islande • Janvier 2019

Perchée sur le haut de son tabouret, le nez à quelque centimètres de la toile, Elsa appliqua avec un très grand soin la couleur parme sur les quelques millimètres qui nécessitaient cette teinte. Les couleurs se mêlèrent dans une onctuosité singulière sous son œil avisé et elle retoucha, légèrement, le mouvement du pinceau. Un coup d’œil vers la droite et elle rectifia un point de couleur juste à côté. Se redressant pour admirer l’œuvre de plus loin, voilà qu’elle se tourna sur le côté pour piocher à nouveau de ce parme sur la palette en bois posée à côté d’elle.

Ce n’est qu’à cet instant qu’elle remarqua la silhouette derrière elle, près de la porte de son atelier.

« Tu passes combine d’heure, exactement, à faire ça ? » Résonna la voix de Fjor.

Elsa haussa un sourcil, continuant son manège avec concentration.

« À faire quoi ? »

« Mine de n’avoir rien de mieux à faire. »

Le ton de Fjor était agacé et nonchalant, comme à chaque fois qu’il ouvrait la bouche. Elle l’imaginait sans mal appuyé contre le chambranle, mâchant son chewing-gum dans son sweatshirt trop grand mais qu’il portait avec style. Elsa ne s’indigna pas, entrouvrant la bouche pour s’accorder plus de précision – psychologie, quand tu nous tiens.

« La concentration c’est important. »

« N’importe quoi. Quand est-ce qu’on sort ?! Quand est-ce qu’il fait beau dans ce putain de pays pour aller se promener un peu ? On s’emmerde comme des rats morts ici. »

La blonde déposa soigneusement le long pinceau qu’elle tenait et se retourna, toujours assise sur son tabouret. Elle croisa le regard de son ami et le toisa des pieds à la tête. Il soutint son regard dans un attitude de défi.

« C’est vraiment ce que tu veux faire ? Aller te promener ? »

« Fais pas celle qui n’a pas compris, Blondie. »

« Alors parle plus clairement. A quoi est-ce que tu penses, Fjor ? »

Il souffla, émit un petit ricanement en regardant sur le côté mais ramena rapidement ses yeux dans les siens.

« On n’est pas fait pour ça. Rester là sans rien faire, c’est pas pour ça qu’on existe. »

Elsa soupira. C’était reparti pour un tour… Son visage se ferma en même temps que celui du jeune homme capta sa réaction spontanée, provoquant un agacement encore plus conséquent chez lui. Il frappa le plat du mur et s’avança dans l’atelier, la menaçant de sa carrure tandis qu’elle restait délibérément perché sur son tabouret. Il y avait longtemps que Fjor ne lui faisait plus aussi peur, malgré son attitude menaçante il restait un éternel gamin coincé à ses côtés. Et ça ne lui plaisait pas du tout.

Depuis le début de cette guerre mondiale, elle avait appris comment se placer pour éviter les grosses retombées du volcan qui couvait sous la surface. Prendre des risques ? Pourquoi pas, si le jeu en valait la chandelle. Mais des risques inutiles, à quoi bon ? L’ennui, c’est que raisonner quelqu’un comme lui revenait à parler à un mur. Sourd et bouché, le mur.

Il inspira, sans doute prête à dégainer un argumentaire mais elle le prit de vitesse :

« Très bien. » Déclara-t-elle en se levant pour lui faire face. « Tu veux qu’on sorte ? On va sortir. »

Il parut surpris d’abord, écarquillant les yeux, puis se fit méfiant. Suspicieux. Les sourcils froncés il abaissa cependant toute attitude hostile et laissa place à un soupçon de curiosité. La blonde passa à côté de lui pour sortir de l’atelier, ne se retournant qu’une fois la porte franchie.

