Parfois quand elle chantait, Emaline Songbird avait peur de faire exploser les verres, et les gens avec. Il y avait tellement d'émotions dans sa voix, qu'elle craignait les ravages potentiels de sa puissance. Alors, elle fermait les yeux et se laissait emporter par le timbre où douleur, chagrin et joie s'entremêlaient dans une harmonie parfaite. Elle craignait d'être un jour charmée par sa propre mélodie et de rester coincée, comme lorsqu'un serpent se mord la queue, prise dans un cercle infernal dont la mort serait la clef. Un faisceau de lumière était braqué sur elle et ses cheveux blonds, elle avait l'air d'un ange descendu du Paradis pour offrir une symphonie qui libérerait les âmes du poids insoutenable de leurs péchés. Durant l'espace d'un court instant, du moins... Lorsque la jeune femme chantait, les esprits devenaient limpides, les soldats rendaient les armes et les catastrophes naturelles se prosternaient bien bas.

A l'instant même où l'oiseau chanteur du Rabbit Hole commençait à faire vibrer ses cordes vocales, la populace affluait et le silence prenait naturellement le pas sur l'anarchie des conversations et le tintement des flûtes de champagne. L'ambiance tamisée devenait plus sombre encore, mais la mélodie envoutante ne laissait la place à aucune main baladeuse, aucun regard débordant d'envie, aucun pas vers l'extérieur. Même si l'idée d'aller faire griller une cigarette vous avait dans un premier temps effleuré l'esprit, l'emprise que la musique avait sur vous était impériale. Emaline était maîtresse de vos actions, de vos pensées, de vos appétences. Pire que l'emprise d'une drogue, vous sombriez dans une sorte de transe dont vous deveniez dépendant, sans même en prendre conscience. Dans les jours qui suivraient, votre esprit vous soufflerait l'idée maligne de retourner dans ce bar où vous vous étiez senti si bien, et votre corps suivrait avec tout l'enthousiasme que l'on connait aux Hommes lorsqu'ils sont persuadés qu'ils sont les véritables acteurs de leurs vies. Et cela se répéterait encore et encore, soir après soir, jusqu'à ce que votre âme soit plus noire que le plus obscur charbon.

La petite blonde animait donc la soirée depuis quelques semaines à présent, elle avait pris l'habitude que les regards habillent sa peau et que le silence soit si dense. Elle côtoyait très peu ses collègues, fonçant dans sa loge dès son arrivée et n'en ressortant que pour pousser la chansonnette, après quoi elle retournait dans son nid puis s'envolait jusqu'au lendemain. Ema était un personnage bien mystérieux pour de nombreux curieux qui auraient souhaité devenir familiers avec la couleur de ses yeux ou les syllabes de son prénom. Mais le vol de la colombe était bien trop rapide pour qu'elle soit capturée. Seuls quelques privilégiés avaient eu l'honneur particulier d'apprendre à apprivoiser la tendre jeune femme; à commencer bien évidemment, par le propriétaire des lieux pour qui elle était le moineau du Rabbit Hole. Le bar n'avait pas véritablement besoin de nouveaux clients, et pour cause, il était déjà complet chaque soir et sa popularité le précédait de loin, mais la blonde apportait cette touche de douceur dans un lieu où les vices étaient à leur paroxysme. Elle n'était pas épargnée par l'appel langoureux de l'alcool ou les charmes indéniables des hommes, loin de là d'ailleurs, mais c'est ce que tous voulaient croire. La présence d'Emaline était symbolique, elle était la fleur sur le champ de bataille, le prêtre en pleine orgie, l'ange en territoire infernal. Elle avait toujours aimé être entourée de cette aura poétique, qui lui faisait penser aux mots des vieux auteurs français qui berçaient ses songes: Baudelaire, Ronsard, Hugo... Sur certains points, Em avait l'âme d'une vieille personne; elle aimait tout ce qui était authentique, parcourait les musées à la recherche de tableaux dans lesquels plonger son esprit et aurait voulu qu'on lui fasse la cour, qu'on lui écrive des poèmes. Le vieux romantisme était sa tasse de thé.

