La malédiction avait frappé tout Storybrooke, sans exception. Pour quelle raison ? À quoi cela avait-il servi ? Qu’est-ce qui avait pu pousser une femme à faire une chose pareille ? Raven n’en avait pas la moindre idée. En vérité, elle s’en fichait comme des naissances d’avant-hier. Tout ce qu’elle retenait, de cette expérience qui lui avait été imposée contre son gré, était des souvenirs désagréables et une forte envie de retomber dans ses anciens travers.

Il était loin, malheureusement, le temps où le corbeau volait au-dessus du monde, dans sa forêt, à la recherche d’une nouvelle proie à se mettre sous la dent. Encore plus loin le temps où il se serait contenté des restes d’un cadavre, où il se serait posé, sur une branche, pour réfléchir à ce qu’il devait faire de son beau fromage. Désormais, Raven n’hésitait plus. Il faisait ce qu’il voulait, quand il le voulait, et ne s’inquiétait guère des conséquences, encore moins de quelconques regrets.

Ses nouveaux souvenirs, pour la plupart désagréables, fortement désagréables, lui avaient inculqué une notion inédite, qu’il n’aurait pas comprise, avant. Vivre ou mourir. Le choix était simple, évident. Raven choisissait de vivre. Au mépris de tout le reste. Il ne voulait plus être le jouet des autres, le sujet des moqueries et encore moins le petit toutou de qui que ce soit. Baba Yaga n’avait pas su le retenir, ce n’était pas un vilain chaton qui saurait faire mieux !

Raven secoua ses bras, d’une drôle de manière, pour s’extirper d’un songe, ses mains se déroulant, puis se tendant vers le ciel, comme pour prendre son envol. Elle secoua la tête, repoussa ses cheveux bruns et glissa ses yeux bleus autour d’elle. Il n’y a pas un chat, dans cette boutique, et elle avait la flemme de s’occuper de ses commandes en attente. Pas un chat, hormis les quelques matous noirs qui trônaient derrière son bureau, figés à jamais dans des positions de servitude ou de respect. Il ne restait qu’une place, au milieu, qui portait déjà l’étiquette de son propriétaire, afin de terminer sa belle collection.

Un sourire, semblable à une vilaine grimace, sur les lèvres, Raven décida de fermer le Fur Ever. Elle verrouilla l’entrée, ferma les rideaux et se réfugia dans l’arrière-boutique, dans son atelier de taxidermie. Quelques dépouilles attendaient leur tour, dans un coin, et une odeur alléchante s’échappait des « déchets » bons à jeter. Évidemment, une part d’elle ne voyait là que du sang et de la chair à lancer aux ordures, mais une autre part d’elle, plus obscure, attendait l’occasion de plonger le bec dedans.

Dans un croassement retentissant, le corbeau s’échappa de ses vêtements humains, attrapa un petit organe et s’envola par la minuscule fenêtre ouverte, au plafond. Une installation qui pouvait paraître étrange, mais qui permettait à l’oiseau noir de s’échapper de la boutique quand il le voulait. Ce qu’il fit, une étrange idée en tête alors qu’il avalait, tout rond, son petit en-cas.

Le vent contre ses plumes, le défilement des arbres autour de lui, la liberté de voler, tout lui plaisait, dans cette vie-là, et il ne la donnerait plus jamais, pour rien au monde. L’on avait osé la lui prendre et il ne pardonnerait cet affront à personne. Ce qui, inévitablement, dirigea son vol vers la périphérie de la ville. Il survola le mur d’enceinte du cimetière, observa les lieux de ses yeux noirs et fit plusieurs fois le tour, en croassant un peu, pour être certain d’être le seul, dans le coin.

Quand, enfin, Raven fut assuré d’être le seul être vivant dans le cimetière, il amorça sa descente jusqu’à un point précis : la pierre tombale d’une certaine Raven O’Neill. Rien à voir avec lui, pour sûr.
Bien installé sur le haut de la stèle, le corbeau déploya ses ailes, vérifia la beauté de son plumage obscur et reporta son attention sur l’écriture, sous ses serres. Il gratta un peu la pierre grise, la picora du bout du bec, puis se tint tranquille, dos au nom gravé dessus.

Après quelques secondes de silence, l’oiseau noir lâcha une belle fiente sur la stèle et, très fier de lui, battit des ailes et poussa quelques croassements, comme des rires qui transpercèrent le cimetière. Bien fait pour elle, tiens !

Méfait accompli, Raven se fit la réflexion qu’il était temps de commencer ses recherches. Sa collection n’allait, malheureusement, pas se finir toute seule et il avait hâte de goûter à la pièce maîtresse.