« Prends tes affaires, on va marcher un peu. »

Ils n’eurent besoin que de vêtements chauds, d’écharpes et de bonnets. Il refusa de prendre la voiture et la jeune femme haussa les épaules, prétextant que le trajet pouvait tout aussi bien se faire à pied. Ils longèrent alors les rues de la capitale en toute discrétion et tranquillité, se retrouvant bien vite à proximité de la mer et des falaises qui l’entouraient. Continuant cependant leur marche silencieuse, royalement silencieuse, ils s’enfoncèrent dans les terres sauvages jusqu’à trouver une avancée rocheuse. Celle-ci, en pointe et élevée vers le ciel, semblait prendre appui sur l’océan pour se propulser vers les nuages qui lui dissimulaient l’univers.

Fjor s’arrêta mais Elsa continua de marcher et, rapidement, le crissement de la roche sous ses pieds se fit entendre quand elle grimpa sur le pic rocheux. Le vent soufflait violemment au bord du vide, remontant de la mer avec toute la force empruntée aux vagues pour s’enfuir en l’air et profiter de sa liberté. C’était dangereux. C’était grisant.

« Qu’est-ce qu’on fait là, Elsa ? » Demanda Fjor, à distance respectable.

Contrairement à son amie, il avait l’étrange capacité d’avoir… Le vertige. Un peu risible quand on le connaissait mais c’était une histoire de traumatisme, quelque chose comme ça. Les mains dans les poches, la jeune femme observa l’horizon en train de se teindre lentement de couleurs chaleureuses. Le soleil était extrêmement bas en cette saison et les heures de présence se comptaient sur les doigts d’une main. Néanmoins, elle appréciait sa compagnie sporadique.

« Tu te rappelles du jour où tu es arrivé ici ? »

« Bien sûr, on a dû prendre un bateau commercial avec des sièges pas très agréables et… »

« Je veux dire ici, Fjor. »

Il ne parut pas comprendre mais, après quelques instants de songe, il finit par pousser une exclamation de compréhension. Ca gelait dans les cerveaux aussi, la glace, apparemment. Le jeune homme s’approcha du bord du pic mais n’y grimpa pas, déjà au-delà de ses efforts.

« Un peu, mais pas vraiment. Je me rappelle de Moscou et d’un type qui portait un étendard rouge. Puis j’étais à Edda et tu étais là. Je me rappelle de la magie et des conflits que j’ai pu constater directement en posant le pied sur le sol. Je me rappelle qu’on combattait quelque chose mais… Je ne sais plus très bien quoi. C’est vieux tout ça maintenant ! »

« Ça n’a même pas deux ans. »

« Et alors ? Il s’en passe des trucs en deux ans. J’ai pas une super mémoire illimitée comme toi, madame la frimeuse ! »

Elle lui lança un regard en coin et il se contenta de sourire de manière narquoise. Qu’est-ce qu’il pouvait être insupportable quand il s’y mettait celui-là… Heureusement qu’elle l’appréciait sinon, ils seraient dans un sacré pétrin.

« Je ne me rappelle pas de tout non plus. C’est arrivé tellement vite… La magie, les dieux qui ont perdus leurs moyens, puis la guerre et maintenant ça. Des fois, je me demande ce qu’il se serait passé si quelqu’un n’avait changé ne serait-ce qu’un seul détail à l’histoire de Storybrooke. »

« Pourquoi tu parles de Storybrooke ? » Fjor paraissait sceptique.

« Parce que c’est de là-bas que tout à commence. La malédiction des contes, la levée du dôme… Si la magie n’avait pas existé dans le monde précédent, jamais elle ne se sérait répandu dans ce monde-ci et il n’y aurait pas de guerre de pouvoir. »

« Sauf que ce qui est fait est fait. Tu ne peux pas défaire le passé, juste accepter le présent. »

Ce qu’il pouvait être pénible à sortir des phrases pleines de bon sens quand on n’en avait pas besoin ! Elsa soupira et revint vers lui. Debout juste en face, elle le surplombait de quelques centimètres grace à la roche.

