« Je vous en prie…. Aidez moi… Je vous en… supplie… »

Se lamentait la voix au-dessus de sa tête, ce qui avait passablement le don de l’agacer. Joanne leva les yeux au ciel, feignant de l’ignorer comme elle le faisait déjà depuis qu’elle était entrée dans cette maison. Partout en Amérique il existait des demeures aux histoires aussi farfelues que morbides, ce grand manoir ne semblait pas faire exception à la règle : les murs chargés d’histoire et de tapisseries respiraient les siècles passés à supporter les aller et venues des propriétaires. Elle avait déjà pu identifier une dizaine de voix différentes, certaines plus anciennes ou plus jeunes, des plus sages comme des moins sympathiques, mais celle qui l’intéressait particulièrement n’était autre que ce pleurnicheur accroché au plafond en plein milieu du salon.

Une tasse de thé à la main, tranquillement installée dans l’un des canapés baroques qui ornaient la sublime salle à manger aux teintes pourpres, la sorcière n’adressait pas un regard au malheureux cloué les bras en croix qui ne semblait rien savoir faire d’autre que de supplier. La supplier, plus précisément, puisqu’il s’était vite rendu compte qu’elle l’entendait et, en plus, le voyait… Pour son plus grand déplaisir, malheureusement. Joanne n’était pas une femme qui aimait secourir la veuve et l’orphelin, elle n’avait aucun remord à laisser le pauvre Frank Paxton dans cette position ni aucun scrupule à le faire attendre la fin de sa tasse d’Earl Grey légèrement citronné. Le thé chaud, rien de meilleur. Rien de plus sacré. Même pas la vie humaine.

« Pitié… » Continuait-il. « J’ai si mal… Je veux descendre de là… ! »

« Comment peut-il avoir mal alors qu’il est déjà mort ? » Questionna une PETITE FILLE aux yeux verts, installée dans le fauteuil adjacent à la jeune femme. « Va-t-il continuer à pleurer encore longtemps ? »

Elle penchait la tête sur le côté, triturant le ruban de son col d’un air un peu nerveux et agitant ses petits pieds nus sous sa robe d’écolière à la teinte olivâtre. Joanne n’avait pas besoin de lui demander pour savoir qu’elle venait d’un autre siècle, d’une autre époque qu’elle-même avait bien connue et qui lui rappelait tant de souvenirs… Elle ne s’indigna pas de l’intervention soudaine, se contentant de poser la tasse en porcelaine sur la table basse avant de se réinstaller confortablement contre le dossier.

« Il est un peu stupide, bientôt il comprendra. » Expliqua-t-elle sommairement. « Tout le monde ne peut pas être aussi intelligent que nous, les femmes. »

La petite fille rit derrière sa paume et cela tira un léger sourire en coin à sorcière.

« Je pourrais peut-être l’aider à être une femme ? »

« Ma chère, se serait folie. » Joanne prit un air faussement indigné. « Et notre mystère alors ? Ce jardin secret que nous partageons toutes ? Croyez-moi, ma douce, ce cher Frank ne tardera pas à cesser ses lamentations. »

La fillette eu l’air dubitative pourtant elle fini par hocher vivement la tête. Le concerné en revanche grimaça de douleur, tentant à nouveau de bouger sans y parvenir, ce qui lui tira une plainte presque animale tant la souffrance s’y ressentait. La sorcière n’en fut pas le moins du monde affecté. Elle était plutôt inquiète pour ce merveilleux plafond qui avait subit pareil traitement, des traces noircies le barraient de part et d’autres au départ de ce qui restait du jeune homme. Nul doute qu’il avait du resplendir dans le temps avant d’être délaissé puis torturé de la sorte…

« Je vous en supplie… S’il revenait, je… J’ai peur… Pitié ! »

« Il ne reviendra pas. »

Le fantôme paru surpris qu’elle daigne enfin lui répondre, marquant un temps d’arrêt afin de tourner la tête dans sa direction pour la fixer de ses yeux absents. Translucides. Rien qu’à l’observer, son visage brisé, ses vêtements en lambeaux, les rides de terreurs qui avaient marquées son front et sa chevelure devenue blanche… Elle se doutait de ce qu’il s’était passé dans cette maison.

« Co… Comment pouvez-vous en être sûr ? »

« Il a votre âme, je me trompe ? »

Pour toute réponse, Frank couina. La petite fille grimaça avant de se réfugier à proximité de la sorcière, plantant ses petits doigts dans le velours du fauteuil en restant près de l’accoudoir. Elle suivait la conversation avec attention.

« Non, je ne me trompe pas. » Continua Joanne, sur le ton de l’évidence et de la nonchalance. « Vous avez vendu votre âme à un démon est il est venu réclamer son paiement. Il faut croire que votre commanditaire aime les mises en scènes… J’espère que votre souhait valait ce sacrifice. »

Il couina encore, de douleur et de tristesse, essayant de pleurer sans vraiment y parvenir. Ses sanglots étaient ridicules. Toute cette histoire était ridicule. Elle était en train de perdre un temps précieux à écouter bavasser un imbécile plutôt que de s’occuper de ses affaires en cours. Mrs Paxton, la mère de la victime ici présente, allait vraiment devoir se méfier avant de composer son numéro la prochaine fois… Car Joanne commençait sérieusement à s’agacer de cette situation résolue d’avance.