Raven décida qu’il était temps d’aller voir ailleurs s’il y était. Et par ce « il », il ne pensait pas à lui-même, mais bien à l’autre, cet affreux petit chat qui l’avait abandonné par deux fois déjà. L’abandonner ! Lui ! Alors qu’il avait été le plus beau corbeau de sa forêt (une fois qu’il eut fini de manger tous les autres), le plus fort, le plus intelligent et le plus redoutable ! Raven était, en tous points, parfait, et il mettait au défi quiconque de lui dire le contraire. Un renard s’était moqué de lui, un jour, il n’oubliait pas. Et l’oiseau noir jurait sur la vie de Kot que, le jour où il remettrait la patte sur cet horrible renard, il saurait lui faire regretter d’être né.

Le corbeau prit donc son envol, décidé à partir du cimetière pour aller faire le tour de la ville. À force de chercher, il finirait forcément par trouver. Néanmoins, ce fut pile au moment où il prenait de l’altitude qu’un chat noir passa le portail métallique, à quelques mètres sous lui. Raven croassa et fit demi-tour, ses yeux noirs fouillant les lieux pour retrouver ce félin. Non, il ne faisait pas une fixation sur les chats noirs. Il vérifiait simplement qu’il ne s’agissait pas de sa cible prioritaire. Si ce n’était pas lui, il le laisserait tranquille. Raven, la femme, n’avait plus de place sur son étagère pour d’autres trophées de guerre.

La branche craqua un peu, sous son poids, tandis que l’oiseau noir se posait non loin de la tombe à son nom. Sur la pierre froide, il ne put que constater le désastre : un pigeon, le bas de l’échelle des piafs, posé sur sa stèle. Pouvait-il laisser passer un tel affront ? Qu’un pigeon ose, ose, le toucher lui, ou indirectement lui, en touchant une chose qui lui appartient, ou qui appartient à son lui féminin. Drôle d’histoire, tout ça, qui eut le don de l’énerver. Il croassa à nouveau, battit un peu des ailes et claqua du bec. Ce pigeon était un pigeon mort que plus personne ne reconnaîtrait quand il aurait fini de le picorer. Ce
qui tombait plutôt bien, Raven avait un petit creux.

Sa future victime disparut dans une envolée de plumes. Le corbeau pencha la tête sur le côté et fixa ce chat noir qui venait d’assassiner le pigeon… et de le couper en deux. Raven, d’aussi près, face à un comportement comme celui-ci, ne put que reconnaître le démon-chat, Kot, auprès de qui il avait passé une grande partie de sa vie, dans l’une ou l’autre forme, d’ailleurs. Ce qui réveilla sa haine de la bête poilue. Il l’avait abandonné à une vieille sorcière ! Puis il l’avait crue morte ! Et il s’était permis d’effacer la mémoire de leurs enfants ! Que faisait-il, cette fois ? Effacer la belle fiente que Raven venait d’offrir à sa stèle avec le corps d’un pigeon ? Oui, ça aussi, l’oiseau noir décida de l’ajouter aux nombreuses choses qu’il devait reprocher au démon-chat.

Puis, sans crier gare, le félin devint humain. Un humain tout nu qui trouva, dans un buisson, un pantalon à enfiler sur son popotin. Dans un buisson ? Raven ne comprenait pas ce qu’il venait de voir, mais il savait, désormais, que plus aucun doute n’était permis. Ce corps, sur sa tombe, était celui de son « mari ». Berk. Rien que la pensée lui donna envie de vomir. Alors, juste pour emmerder le monde, le corbeau croassa plusieurs fois, sans rien vouloir dire (parce qu’il se souvenait bien que l’autre, là, il pouvait comprendre sa langue). Pour montrer qu’il était là, qu’il avait tout vu, ou une bonne partie, et qu’il se poilait bien, lui, du haut de son arbre. Devait-il descendre ?

» Tue-moi, tue-moi, grinça-t-il, dans la langue humaine.

Les corbeaux avaient cette faculté d’imitation, au même titre que les perroquets, et Raven avait toujours su dire quelques mots. Avec ses faux souvenirs d’humaine, il pouvait maintenant faire de meilleures phrases. Pour le coup, il se contenterait de celle-ci, alors qu’il descendit de sa branche pour atteindre une plus basse et, finalement, sauter à terre. Il hésita. L’oiseau noir se savait beau et fort, sous sa forme d’oiseau, mais il savait qu’il ne pourrait pas rivaliser contre Kot l’humain. Il devait s’abaisser à son niveau, pour être certain d’avoir ses chances de lui faire la peau. Alors, Raven déploya ses grandes ailes noires et s’étira vers le ciel. En quelques secondes, ce fut une humaine qui se tenait à sa place, droite comme un i, le port fier, la tête haute. Elle repoussa ses cheveux sombres derrière son épaule et glissa ses yeux bleus sur Kot. Son Kot. Une pensée qui rassura une partie d’elle et en énerva une autre.