Quoiqu'il en soit, le moineau aurait bientôt terminé sa prestation et se faufilerait dans sa loge, comme à son habitude. Parce que c'était cela parfois la vie, un éternel recommencement. Emaline en avait horreur, la routine la répugnait si profondément qu'elle lui donnait envie de vomir; elle avait besoin de migrer sans cesse, découvrir de nouvelles personnes, survoler de nouveaux horizons: c'était cela la vie. Elle offrit sa dernière note, faisant une énième fois vibrer les coeurs et quitta la scène, la larme à l’œil. Et alors que tous retournaient à leurs petites occupations, à base de beuverie et autres ribotes, Em rejoignait sa loge afin d'exorciser son chagrin. En soit, elle n'était pas véritablement triste, mais sa sensibilité était telle que les paroles des chansons faisaient pleurer, à travers elle, les saules d'autres auteurs. Et telle une plante malheureuse, elle rechignait à relever la tête. Elle se surprit, lorsqu'elle le fit, à s'observer durant de longues minutes dans le miroir, son maquillage avait coulé et des traces de doigts parcouraient la surface réfléchissante. Elle avait la tête appuyée dans les paumes de ses mains et refusait d'essuyer ses larmes, de chasser son humeur noire. Soudain, la poignée de la porte pivota et elle put apercevoir, dans le reflet sale, un homme entrer. C'était un joli garçon aux yeux clairs et aux cheveux ébènes, qu'elle avait déjà eu l'occasion de remarquer dans les parages, probablement un serveur ou un barman. Il fit un ou deux pas pour s'engouffrer dans la petite pièce mal éclairée, sous le regard attentif de la blonde. Emaline peinait à discerner clairement les contours de son minois, mais ne pivotait pas pour autant, demeurant dos au jeune inconnu.

« Bonsoir ? Je suis Lady Bird, tu t'es trompé de loge ? Mon nom est pourtant inscrit sur la porte... elle esquissa un petit sourire narquois et ajouta: à moins que ce soit moi que tu cherches ? »

La situation obligeait son interlocuteur à l'observer dans la surface réfléchissante, ce qui amusait beaucoup la petite blonde. Elle ne prit pas la peine de chasser les vestiges de ses pleurs, se contentant simplement de renverser un peu de démaquillant sur un coton avant de le faire glisser sur la peau laiteuse de son visage. Il tombait à pic, Emaline avait besoin d'un peu de divertissement.

Le jeune homme avait l'air un peu perdu, comme si son esprit volait loin de son corps. Après quelques bégaiements indistincts, il parvint tout de même à se présenter sous le nom de Lucky. Emaline fronça doucement les sourcils, se demandant s'il se moquait de son surnom ou si c'était le véritable patronyme du nouvel arrivant. Laissant cette question en suspens, le petit oiseau s'appliqua à passer une brosse dans ses cheveux blonds, repensant à sa prestation qui avait comme toujours fait fondre les cœurs. Les paroles des compositeurs décédés étaient à ses yeux les plus belles, elle aurait voulu pouvoir marquer l'histoire comme eux, fournir un art durable que les générations à venir auraient pu apprécier. Mais malheureusement, la petite blonde n'écrivait aucune chanson, elle se contentait simplement de reprendre les lignes d'autres artistes. Peut-être arriverait-elle, un jour, à fournir un travail digne de ceux qui avaient laissé une trace dans la mémoire du monde avant elle. Un jour, lorsque quelqu'un rentrerait dans sa vie comme dans un jeu de quille et la bousculerait du sol au plafond. Ou lorsque la douleur serait si grande que les seuls mots qu'elle pourrait mettre dessus seraient des paroles de chanson. Car la motivation de la musique était bien là, faire des syllabes avec des sentiments et les accrocher entre elles afin de pouvoir communiquer ces émotions. Il y a deux ans de cela, peut-être qu'elle aurait été en mesure d'édifier une mélodie pouvant susciter bouleversement et admiration. Mais le mal était si grand qu'elle n'en avait pas eu la force, sachant pertinemment qu'elle entendrait ses maux dans chaque relecture et que la douleur grandirait un peu plus à chaque fois.