« Elle valait… Tous les sacrifices… Mais je… Je ne voulais pas qu’elle… Voit… ça… »

Et encore des plaintes. Ne cessait-il donc jamais ! Joanne poussa un soupir, se pinça l’arrête du nez puis se leva. La fillette lui emboita le pas quand elle se dirigea vers le grand hall d’entrée – faisant s’amenuiser les appels lancinant du malheureux – et s’arrêta à l’orée de la porte. La tête penchée sur le côté.

« Vous partez déjà ? »

Joanne passa un manteau sombre sur ses épaules, l’enserrant à la taille dans une élégance distinguée.

« Je n’ai plus rien à faire ici. Libre à toi de décrocher Frank du plafond, il sera sans doute un excellent compagnon de jeu. »

« Oh ! Je vais demander à Monsieur Paul de m’aider ! » S’exclama la petite fille en tapant dans ses paumes. « Cela faisait longtemps que nous n’avions pas eu de nouvel arrivant… J’ai hâte de voir les prochains propriétaires ! »

Elle se retourna vivement et avant qu’elle n’ai franchi le premier fauteuil, elle avait disparue. Volatilisée. Evaporée. Joanne resta un instant sur le seuil avant de franchir la porte de merisier sombre et de descendre les quelques marches au milieu du vent froid de Novembre.

* * *

« Vous avez nettoyé ma maison ? Je n'ai plus besoin de prier tous les soirs ? » Scanda la femme lamentablement assise sur le lit.

Il brillait tant d’espoir au fond de son regard que Joanne aurait pu en être touché. Elle avait connu Lena, une jeune femme au caractère aussi trempé que l’acier qui sortait des usines de son père. Une héritière comme tant d’autres, promises à un héritier comme tant d’autre, dans une ville comme toutes les autres. Ou presque. Lui adressant cependant un regard compatissant, elle ne put s’empêcher de prendre un sourire narquois en reconnaissant le personnage qui se trouvait à côté d’elle. Une coiffure impeccable, un air de victime courroucé et une tenue aussi sombre que l’âme des prêtres qui la portaient… La sorcière sentis un frisson de plaisir malsain la parcourir rien qu’à le savoir dans cette histoire.

Elle balaya sa question d’un geste de la main, comme s’il venait de dire une obscénité des plus déplacées. Elle, demander quelque chose en échange ? C’était d’un vulgaire ! Il y avait tant de manières de le formuler mais Castiel semblait se contenter de paroles brutes à tailler directement dans la roche. Dommage qu’un si joli visage n’abrite qu’un être attiré par la Lumière… Il y avait tant de choses à voir de l’autre côté de la barrière.

« Castiel, mon ange, quel… Plaisir de te retrouver à Lenexa. » Déclara Joanne avec un air condescendant, reportant son attention sur la petite victime misérable qui tentait de se redresser de son lit. « Votre maison est vidée de toute énergie démoniaque, Lena Anderson. »

Cela paru la rassurer et elle profita de ce répit pour se concentrer à nouveau sur son vis-à-vis. Sans la moindre gêne ni égard pour lui, elle s’approcha et lui tapota le col pour le remettre correctement.

« Tu es venu nous rendre visite ? Je te manquais à ce point pour que tu viennes te mêler d’affaires qui ne concernent pas ta juridiction ? Est-ce que tu as enfin entendu les voix du seigneur qui te disaient d’ôter cette soutane pour t’adonner aux plaisirs humains de la chair ? »

Elle adorait la couleur que prenait son visage dès qu’elle était un peu trop près, se rassasiant de l’effet qu’elle semblait provoquer ; jamais un ange ne reconnaîtrait la haïr ou éprouver quoi que ce soit, mais le taquiner était un jeu qu’elle pratiquait depuis très longtemps. Ils n’eurent pas le temps de continuer cette charmante discussion qu’un infirmier entra dans la chambre, tenant un petit gobelet et leur faisant signe de sortir. Avisant des comprimés qui s’y trouvaient, Joanne s’effaça par la porte et attendit que Castiel daigne s’extraire de là pour à nouveau se tourner vers lui. Son petit sourire narquois ne la quittait pas, tellement amusée d’être arrivée ici avant lui. Et elle n’avait pas d’ailes dans le dos, elle.

« Tu arrives un peu tard, il a déjà récupéré l’âme de sa victime. »

Mais quelque chose lui soufflait que le responsable n’était pas allé très loin. Si la maison semblait vide de toutes sensations ténébreuses, il n’en était pas de même pour cette chambre d’hôpital où régnait une aura malfaisante. Lourde de sens. Lourde de promesses.

« Moi qui aime tant te voir pratiquer des exorcismes… » Taquine.

Elle allait bien s’amuser si le petit ange préféré des frères Winchester était lié à cette histoire.
Oh oui, beaucoup s’amuser.