» C’est moi qui ai fait ça. Alors tue-moi, le provoqua-t-elle, une main sur la hanche, l’arrogance dans le regard.

Un sourcil haussé de défi, Raven sentit, au fond de son cœur, poindre les faux souvenirs de sa vie humaine, l’amour qu’elle avait éprouvé pour cet énergumène. Ça la fit grimacer un peu, mais elle n’en perdit pas pour autant son maintien fier, arrogant, qui ne craignait rien ni personne. Certainement pas lui. Elle avait bien plus peur d’elle-même, alors que les souvenirs de leur vie commune lui criaient de se jeter à son cou. Il en était hors de question ! Nan mais !

Raven sentait poindre en elle un elle à qui elle ne voulait pas donner la parole. Une femme étrange, liée à un homme étrange, qui avaient fait des choses étranges et… pas vraiment légales. C’était, certainement, sa partie préférée de ses faux souvenirs. Des vols ! Des meurtres ! De la vilenie du bout des pieds à la pointe des cheveux. Le sentiment de pouvoir faire ce qu’ils voulaient, quand ils le voulaient, avec qui ils le voulaient. Assurément, aujourd’hui, Raven ne choisirait pas cet homme-là. Qu’y avait-il de bien, chez lui ? Elle eut beau le toiser de haut en bas, elle ne trouvait rien.

Voilà que l’autre s’amusait à l’imiter, en plus ! La brune leva les yeux au ciel et claqua de la langue, un son agréable à ses oreilles, qui s’approchait un peu du claquement de son beau bec noir. Un peu seulement. Désapprobation donnée, elle changea de position, refermant ses bras sous sa poitrine, le menton encore un peu plus levé d’arrogance. Elle n’était pas au niveau de ce chat de gouttière et elle le lui faisait savoir ! Elle le lui ferait même comprendre, puisqu’il semblait un peu dur de la feuille. L’âge, sans doute…

Les yeux bleus de la taxidermiste tombèrent sur la veste que Kot avait jetée, un peu plus tôt, vers elle. Les cadeaux du démon-chat étaient comme des pièges, des poisons vers lesquels elle refusait de tendre les doigts. Tiens donc ! Il n’aimait pas son corps d’humaine ? Grand bien lui fasse ! Elle ne changerait pas pour lui faire plaisir, ça non ! Alors, plus têtue que toutes les mules du monde réunies, Raven fit quelques pas en avant et piétina la veste, un sourcil dressé de défi. Un bon paillasson, ce vêtement, c’était certain, mais la brune ne le mettrait jamais sur ses épaules.

Raven lança un regard en coin à la pierre tombale alors que Kot lui jurait qu’il l’avait enterrée. Cette fois, elle fronça les sourcils et grimaça, alors qu’il se permettait de dire qu’elle était moche. Elle ! Moche ! Ce chat n’avait aucune manière, l’intelligence d’un pigeon et la beauté d’un corbeau mort depuis trois mois. Pour qui se prenait-il ? Elle refusait d’en écouter davantage ! Elle eut même très envie de le planter là, juste comme ça. Peut-être que ça le ferait un peu réfléchir, ça.

Néanmoins, une autre Raven, au fond d’elle, lui criait de ne pas l’abandonner, de lui pardonner et de comprendre qu’il avait raison de s’énerver. Il l’avait cru morte, ce n’était pas une mince affaire. Mais l’oiseau noir, lui, ne comprenait pas. Pourquoi son démon-chat ne l’avait pas cherché ? Pourquoi y avait-il cru si facilement ? Avait-il seulement vu le corps, dans le cercueil ? Ça se saurait, si Raven pouvait crever d’une simple maladie, tout de même ! Il n’avait pas réfléchi, voilà tout. Parce qu’au fond, il devait être content de se débarrasser d’elle. Encore une fois !

La brune serra si fort les dents qu’elles grincèrent atrocement. Ses bras retombèrent sur ses hanches et elle approcha encore de son chat. Elle s’empara de l’une de ses mains et la posa sur son ventre, là où elle se souvenait d’avoir porté son fils, et sa fille. Berk ! Quelle horreur ! Un démon-chat et un corbeau ? C’était inconcevable, impossible, inimaginable !