« Votre petit copain m'a confié la mission de venir vous les offrir. A moins que ce soit votre admirateur secret »

Emaline fut arrachée à ses pensées pleines de rêves et de grandes perspectives. Et revenant à la réalité, elle posa sa brosse sur la coiffeuse, mettant fin au mouvement machinal qu'elle répétait depuis quelques minutes sans un mot. Elle fit glisser la sangle de ses chaussures afin de les retirer et s'approcha, pieds nus, de Lucky -bien que cette appellation ne la convainque que très peu. C'est alors qu'elle découvrit la nature du bouquet, des tournesols à perte de vue qui lui souriaient. La fleur préférée de la jeune femme qui accueillit le présent avec le plus aimable des sourires. A ses yeux, ces fleurs jaunes étaient modestes contrairement aux autres fleurs devenues hautaines par abus de compliments. Ne parlons pas des roses, les stars des fleuristes. Au fond, la jeune femme les adorait, leur trouvant toute la grâce et la beauté du monde, mais elles avaient perdu un peu de leur éclat lorsque tous avaient commencé à se les arracher. Elle porta les tournesols à bout de bras pour les détailler du regard, charmée par la lumière qu'ils dégageaient. Elle avait toujours eu l'impression qu'ils souriaient, les fleurs du bonheur en quelque sorte.

« Quelle douce attention, dommage qu'il ne soit pas venu lui-même... »

Elle parlait de celui qui se considérait comme son copain, son admirateur secret, ou quoi que ce soit d'autre. Em avait acquis une petite notoriété depuis qu'elle travaillait au Rabbit Hole, alors elle ne voyait rien d'étonnant à cela. Et puis, elle côtoyait de nombreux hommes, qu'elle disait être ses amis mais dont elle savait que l'esprit était agité par des sentiments à son égard qui n'étaient pas ceux de simples camarades. Elle chercha un petit mot, qui aurait pu accompagner le doux présent, mais ne trouva rien de tel. Elle coucha donc le bouquet auprès de sa brosse à cheveux, légèrement déçue par tout ce mystère. Elle qui préférait la franchise et l'honnêteté des poètes, elle n'était pas vraiment servie. Mais elle s'en contenterait joyeusement, très ravie qu'une belle âme quelque part, pense probablement à elle en ce moment. Il devait se demander si elle avait reçu les fleurs, et ce qu'elle en pensait. Dommage que Birdy ne puisse lui répondre, elle lui aurait appris l'art de faire la cour et celui de plaire aux jeunes femmes comme elle. Em n'était pas un esprit banal, son avis divergeait souvent de l'opinion commune et elle avait un point de vue bien à elle sur la façon dont les choses devaient être faites. Enfin quoi qu'il en soit, l'intention était là et c'est ce qui comptait.

« Alors, Lucky, tu travailles au bar, c'est bien ça ? Et au-delà de cela ? Tu as des passions, des projets ? Qu'est ce qui fait chavirer ton coeur ? »

A ces mots, elle appuya un doigt sur le torse de son interlocuteur et retourna s'asseoir sur la chaise de la coiffeuse. Emaline n'était pas une espionne et ne faisait pas souvent attention à ceux qui défilaient au Rabbit Hole, mais il lui semblait que ses yeux avaient déjà eu l'occasion de se poser sur le jeune homme lorsqu'il était occupé à préparer à un cocktail. La vision ne lui avait pas été désagréable, mais le physique -contrairement à ce que l'on aurait pu croire- ne l'intéressait pas, elle préférait la beauté de l'esprit et des mots à celle du corps.