« Et si on arrivait à changer ça ? » Demanda-t-elle. « S’il existait une solution pour mettre fin à cette guerre mondiale et retrouver un peu de cette paix que tu as connu ? »

Il parut hésiter, partagé entre deux idées qui ne trouvaient pas preneur dans son crâne.

« T’as quoi en tête, Blondie ? »

« Moi ? Absolument rien. A mon niveau, je ne peux pas faire grand-chose. Mais je pense que certains êtres haut-placés peuvent peut-être pallier à tout ça. »

Fjor émit un petit sourire amusé. Elle sentit soudain tout son intérêt grandir et il se frotta les mains.

« Tu penses à… »

« Aux dieux. »

Il s’arrêta dans son geste, la toisa assez durement. Elle comprit à quoi il faisait référence et se dépêcha d’ajouter :

« Pas ceux-là. Les dieux olympiens. J’en ai entendu plusieurs fois parler quand j’habitais à Storybrooke. Je suis persuadée qu’avec leur aide, on pourrait mettre un terme à tout ça. »

Elsa inspira et expira longuement. Il se mordit la lèvre inférieure sans trop savoir quoi faire.

« Tu veux la paix, c’est ça ? »

« Je veux ce paradis qu’on nous a promis. Celui que j’ai vu le jour de notre rencontre. Celui… Qui est au-delà du ciel. »

« Tu rêves trop, Blondie. » Rabroua-t-il, pourtant amicalement.

Elle haussa les épaules et il l’imita.

« Et donc… Comment on va aller là-bas ? J’ai pas tellement de passeport valide avec moi. »

« Je connais quelqu’un qui pourras nous aider. Tu sais ce qu’on dit, non ? Si tu veux la paix… »

« Oh, et il est où ? »

Elsa eu un sourire en coin.

« Tu connais l’expression : si tu veux la paix prépare la guerre ? »



HAMILTON, Nouvelle-Zélande • Février 2020

La base de Hamilton n’avait absolument plus rien à voir avec le Hobbitbourg qu’on vendait dans les brochures touristiques. Depuis que la Russie était devenue une superpuissance militaire et avait déclaré la guerre à tout un continent, l’île isolée était devenu un terrain préférentiel pour des attaques en tout genre. D’abord protégée par l’Australie, ces derniers avaient retirés leurs troupes pour défendre leurs propres territoires, laissant aux américains le soin de protéger la population locale avec de faibles moyens accordés. Quand on s’éloignait des côtes de votre pays d’origine, vous pouviez vous gratter pour avoir la dernière technologie à la mode…

D’un œil curieux, Fjor observa l’ancien poste radio qui semblait émettre depuis les années 50. Des ordinateurs vieux comme le monde étaient posés sur quelques tables, une prouesse numérique pour tenter d’endiguer les nouveaux virus d’Ultron qui avait la main mise sur toute la technologie moderne. Ou presque. Des brouilleurs avaient été lancés dans plusieurs zones aériennes pour tenter d’endiguer la présence des drones, véritables caméras de sécurité ambulantes et quasiment inatteignables. On utilisait de vieilles méthodes pour dissimuler les bases et les informations, mais aussi de nouvelles ruses pour paraître complètement invisibles aux yeux de l’ennemi.

Difficile de croire que Hamilton avait été une ville verdoyante et tranquille. Quand on voyait les ruines des immeubles et qu’on parcourait le champ de mines expédiées par avions sans pilotes à quelques mètres de là, on se demandait si on n’était pas revenu plus d’un siècle en arrière.

Elsa, patiente mais un tantinet nerveuse, ses cheveux attachés sur sa nuque, pianotait sur le bord de la table où trônait un vieux post et un téléphone aussi épais que son coude. Voilà dix bonnes minutes que le soldat était allé lui chercher l’homme qu’ils étaient venus rencontrer…

Elle était sur le point de se dire qu’il ne viendrait pas lorsque, par un étrange miracle, il apparut enfin à l’entrée de la tente militaire !