» Je suis morte ? Touche, regarde. Je suis morte ? Alors ? Je suis morte ?

La chaleur de la paume de Kot, sur son ventre, lui fit soudain une sensation bizarre. Elle grimaça et lâcha l’affreux chat. Tout ceci était trop bizarre, ridicule. Qu’attendait-elle pour lui sauter à la gorge, serrer très fort et l’écorcher vif pour en faire la pièce maîtresse de sa collection ? Elle-même était bien incapable de répondre à cette question.

» Je suis moche, moi ? Tu t’es vu, l’affreux ? T’as des plumes de pigeon galeux coincées entre les dents. Je pensais que tu choisissais mieux ta nourriture. Les pigeons, ça ne vaut même pas la peine qu’on les écrase du bout du pied.

Ce qu’elle mima, innocemment, sur la tête du pigeon décapitée. La crâne explosa bien vite, sous son poids d’humaine, et le sang imbiba aussitôt l’herbe et la plante de son pied. Cette fois, la grimace sur son visage dépeignait une espèce de joie non-feinte.

» C’est pourtant pas moi qui ai l’habitude de partir, d’abandonner l’autre sans rien dire, répondit-elle, de manière insouciante. Vois-tu, moi aussi, j’ai été kidnappée. Pour de vrai, en ce qui me concerne. Je vaux mille Baba Yaga et tu le sais très bien, tes insultes ne marcheront pas sur moi. (Ou presque.) Voyons, mon chaton… (Elle tendit à nouveau la main pour lui attraper fortement le menton et le forcer à la regarder dans les yeux.) M’aimerais-tu si je n’étais pas la plus vilaine ?

Le contact de l’homme sur son corps de femme avait quelque chose de… d’agréable ? Raven aurait pu cracher tout le contenu de son estomac sur le sol, à cette seule pensée. Elle ne pouvait, néanmoins, pas nier que le contact de sa peau sur la sienne lui faisait du bien et ramenait, à elle, de nombreux souvenirs. Elle se rappelait d’un ventre rond, la peau tendue par la présence d’un autre, à l’intérieur. Ça aussi, ça ne lui plaisait qu’à moitié. Raven s’était toujours donné un malin plaisir à refuser les avances des autres corbeaux. Il n’avait jamais trouvé, chez les siens, un corbeau digne de lui faire porter des œufs et d’élever des oisillons tout noir. Alors, pourquoi avait-elle vu, dans cet homme, quelqu’un capable de la forcer à se poser pour élever des gamins ? Ce fut cette pensée-là qui l’éloigna de lui pour s’extirper de cette main, qu’elle avait elle-même posée sur son ventre.

Les mots de Kot la firent un peu grimacer. Elle voulut lui dire qu’il était con, plus con que ses pieds même, voire plus con qu’un chien qui court après sa queue, mais elle se contenta de faire une moue déçue et de détourner le regard. Ce n’était pas elle qui avait essayé de le berner. Ce n’était pas de sa faute à elle. Quelqu’un d’autre s’en était chargé. Un affreux pigeon qu’elle écraserait volontiers sous son pied, celui-là aussi. Raven ne serait jamais partie de son plein gré, elle le sentait dans tout son corps et, cette fois, sa partie corbeau aussi, était d’accord. Car le corbeau n’avait pas abandonné le chat, mais le chat avait abandonné le corbeau, en faisant croire à un catnapping. Elle, on ne lui avait pas donné le choix. Un chantage affreux l’avait retenue entre les griffes de ses agresseurs. Faire semblant d’être morte pour sa famille ou accepter que d’autres essaient de tuer son mari ? Raven avait fait un choix, et vite. Sa décision avait été la bonne, elle le savait. Mais comment le lui faire comprendre, à cet idiot de première ?

La taxidermiste ne s’étonna même pas du crachat du chat, sur son pied nu. Elle leva à peine un sourcil. Kot n’avait pas changé. Tout ce déni, cette arrogance, ce besoin de toujours prouver qu’il est supérieur au monde et que le monde ferait bien de lui baiser les pieds. Évidemment, Raven ne ferait jamais ça, elle. Car, elle aussi, elle est supérieure à tout le reste. Dans ce corps ou dans l’autre, elle sait qu’elle vaut mieux et certainement vaut-elle mieux que lui. Ce qu’elle lui fit savoir d’une moue encore plus déçue que la précédente alors qu’il avoua qu’on n’a, soi-disant, pas le droit de tout manger, par ici. Tiens donc ! Raven ne savait pas son chat si obéissant.

» Et depuis quand, tu laisses les autres te dire ce que tu dois ou ne dois pas faire ? Tu te ramollis, Kot. Dans mes souvenirs, c’était toi qui dictais les lois. (Elle repoussa ses cheveux bruns derrière son épaule et releva le menton, fière.) Je suis d’accord et il me tarde de goûter un petit bout de toi. Je suis sûre que tu es le plus bon.

Raven claqua des dents, un sourcil haussé sur l’envie, non dissimulée, de faire de Kot son goûter. Sa place était, de toute façon, toute prête dans sa belle collection de vieux chats de gouttière. Alors, qu’attendait-elle pour s’emparer de sa pièce maîtresse ? Elle ne savait pas elle-même, mais elle savait que son emprise sur le menton de Kot ne suffirait pas. Le toucher lui soufflait presque toute envie de le tuer. Presque. Il avait un don, avec ses mots, de réveiller la colère du corbeau.

» Parce que je ne m’ennuyais pas, peut-être ? répondit-elle en papillonnant un peu des paupières, comme si on venait de lui raconter la plus grosse connerie de sa vie. Tu m’as abandonné là-bas, et tu n’as jamais cherché à m’inviter nulle part, ne mens pas. De toute façon, je serais pas venu. Ma vie était mieux sans toi. (Mensonge que la brune essaya de dissimuler derrière un faux détachement.) Puis, avoue-le, si t’as cru que j’étais morte, c’est parce que ça t’arrangeait bien, au fond. Tu te débarrassais à nouveau de moi, c’était parfait pour toi.

Ce qui lui laissa un affreux goût de vérité sur la langue et ne lui plut pas du tout. Ce fut sûrement ça qui l’empêcha de répondre que c’était elle qui disait qu’il l’aimait, et qu’il ne pouvait pas avouer le contraire. D’ailleurs, il ne le faisait pas vraiment et ça lui arracha un petit sourire satisfait. Raven restait persuadée que s’il avait été un corbeau normal, Kot se serait contenté de le tuer. Mais il n’était pas un corbeau normal. Tout comme il n’avait jamais été une femme normale. Même si, elle aussi continuait de nier l’évidence, ils étaient faits pour être ensemble. Dans une vie comme dans l’autre. C’était ainsi que ça leur plaise ou non.

La brune n’eut pas le temps de répondre à son mari que celui-ci l’attaqua. Une attaque surprise, sortie de nulle part, qu’elle accueillit presque avec trop de joie. Les doigts posés sur ses lèvres, Raven glissa ses yeux bleus sur le fautif, qui se reculait déjà. Sûrement avait-il peur de sa vengeance, et à raison ! Mais une partie d’elle n’avait pas envie de se venger et ça l’empêcha de bouger. Indécise, elle ne reprit totalement conscience de la situation qu’en entendant le soupir de son chat, auquel elle répondit avec un petit rire amusé.

» Qui vient sur la tombe de qui pour pleurer ? demanda-t-elle, en tendant la main vers l’épaule masculine. Qui manque à qui ? Je me suis habituée à tes abandons répétés, mais toi… c’est la première fois que je t’échappe, hein ? Et tu n’arrives pas à t’en remettre. Le petit chat a peur de quoi ? Que je m’envole très, très, très loin, si loin qu’il ne pourra plus me retrouver ?

Elle rit encore un peu et referma ses doigts sur l’épaule de Kot dans la ferme intention de l’obliger à la regarder elle et non cette tombe, la morte qui n’était pas elle. Il ne devait regarder qu’elle ! Néanmoins, le contact de la peau de son mari, sous sa main, lui donna d’autres envies. Elle se força donc un passage dans ses bras. Sans lui demander son avis parce qu’elle faisait ce qu’elle voulait (comme moi et je me force jamais de rien, hein, donc chut maintenant). Serrée contre lui, peau contre peau puisqu’il n’avait qu’un pantalon et elle absolument rien sur le dos (vive les exhibitionnistes), elle plaqua ses mains dans le dos de Kot et planta un peu ses ongles dans sa peau pour qu’il ne lui échappe pas. O.K.… Un peu beaucoup, peut-être.

» Tu es à moi. (Elle insista bien sur le sens de la possession qui ne présageait rien de bon pour les autres femmes de ce mari indigne.) Mais tu ne mérites pas une seule plume de moi. Alors, que faisons-nous ? La guerre ? C’est O.K. pour moi.

Ou presque O.K. alors qu’elle se mordait la lèvre pour se retenir une envie dégoûtante de s’emparer des siennes. À la place, elle préféra le pousser de toutes ses forces (après l’avoir, un peu, griffé par erreur, évidemment) en lui faisant un croche-patte, en espérant le voir s’étaler par terre comme la petite merde qu’il était.