« Chris ! » S’exclama Elsa, d’un ton pourtant mesuré. « Tu es un homme difficile à trouver. »

Mais pas suffisamment difficile pour qui savait où chercher… Il avait un air sérieux sur son visage marqué par la guerre pourtant il eut l’air content de la voir. Ce ne devait pas être évident au quotidien, entre une base à protéger, des russes à chasser et un fils à sécuriser à cause de son fauteuil roulant. La guerre n’avait pas pris que des vies et des gros titres de journaux, elles prenaient aussi des cœurs et des espoirs. Il fallait que cela cesse. Il s’installa en face d’eux.

« Pas pour toi. Tu es là. » Le regard de Chris dévia vers Fjor. « Si c’est pour une magouille, je te préviens, c’est non. »

Elsa eu un sourire un peu amusé devant son attitude bourrue. Il n’avait pas changé après tout ce temps… Quoiqu’il était peut-être encore plus sérieux qu’auparavant. Ca se comprenait. Fjor eu un ricanement narquois mais ne répondit rien, reniflant en frottant machinalement le côté tuméfié de son visage.

« Je ne viens pas pour une magouille, promis. Voici Fjor. »

La jeune femme désigna le garçon à côté d'elle, qui hocha la tête comme pour confirmer son identité.

« C'est à cause de lui que je suis là. » Elle marqua une pause en soutenant le regard de Chris. « Fjor est sorti d'une base militaire russe basée en Norvège. Je l'ai extrait il y a trois ans maintenant mais sa vie est en danger. Je ne te ferais pas un dessin du pourquoi, je pense que tu vois très bien de quoi je parle. J'ai besoin de toi pour le faire rentrer à Storybrooke. »

Le capitaine fixa un long moment le jeune homme en question, comme s’il l’analysait des pieds à la tête. Il revint finalement sur Elsa en secouant la tête.

« Je suis désolé mais je ne peux pas. C'est illégal et tu le sais. Puis pourquoi Storybrooke ? »

Forcément, la droiture de Christopher n’avait d’égal que sa loyauté envers son pays. Elsa se mordit l’intérieur de la joue l’espace d’un instant puis se redressa sur sa chaise, appuyant ses avant-bras sur la table qui les séparait.

« [bParce que c’est là qu’il sera le plus en sécurité.[/b] » Rétorqua-t-elle. « Storybrooke est la cause de tout ça. S'il y a quelqu'un qui peut tenter de mettre un terme au conflit, il se trouve probablement là-bas. On a des dieux et… Comment il s'appellait, celui qui a tenté d'arrêter des super-héros mais qui a tout fait capoter au grand jour ? »

Chris se crispa légèrement. C'était là-bas que tout avait commencé. Donc le dernier endroit où il voulait sans doute aller. Il se leva violemment de sa chaise avant de tourner le dos à Elsa, croisant ses bras contre son torse.

« Si tu parles de Dyson, laisse tomber. Survie avec ton prisonnier. C'est la guerre, Elsa. On est pas dans un comics ou un film de super héros. Réveille-toi. »

La prenait-il pour une stupide rêveuse encore au jardin d’enfants ? La croyait-il plus faible que ce qu’elle était ? Qu’il occulte d’un coup ses convictions pour la remplacer par une greluche faite d’idéaux la vexa quelque peu et elle se mordit la lèvre inférieure. Fjor lui lança un regard intrigué : ça ne se présentait pas franchement bien pour eux deux.

Mais elle ne se laissa pas démonter par l’attitude de son ancien ami.


« Je suis réveillée et j'ai les yeux bien ouverts. » Répondit-elle après un instant de silence. « C'est parce qu'ils sont ouverts que je sais que c'est là-bas que nous trouverons une réponse. »

Prudemment, Elsa se leva pour contourner la table.

« Chris... » Appela-t-elle doucement. « Je ne peux pas passer par les voies légales pour faire entrer Fjor en Amérique, la CIA n'extrade pas ce genre de personne. Ils ont peur de ce que la magie a créé. Toi, tu sais comment faire et comment aller à Storybrooke. Je te demande pas de nous accompagner, je te demande seulement de nous aider à passer. »

Elle va se planta à côté de lui, plus petite comme toujours. Mais pas moins déterminé. Ils étiaent tous les deux très têtus dans leur genre, investis dans leurs missions et dans leurs objectifs. Les faire flancher n’était pas partie facile mais… Il le fallait.

« J'ai vu des choses atroces en Russie. J'ai vu ma famille se faire aspirer par des vortex d'un autre monde. J'ai vu des morts et des blessés, des torturés et des prisonniers marqués par la guerre. J'ai vu les conflits comme on n'aurait jamais dû en voir… Mais j'ai aussi vu autre chose, quelque chose qui portait un espoir : celui que tout ça s'arrêtera un jour. Nous pourrons de nouveau être en sécurité. Nous pourrons rentrer chez nous. Fjor est une partie de cet espoir... Celui d'un monde bien meilleur. »

Christopher posa sur elle un regard qui en disait long. Lorsqu’il bougea, elle sut qu’il ne croyait pas à son discours. Pire que St Thomas, il avait besoin de preuves, pas de paroles. Malheureusement, elle n’en avait pas exactement sous la main à lui fournir… Ou presque. Le capitaine revint vers la table et se pencha légèrement vers Fjor.

« Et qu’est-ce que tu peux apporter à ce monde ? »

Le jeune homme haussa un sourcil, intrigué qu’on s’adresse directement à lui. Un léger coup d’œil en direction de Blondie, puis il revint sur le soldat qui le dominait légèrement de sa carrure. Il voulait l’impressionner ? C’était bien fait. Il était impressionné. Mais aussi désagréablement narquois.

« Une solution. » Répondit-il du tac au tac. « J’ai déjà vécu ça, je sais comment faire pour éviter un nouveau ragnarok. »

« Fjor. » Intervint Elsa.

« Quoi ? Tu vois bien qu’il nous croit pas ! » Il revint sur Chris. « Et pourtant c’est vrai, la dernière bataille a déjà eu lieu… Mais ici, elle n’a même pas encore commencée. C’est pas les volontaires qui manquent, mais les moyens sont pas encore tous là. On a besoin d’aller au berceau de la magie. T’as envie que cette guerre s’arrête ou tu comptes rester soldat tout le restant de ta vie, à défendre une base dont tout le monde se fout ? »

« Fjor ! »

Elsa frappa sur la table pour le faire taire d’un geste vif. Presque crut-elle que Chris allait réagir mais en lieu et place, il resta parfaitement calme. Sur ses positions. Digne trempe d’un soldat qui n’a plus rien à perdre, ou presque.

« Un vrai Espoir pour l’humanité ton gars. »

Lâcha finalement Chris, un petit sourire moqueur au coin des lèvres en se tournant vers son ancienne amie. Elle pencha la tête sur le côté, attentive puis le vit hausser finalement les épaules.

« Je vais vous laisser passer. Dites bien à Dyson qu’il doit des jambes à mon fils. »

Son regard se voilà d’une colère douloureuse en disant cela et Elsa hocha la tête doucement. Il veniat de leur offrir leur billet d’accès au pays le plus surveillé après la Russie ! Lentement, Chris se dirigea vers la sortie de la tente, non sans un dernier regard pour la blonde.

« Je veux plus vous voir ici, après ça. »

« … Merci. » Souffla-t-elle, alors qu’il disparaissait.

La première étape de leur plan avait fonctionné. Ils avaient un laisser-passer clandestin pour Storybrooke… C’était le début d’une audacieuse et dangereuse aventure qui se confirmait. Pourvu que ce fameux Dyson soit toujours en place là-bas, sinon elle retournerait le ciel et la terre pour lui mettre la main dessus et l'obliger à réparer ce qu'il avait provoqué.